Sie wollte nur ihrem Schicksal entkommen – doch als der totgeglaubte Mann nach dem Krieg vor ihrer Tür stand, musste sie entscheiden, ob Liebe wirklich Freiheit bedeuten konnte

Diese Nachricht traf Anna wie ein Schlag. Trotzdem kehrte sie nicht zurück. In ihrem Inneren schienen sich eiserne Streben gebildet zu haben, die sie vor dem Zusammenbruch bewahrten.

An der Hochschule arbeitete sie an Behelfsbrücken, die schnell errichtet werden konnten. Gemeinsam mit den Dozenten saßen die Studenten tagelang und nächtelang über Berechnungen für Übergänge, die nach Bombenangriffen innerhalb einer Nacht anstelle zerstörter Brücken entstehen sollten. Anna verbot sich, an Martin zu denken. Dennoch sah sie fast jede Nacht sein Gesicht vor sich, beleuchtet vom rötlichen Schein seiner Zigarette.

Im späten Herbst des Jahres 1942 rückten die schweren Kämpfe bis in die Nähe der Stadt vor. In das Lazarett, in dem Anna Dienst hatte, brachte man einen bewusstlosen Panzerfahrer mit schwersten Verbrennungen. Die Verbände auf seinem Gesicht waren vollständig von Blut und Wundflüssigkeit durchtränkt. Während die Schwestern nach dem Chirurgen suchten, begann Anna vorsichtig, den Umschlag an seinem verbrannten rechten Arm zu wechseln.

Da entdeckte sie eine selbstgemachte Tätowierung. Mit blauer Tinte war eine kleine Schwalbe auf seine Haut gezeichnet, die ein Zahnrad im Schnabel trug.

Für einen Moment schien ihr Herz stillzustehen. Dann schlug es so heftig, dass sie kaum Luft bekam. Sie kannte dieses Zeichen. Die jungen Mechaniker aus der Maschinenstation hatten es alle getragen. Martin hatte sich gerühmt, das Bild mit sechzehn Jahren selbst gestochen zu haben – mit einer Ahle und glühendem Gummi, nachdem er seinen ersten Motor zusammengebaut hatte.

Anna beugte sich über den Verwundeten und suchte in den verbrannten Zügen nach vertrauten Gesichtszügen. Doch dort waren nur Wunden, Blasen und blutige Kratzer.

— Wie heißt er? fragte sie die Sanitäterin leise. Wissen Sie, wer er ist?

— Ein Unbekannter. Er hatte keine Papiere bei sich, und der Panzer ist vollständig ausgebrannt. Er wird die Nacht wahrscheinlich nicht überleben, sagte die Frau gleichgültig. Im Fieber ruft er ständig nach irgendeiner Frau. Lina oder Nina, glaube ich.

Anna beugte sich zu den Lippen des Sterbenden hinab. Sie bewegten sich kaum, doch durch das rasselnde Atmen glaubte sie, Worte zu hören.

„Anna … du Dummkopf … ich liebe dich doch …“

Ein schwerer Kloß setzte sich in ihrer Kehle fest. Sie griff nach der unverletzten Hand des Soldaten und suchte nach seinem Puls. Doch unter ihren Fingern wurde die Hand immer kälter. Eine Stunde später starb der Panzerfahrer, ohne das Bewusstsein wiedererlangt zu haben.

Der Arzt stellte den Tod fest. Anna verließ mit wackelnden Knien den Hof des Lazaretts. Unter dem eisigen Regen stand sie lange reglos da. Sie konnte weder weinen noch richtig atmen.

Fast zweifelte sie nicht daran, Martin verloren zu haben. Der Krieg hatte sie offenbar absichtlich noch einmal mit dem Mann zusammengeführt, den sie aus Angst und Stolz von sich gestoßen hatte – nur um sie anschließend dabei zusehen zu lassen, wie er qualvoll starb.

Nach jenem Tag wurde Anna härter. Sie verschloss sich, reagierte schroff und verfolgte ihre Ziele mit beinahe schmerzhafter Verbissenheit. Das Brückenprojekt, das sie im dritten Studienjahr entworfen hatte, wurde zu einem landesweiten Studentenwettbewerb geschickt und gewann den dritten Platz. Die Dozenten sagten ihr eine glänzende Zukunft als Ingenieurin voraus.

Doch in Anna war eine brennende Leere zurückgeblieben. Sie schwor sich, nie wieder zu lieben. Ihre Arbeit sollte der einzige Sinn ihres Lebens sein.

Anfang 1944 begann die Sonne bereits, den schmutzigen Schnee auf den Straßen zu schmelzen. Eine Gruppe von Studenten wurde zu einem Praktikum in kürzlich befreite Gebiete geschickt. Die angehenden Ingenieure sollten Schäden aufnehmen und berechnen, was der Wiederaufbau der zerstörten Übergänge kosten würde. Eine der Routen führte durch Annas Heimatdorf.

Mit schwerem Herzen näherte sie sich dem Ort. Die Zwillinge Paul und Peter mussten inzwischen fast erwachsen sein. Klara, falls sie ihre Krankheiten überlebt hatte, war vielleicht schon schulpflichtig. Und der kleine Emil erinnerte sich wahrscheinlich nicht einmal mehr an seine große Schwester. Anna wusste nicht, was sie im Hof erwartete: eine Mutter, die sie mit Flüchen überschüttete, oder ein verlassenes, halb eingestürztes Haus.

Das Dorf hatte sich stark verändert. Es wirkte, als sei es innerhalb weniger Jahre um Jahrzehnte gealtert. An vielen Häusern waren Bretter vor die Fenster genagelt. Das Elternhaus war schief geworden, eine Ecke tief abgesackt. Durch das beschädigte Dach drang Regen. Von der Kuh und den gut genährten Schweinen war nichts mehr zu sehen. Nur eine magere Ziege suchte am Zaun nach etwas Gras.

Auf den Stufen vor der Tür saß ein schmales, kränklich wirkendes Mädchen von etwa elf Jahren.

— Klara? fragte Anna unsicher.

Das Kind zuckte zusammen und hob erschrocken den Kopf.

— Anna … du bist wirklich zurückgekommen? flüsterte sie.