Wir hatten vier Monate auf unseren Urlaub gewartet – doch schon nach drei Tagen zwang die Tante meines Mannes uns, endlich auszusprechen, was wir jahrelang verschwiegen hatten

Martin und ich hatten fast vier Monate lang auf diesen Urlaub gewartet.

Wir wollten weder ans Meer noch in ein Hotel, weder Ausflüge machen noch uns durch überfüllte Sehenswürdigkeiten schieben. Uns genügte der Gedanke an zwei ruhige Wochen zu Hause. Nur wir beide. Ohne Wecker, Arbeitschats und Verpflichtungen. Aufwachen, wann der Körper es wollte, und meinetwegen erst mittags frühstücken.

Ich hatte sogar eine besondere Liste angelegt.

Allerdings keine Liste mit Dingen, die erledigt werden mussten.

Ganz im Gegenteil: Darauf stand alles, was ich in diesen Ferien auf keinen Fall tun wollte.

Nicht nach der Uhr aufstehen.

Nicht pünktlich Frühstück, Mittag- und Abendessen zubereiten.

Martins Hemden nicht bügeln.

Auf Anrufe von Kollegen nicht reagieren.

Keine Grundreinigung veranstalten, nur weil plötzlich freie Zeit vorhanden war.

Es war mein erster richtiger Urlaub seit beinahe drei Jahren, und ich hatte vor, jede einzelne ruhige Minute auszukosten.

Dann rief Gertrud an.

Martins Tante.

Zweiundsechzig Jahre alt, mit der Stimme einer Schuldirektorin, die es gewohnt war, dass alle sofort gehorchten, und mit der unerschütterlichen Überzeugung, andere Menschen seien hauptsächlich dazu da, ihr das Leben bequemer zu machen.

Ich hörte das Gespräch sogar aus dem Nebenzimmer.

Gertrud sprach nämlich nur selten in normaler Lautstärke.

Sie verkündete.

„Martinchen, ich habe beschlossen, zu euch zu kommen. Für vier Tage. Vielleicht bleibe ich auch eine Woche. Das sehen wir dann.“

Sie fragte nicht, ob es uns passte.

Sie erkundigte sich nicht nach unseren Plänen.

Sie hatte es einfach beschlossen.

Martin drehte sich zu mir um. Er sah aus wie jemand, der barfuß auf ein vergessenes Spielzeug getreten war.

Ich schüttelte langsam den Kopf.

Er hob entschuldigend die Hände.

In diesem Moment wusste ich, dass er ihr nicht absagen würde.

Als Martin zwölf gewesen war, war seine Mutter gestorben. Danach hatte er zwei Jahre bei Gertrud gelebt, bis sein Vater wieder heiratete.

Diese zwei Jahre hatte seine Tante in eine lebenslange Schuld verwandelt.

Sobald Martin versuchte, ihr etwas abzuschlagen, kam zuverlässig derselbe Satz:

„Ich habe dich ernährt, als sich sonst niemand für dich interessiert hat.“

Und Martin gab nach.

Immer.

„Na gut“, sagte ich. „Sie kann kommen. Aber ich sage es gleich: Ich werde sie nicht von morgens bis abends bedienen.“

Martin nickte hastig.

Mit der Erleichterung eines Menschen, der glaubt, ein Problem sei damit bereits gelöst.

Er irrte sich gewaltig.

Am nächsten Tag stand Gertrud pünktlich um zehn Uhr vor unserer Tür.

Wann genau sie kommen würde, hatte sie uns selbstverständlich nicht mitgeteilt.

Ich öffnete im Schlafanzug, eine Tasse Kaffee in der Hand und mit einem deutlichen Kissenabdruck auf der Wange.

Gertrud musterte mich von oben bis unten.

So ähnlich nimmt vermutlich eine Baukommission eine Wohnung nach einer umfassenden Renovierung ab.

„Anna, bist du gerade erst aufgestanden? Es ist schon zehn.“

Kein „Guten Morgen“.

Kein „Danke, dass ihr mich aufnehmt“.

Sofort begann die Kontrolle.

Sie marschierte mit zwei riesigen Koffern herein.

Mit zwei.

Obwohl sie ursprünglich nur vier Tage bleiben wollte.

Ich widerstand nur knapp der Versuchung zu fragen, ob sie darin ihre Wintergarderobe oder Lebensmittelvorräte für den Weltuntergang mitgebracht hatte.

Martin kam aus dem Schlafzimmer und half ihr mit dem Gepäck.

Währenddessen begann seine Tante, unsere Wohnung zu inspizieren.

Sie fuhr mit dem Finger über die Kommode, betrachtete die Wände und prüfte die Fenster.

„Eure Vorhänge sind völlig ausgeblichen. Ich habe doch längst gesagt, dass hier Raffrollos hingehören.“

Das war praktisch ihre erste Einschätzung unseres Zuhauses.

Ich nahm einen Schluck Kaffee.

Und schwieg.

Spätestens zum Mittag war klar, dass Gertrud nicht nur zwei Koffer, sondern auch einen Zeitplan mitgebracht hatte.

Meinen Zeitplan.

Offenbar hatte sie ihn auf der Fahrt zu uns ausgearbeitet.

„Anna, ich esse normalerweise genau um ein Uhr zu Mittag. Eine leichte Suppe wäre schön und dazu ein Salat. Aber bitte keine Gurken, davon bekomme ich Sodbrennen.“

Sie sagte das, während sie bequem auf dem Sofa saß und in ihrer eigenen Zeitschrift blätterte.

Ihre Füße lagen auf dem Hocker.

An den Füßen trug sie weiche Hausschuhe, die sie selbst mitgebracht hatte.

Sie fühlte sich bereits vollkommen zu Hause.

Ich stand in der Küche und spürte, wie sich langsam Hitze in mir ausbreitete.

Noch war es keine richtige Wut.

Eher ehrliches Erstaunen.

Diese Frau war während meines Urlaubs in unsere Wohnung gekommen und gab schon nach wenigen Stunden die Speisekarte vor.

Als wäre sie in einer Pension mit Vollpension eingezogen.

„Gertrud, wir haben gerade Urlaub“, erinnerte ich sie ruhig. „Deshalb essen wir, wann wir möchten. Im Kühlschrank ist alles vorhanden, und die Küche steht dir zur Verfügung.“

Sie hob den Blick nur langsam von ihrer Zeitschrift.

Sie sah mich an, als hätte eine Kellnerin ihr eine Rechnung mit einer überflüssigen Null gebracht.

„Anna, aber du bist doch die Gastgeberin.“