„Unterschreiben Sie hier, dann gehört das Haus Ihrer Schwiegermutter“ – doch was Maren am nächsten Morgen vorlegte, ließ ihren Mann und seine Mutter um alles bangen

Und neben dem Fenster wuchs der knorrige Apfelbaum, an dem die kleine Maren regelmäßig ihre Größe gemessen hatte.

Ihre Großmutter war seit vier Jahren tot.

Nun musste Maren selbst alles beschützen, was von ihr geblieben war.

Als sie nach Hause kam, saß Konrad in der Küche.

Vor ihm stand eine Tasse längst kalter Tee, in den Händen hielt er sein Handy.

Für jemanden, der angeblich den ganzen Tag auf einer schwierigen Baustelle verbracht hatte, wirkte er verdächtig entspannt.

„Du bist schon wieder da?“ Konrad hob den Kopf und versuchte zu lächeln. „Na, ist alles erledigt?“

Maren stellte ihre Tasche auf einen Stuhl.

„Du hast alles gewusst.“

Sein Lächeln verschwand.

„Maren, bitte fang jetzt keinen Streit an …“

„Du wusstest, dass deine Mutter das Haus meiner Großmutter auf sich überschreiben lassen wollte. Du wusstest es und bist absichtlich nicht mitgekommen. Stimmt das?“

Konrad atmete müde aus.

Maren kannte auch diesen Seufzer.

Damit zeigte er gewöhnlich, dass ein Gespräch angeblich viel zu kompliziert für eine Frau war.

„Meine Mutter will die Familie nur absichern. Wir haben den Wohnungskredit, und im Moment ist die Lage nicht einfach. Wenn das Haus auf ihren Namen läuft, bleibt es bei irgendwelchen Problemen wenigstens in der Familie.“

„Bei welchen Problemen?“, fragte Maren und sah ihm direkt ins Gesicht. „Der Kredit betrifft unsere Wohnung. Was hat das Haus damit zu tun?“

Konrad schwieg.

Dann wandte er den Blick ab.

„Man weiß doch nie, was passieren kann.“

„Konrad, hör auf damit. Sag mir endlich, was los ist.“

Einige Sekunden drehte er den Teelöffel zwischen den Fingern.

Dann gestand er:

„Ich habe noch einen Kredit aufgenommen.“

Maren sagte nichts.

„Er ist nicht besonders groß“, fügte er hastig hinzu. „Für meine Mutter. Sie musste Behandlungen für ihren Rücken bezahlen und anschließend in eine Kur. Sie hat mich darum gebeten, und ich konnte ihr das nicht abschlagen. Als wir darüber gesprochen haben, wie wir uns zusätzlich absichern könnten … da habe ich erwähnt, dass es das Haus gibt.“

Maren setzte sich langsam.

Nicht, weil sie sich setzen wollte.

Ihre Beine gaben einfach nach.

„Du hast das Haus meiner Großmutter als Sicherheit angeboten?“

„Es geht doch nicht an irgendwelche Fremden! Es geht um meine Mutter. Sie ist meine Mutter!“

Maren sah ihn mehrere Sekunden lang an.

„Und wer bin ich?“

Konrad schwieg.

„Ich frage dich, wer ich für dich bin, Konrad. Deine Frau? Deine Familie? Oder nur jemand, dessen Eigentum man stillschweigend nehmen kann, sobald deine Mutter etwas braucht?“

„Maren, warum musst du so reden? Wir sind verheiratet. Uns gehört doch alles gemeinsam.“

„Ach so.“ Sie lachte kurz und bitter. „Gemeinsam ist also alles immer dann, wenn du und deine Mutter etwas von mir brauchen. Aber wenn deine Mutter seit sieben Jahren in jeden meiner Schritte hineinredet, sagst du nur: Sie ist eben so, hab Geduld.“

Maren stand auf.

Sie konnte nicht weiterreden.

Im Schlafzimmer setzte sie sich auf die Bettkante und starrte lange vor sich hin. Sie versuchte zu begreifen, wie sie zugelassen hatte, dass alles so weit kommen konnte.

Die Wohnung ihrer Tante Helga empfing sie mit dem Geruch warmer Milch und frisch gebackener Pfannkuchen.

Es war dieselbe kleine Erdgeschosswohnung in einem alten Mehrfamilienhaus, in die Maren schon als Schülerin nach dem Unterricht gekommen war.

Hier war alles vertraut.

Einfach.

Nichts hatte eine verborgene Bedeutung. Hinter keinem freundlichen Satz lauerte ein Vorwurf, den sie erraten musste.

„Setz dich“, sagte Tante Helga und stellte ihrer Nichte einen Teller mit Pfannkuchen hin. „Und erzähl mir alles.“

Maren erzählte.

Nicht nur von diesem Tag.

Sie berichtete von allen sieben Ehejahren.

Davon, wie sie sich einst hoffnungslos in Konrad verliebt und geglaubt hatte, den Mann gefunden zu haben, mit dem sie alt werden würde.

Davon, wie Brigitte unmittelbar nach der Hochzeit begonnen hatte, ihnen zu „helfen“.

Am Anfang hatte sich diese Hilfe sogar angenehm angefühlt.

Dann war die Schwiegermutter plötzlich ohne Ankündigung aufgetaucht.

Sie hatte Schränke geöffnet und Marens Kleidung umgeräumt, weil es angeblich „viel praktischer“ sei.

In der Küche hatte sie Gläser und Töpfe an andere Plätze gestellt.

Sie hatte Maren erklärt, wie man richtig Eintopf kochte, schließlich sei Konrad „das Essen seiner Mutter gewohnt“.

Als Frieda geboren worden war, wurde alles noch schlimmer.

Brigitte erklärte sofort, ihre Enkelin müsse nach ihren Regeln erzogen werden. Andernfalls würde diese unerfahrene Mutter das Kind völlig verderben.

Und Konrad?

Konrad schwieg.

Immer.

In sieben Jahren hatte er seiner Mutter kein einziges Mal ernsthaft gesagt: „Jetzt reicht es.“

Stattdessen hörte Maren immer wieder dieselben Sätze:

„Sie ist doch schon älter.“

„Sie meint es nicht böse.“

„Sie will doch nur helfen.“

„Hab ein bisschen Geduld.“

„Ist das wirklich so schwer?“

Nachts drehte Maren sich manchmal zur Wand und weinte so leise, dass Konrad nichts davon bemerkte.

Das Haus war nun der Tropfen gewesen, der das Fass zum Überlaufen gebracht hatte.