„Schneid die Kartoffeln kleiner!“ – Doch als ihr Mann an ihrem sechzigsten Geburtstag über ihre Wohnung verfügen wollte, packte sie ihre Tasche und ging für immer

„Schneid die Kartoffeln bitte kleiner. Gleich kommen die Gäste, und deine Stücke sind wieder so groß wie halbe Walnüsse. Wie soll man so einen Salat essen?“

Markus stand im Türrahmen der Küche, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Sein Blick ruhte kritisch auf seiner Frau, als wäre er ein anspruchsvoller Restauranttester und nicht ein Mann, der seit Jahren von ihrem Essen lebte.

Claudia antwortete zunächst nicht. Sie schüttete die geschnittenen Kartoffeln in eine große emaillierte Schüssel und griff nach dem Glas mit den Gewürzgurken.

„Seit dreißig Jahren schneide ich Kartoffeln ungefähr gleich“, sagte sie ruhig, während sie mit der Messerspitze unter den festsitzenden Deckel fuhr. „Und in all der Zeit hat sich noch niemand darüber beschwert, dass die Stücke im Olivier-Salat zu groß sind.“

„Früher hattest du wenigstens noch Zeit, dich ordentlich um den Haushalt zu kümmern. Jetzt sitzt du ständig über irgendwelchen Abrechnungen. Für das Zuhause bleibt dir kaum noch etwas übrig“, brummte Markus gereizt.

Er ließ sich auf einen Küchenhocker fallen und streckte die Beine in seinen alten Lederschuhen so weit aus, dass er den schmalen Durchgang beinahe vollständig versperrte.

Claudia wurde heute sechzig.

Eigentlich wollte sie ihren Geburtstag überhaupt nicht feiern. Wenn sie selbst hätte entscheiden dürfen, wäre der Tag ganz anders verlaufen. Sie hätte ohne Wecker ausgeschlafen, wäre zum Friseur gegangen, hätte sich ein kleines Stück von einer guten Torte gekauft und den Abend mit einem interessanten Buch in vollkommener Ruhe verbracht.

Doch Markus hatte wie immer allein entschieden.

Er hatte nicht einmal daran gedacht, mit seiner Frau darüber zu sprechen. Stattdessen hatte er sie vor vollendete Tatsachen gestellt: Sophie würde mit ihrem Mann und den Kindern um fünf Uhr kommen. Bis dahin mussten ein warmes Hauptgericht, zwei Salate und mehrere Kleinigkeiten auf dem Tisch stehen.

Also stand Claudia seit dem frühen Morgen in der Küche. Schon gegen Mittag begann ihr Rücken, wie gewohnt zu schmerzen.

Markus’ Beitrag zu den Geburtstagsvorbereitungen war denkbar bescheiden gewesen: Er hatte Brot gekauft. Kaum war er wieder zu Hause, hatte er sich vor den Fernseher gesetzt und erklärt, in der Küche sei es viel zu heiß und stickig.

Jetzt saß er auf dem Hocker und überwachte ihre Arbeit.

„Sophie hat vor ungefähr einer Stunde angerufen. Sie wollen früher kommen, also beeil dich besser“, teilte Markus ihr mit. „Und bei Tisch reden wir heute über den Verkauf der kleinen Wohnung. Sophie braucht längst etwas Größeres. Sie legen ihr Geld dazu, dann müssen sie keinen Kredit aufnehmen.“

Er sagte es mit einer solchen Selbstverständlichkeit, als wäre der Verkauf längst beschlossen und als gäbe es daran nichts mehr zu besprechen.

Claudia erstarrte. Das Messer lag noch immer in ihrer Hand.

Tief in ihr stieg langsam eine heiße, schwere Welle auf. Es war dieselbe Wut, die sie jahrelang hinuntergeschluckt und sorgfältig vor allen verborgen hatte.

Die Einzimmerwohnung war Claudia vor etwa sechs Monaten nach dem Tod ihrer kinderlosen Tante zugefallen. Sie lag nicht besonders zentral, war alt und dringend renovierungsbedürftig. Doch für Claudia gab es einen entscheidenden Unterschied zu allem, was sie sonst besaß:

Diese Wohnung gehörte ihr.

Nur ihr.

Zum ersten Mal in ihrem Leben hatte sie eine Immobilie, über die sie ohne die Zustimmung eines anderen Menschen verfügen konnte.

Während ihrer gesamten Ehe hatten Claudia und Markus in der Wohnung gelebt, die einst seinen Eltern gehört hatte. Markus erinnerte sie regelmäßig daran, wer dort angeblich das Sagen hatte. Sobald sie neue Tapeten oder eine andere Aufstellung der Möbel vorschlug, sprach er von seinem „Elternhaus“, in dem ohne seine Erlaubnis nichts verändert werden dürfe.

„Ich werde die Wohnung nicht verkaufen. Darüber haben wir schon mehr als einmal gesprochen“, erwiderte Claudia beherrscht und begann wieder, die Gurken zu schneiden. „Sie gehört mir. Ich will sie renovieren und anschließend vermieten. Damit hätte ich im Alter ein zusätzliches Einkommen.“

Markus strich sich über das stoppelige Kinn und lächelte herablassend, als hätte sie gerade einen besonders törichten Gedanken geäußert.

„Welche Mieter denn? Hörst du dir eigentlich selbst zu? Die Rohre sind alt, die Tapeten müssen runter, überall ist etwas zu reparieren. Wo sollen wir das Geld dafür hernehmen? Sophie, Tobias und die beiden Kinder sitzen in einer viel zu kleinen Wohnung. Unsere Tochter braucht Unterstützung, und du denkst an irgendwelche Mieteinnahmen. Du bist egoistisch geworden, Claudia. Du denkst nur noch an dich.“

Claudia schwieg.

Sie hatte schon vor langer Zeit verstanden, dass jeder Streit mit Markus im Grunde sinnlos war.

Er war überzeugt, dass sich die ganze Welt in erster Linie nach seinen Wünschen zu richten hatte. Sophies Bedürfnisse betrachtete er ohnehin als selbstverständlich und unantastbar, ganz gleich, wer dafür bezahlen musste.