Vom Nachtzug nach Hamburg: Sie glaubten, die Spur im Schnee begraben zu haben, doch die Abrechnung hatte längst begonnen

Die Dunkelheit war dicht wie damals im Wald.

Sie blieb reglos und lauschte.

Schritte. Eine knarrende Tür. Seine Stimme.

Er war zurück.

Wenig später erlosch das Licht hinter dem Fenster.

Clara trat näher.

Leise.

Ohne den kleinsten Laut.

Sie gelangte ins Haus, wie sie früher in fremde Stabsquartiere gelangt war.

Er verstand nichts mehr rechtzeitig.

Er öffnete nur die Augen, als sie bereits neben seinem Bett stand.

„Du…“, würgte er hervor und wollte sich aufrichten.

Sie ließ es nicht zu.

Ihre Hand legte sich auf seine Brust und presste ihn zurück.

„Erinnere dich“, sagte sie fast freundlich.

Er starrte sie an, leer und benommen.

Dann erkannte er sie.

Die Angst kam sofort.

„Nein… warte…“

Doch Clara hatte sich innerlich bereits abgewandt.

Sie hörte nicht zu.

Für sie war er kein Mensch mehr.

Nur der erste Punkt auf einer Liste.

Als es vorbei war, verließ sie das Haus so lautlos, wie sie gekommen war.

Am Morgen sprach man in der Straße von einem Unglück.

Niemand schöpfte Verdacht.

Einer.

Sechs blieben.

Clara spürte keine Erleichterung.

Die Leere in ihr war noch da.

Aber nun hatte sie Richtung.

Die zweite Spur zeigte sich schneller.

Die Tätowierung.

Von ihr erfuhr sie durch einen Mann, der früher im Zuchthaus gesessen hatte und mit dem sie scheinbar zufällig ins Gespräch kam. Er erzählte von einem Kerl, der gern mit seiner Vergangenheit prahlte und den Schriftzug auf seinem Unterarm zeigte, sobald genug Schnaps auf dem Tisch stand.

Jetzt nannte er sich anders.

Doch Namen hatten keinen Wert mehr.

Clara fand ihn in einer Baracke hinter den Schuppen, dort, wo der Rauch der Kohleöfen selbst am Tag in den Gassen hing.

Er lebte vorsichtiger als der Erste. Er trank kaum. Er vertraute niemandem. Beim Eintreten prüfte er Fenster, Türen und Schatten.

Aber er wusste nicht, dass er bereits beobachtet wurde.

Mehrere Tage lang studierte Clara seinen Ablauf. Sie bemerkte, wie er stehen blieb, wenn hinter ihm Schritte erklangen. Wie er durch den Spalt im Vorhang sah. Wie seine Hand zuckte, sobald Holz im Ofen knackte.

Er hatte Angst.

Und er hatte recht.

An diesem Abend ging Clara nicht sofort hinein.

Erst das Licht.

Dann die Stille.

Er begriff, dass etwas nicht stimmte, als es schon zu spät war.

„Wer ist da?“, fragte er scharf.

Keine Antwort.

Nur Schritte.

Langsam.

Unaufhaltsam.

Er griff nach dem Messer.

Clara war schneller.

Als er fiel, beugte sie sich zu ihm hinunter und sah ihm in die Augen.

„Sieben“, sagte sie.

Dann ging sie.

Zwei.

Fünf blieben.

Die Stadt begann leise zu tuscheln. Man sprach von seltsamen Zufällen, von Männern, die irgendwann eine Grenze überschritten hatten und nun einer nach dem anderen aus dem Leben fielen.

Aber noch verband niemand die Ereignisse zu einer Geschichte.

Noch nicht.

Clara wusste, dass es von nun an schwerer werden würde.

Sie konnten hören.

Sie konnten misstrauisch werden.

Sie konnten laufen.

Doch sie dachte nicht daran aufzuhören.

Jeder Schritt war berechnet.

Jede Bewegung saß.

Sie nannte es nicht Rache.

Sie beendete nur das, was im Wald begonnen hatte.

Und irgendwo in derselben Stadt oder weit draußen in den Arbeiterlagern atmeten die anderen noch.

Sie lachten.

Sie schliefen.

Sie lebten.

Ohne zu ahnen, dass ihre Zeit bereits rückwärts lief.

Clara folgte der Spur.

Langsam.

Sicher.

Und mit jedem Tag blieb weniger von der Frau übrig, die sie einmal gewesen war, und mehr von dem, was Krieg und Nacht aus ihr gemacht hatten.

Die dritte Spur trat ihr von selbst entgegen.

Nicht durch Gerüchte, nicht durch heimliche Gespräche, sondern durch einen Fehler. Einer der Verbliebenen war weniger vorsichtig als die anderen. Er hatte sich nicht in Mooren versteckt, nicht unter Matrosen verloren, nicht in einem Lager hinter falschen Papieren verkrochen. Er hatte beschlossen, ein gewöhnliches Leben zu führen.

Gerade dadurch verriet er sich.

Clara sah ihn auf dem Fischmarkt. Zwischen Stimmen, nassen Brettern, salzigem Geruch und dem Schreien der Möwen stand er an einem Stand, stritt mit einer Verkäuferin und wirkte wie irgendein müder Mann, der zu wenig Schlaf bekommen hatte. Zu gewöhnlich.

Doch seine Hand.

Am Handgelenk blitzte Glas auf, alt und gesprungen.

Die Uhr.

Clara ging an ihm vorbei, ohne ihr Tempo zu ändern.

In ihr klickte etwas kalt ein.

Nun waren es noch fünf.

Dieser Mann war anders als die ersten beiden. Er trank nicht, brüllte nicht, suchte keine Aufmerksamkeit. Wohnung, Arbeit, kurze Worte mit Nachbarn. Manchmal lächelte er sogar.

Er lebte.

Als hätte es jene Nacht nie gegeben.

Clara beobachtete ihn eine Woche.

Jeden Tag.

Jeden Weg.

Er kam immer zur gleichen Stunde nach Hause. Am Gartentor blieb er stehen, sah die Straße hinauf und hinunter. Manchmal schaute er zu genau.

Er spürte etwas.

Nicht sie.

Etwas anderes.

Jene namenlose Furcht, die in einem Menschen wohnt, wenn die Vergangenheit ihm nachgeht, ohne Schritte zu machen.

Clara kannte dieses Gefühl. Sie trug es unter der Haut.

In jener Nacht bewegte sie sich nicht sofort.

Sie wartete.