„Mama, Papa, ich habe das Fleisch geholt, genau wie ihr es wolltet!“

Im Inneren befand sich ein Kunstwerk. Drei Kilogramm feinster Biskuit, getränkt mit Beerensirup, umhüllt von schneeweißer Sahnecreme. Oben thronte eine Zuckerfigur eines Bären, der eine „1“ in den Pfoten hielt, und eine mit Schokolade geschriebene Widmung: „Für unseren geliebten Enkel und Sohn Tjomka“. Die Mutter hatte sich so gefreut, als sie das Design per Videoanruf auswählten. Der Vater hatte gescherzt, dass ihm bei so viel Torte alles verkleben würde, aber er hatte das Geld als Erster überwiesen.

„Vika! Bist du da eingeschlafen oder was?“, tönte Igors unzufriedene Stimme aus dem Wohnzimmer. „Bring sie endlich her, mein Magen hängt mir in den Kniekehlen! Und bring ein Messer mit, aber ein ordentliches, scharfes!“

Dieser Ruf war der letzte Tropfen. Er klang wie das Knirschen von Metall auf Glas und vernichtete in Victoria die letzten Reste von Zweifel. Sie sah den süßen Bären an, der sie mit seinem Zuckermund anlächelte, und begriff: Es wird keine Feier geben. Es wird keine Kerzen geben, kein Fotoshooting, kein frohes Lachen der Eltern. Diese Torte, ein Symbol für familiäre Wärme, wirkte hier in dieser Wohnung, die vom Egoismus ihres Mannes vergiftet war, wie ein Fremdkörper. Wie eine wunderschöne Rose auf einem Misthaufen.

Victoria suchte kein Messer. Sie suchte keine Teller. Sie hob einfach die Kartonunterlage mit beiden Händen an. Die Torte war schwer, feucht, sie duftete nach Kälte und Vanille.

Sie drehte sich um und ging zurück ins Zimmer. Ihre Schritte waren lautlos. In ihr breitete sich eine klingende Leere aus, in der kein Platz mehr für Liebe, Mitleid oder gar Wut war. Da war nur noch das kalte, chirurgische Verständnis dafür, dass man ein Geschwür entfernen muss.

Igor lag immer noch auf dem Sofa. Er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sich aufzusetzen. Als er die Schritte seiner Frau hörte, schielte er nur kurz zur Seite, ohne den Controller loszulassen. Auf dem Fernseher lief ein spannendes Elfmeterschießen.

„Ah, endlich“, brummte er, als er die Torte in ihren Händen bemerkte. „Na, gib her. Essen wir das jetzt einfach so? Ohne Teller? Na ja, im Grunde ganz lässig, gefällt mir. Stell sie auf meinen Wanst, ich mach das Spiel zu Ende und schneid sie an.“

Er klatschte sich mit der Hand auf seinen behaarten Bauch und lud sie ein, die Köstlichkeit direkt auf ihm abzustellen, wie auf einem Serviertisch. Sein Gesicht strahlte eine absolute, stumpfe Selbstgefälligkeit aus. Er war der König des Hügels, der Herrscher des Sofas, der Mann, der „die Dinge geregelt“ hatte und nun seine Belohnung erwartete.

Victoria trat ganz nah heran. Sie ragte über ihn auf und verdeckte das Licht der Deckenlampe. Ein Schatten fiel auf das Gesicht ihres Mannes, und er spürte schließlich, dass etwas nicht stimmte. Er wandte den Blick vom Bildschirm und sah ihr in die Augen.

„Vika, was guckst du so trübe?“, fragte er, und in seiner Stimme schwang zum ersten Mal ein Hauch von Besorgnis mit. „Bist du doch noch beleidigt? Komm schon, morgen schläfst du dich aus und wirst mir noch danken, dass uns niemand im Weg steht…“

„Iss, Igor“, sagte sie leise.

„Wie meinst du das? Gib mir das Messer, ich…“

„Iss. Du wolltest dich doch entspannen. Wolltest Komfort. Wolltest, dass alles nur für dich da ist. Hier. Alles für dich.“

Im nächsten Augenblick drehte sie die Unterlage um.

Es war nicht wie ein komischer Tortenwurf im Zirkus. Es war eine schwere, dumpfe Bewegung voller Hoffnungslosigkeit und Wucht. Drei Kilogramm Biskuit, Creme und Beerenfüllung klatschten mit einem feuchten Geräusch auf Igors Gesicht. Victoria ließ die Torte nicht einfach nur fallen – sie drückte sie mit Kraft hinein, presste die süße Masse in seine Visage, in seinen Hals, auf seine Brust.

Der Zuckerbär knackte, als er gegen die Nase ihres Mannes prallte. Schneeweiße Creme füllte augenblicklich seine Augenhöhlen, seinen Mund, seine Nasenlöcher und verklebte seine Ohren.

Igor zuckte zusammen, als hätte er einen Stromschlag bekommen. Er ließ den Controller fallen, und seine Hände schossen hektisch nach oben, um die klebrige, erstickende Substanz von sich abzustreifen. Er gab ein ersticktes Geräusch von sich – etwas zwischen einem Muhen und einem Röcheln, da die Creme seinen Mund verstopfte.

Victoria trat einen Schritt zurück und atmete schwer. Ihre Hände waren mit Sahne verschmiert, auf ihr T-Shirt war Beerensirup gespritzt, der wie Blut aussah. Sie sah zu, wie ihr Mann, dieser „rationale Manager“, auf dem Sofa herumzappelte und den teuren Bezug in ein konditorisches Schlachtfeld verwandelte. Er wand sich wie ein Wurm und verschmierte den Biskuit in seinen Haaren, auf seinem Shirt, auf seiner Unterhose.

„Pfui! Verdammt…!“, brach seine Stimme schließlich durch den süßen Pfropfen. Igor setzte sich auf und rieb sich hastig mit den Fäusten die Augen, wodurch er die Creme nur noch mehr verteilte. Er schnappte nach Luft und spuckte Tortenstücke aus. „Was soll das?! Bist du völlig wahnsinnig geworden?! Du Biest! Meine Augen! Es brennt!“