„Mama, Papa, ich habe das Fleisch geholt, genau wie ihr es wolltet!“

„Das wirst du bereuen, Vika!“, schrie er, während er sich die Jeans über die vom Sirup klebrigen Beine zwang. „Du wirst angekrochen kommen! Wer will dich denn schon mit einem Kind? Ich habe dich ausgehalten! Ich habe das Geld nach Hause gebracht!“

„Du hast das Geld für dein Bier und deine Spielzeuge gebracht“, parierte sie ruhig und beobachtete sein jämmerliches Packen. „Aber ausgehalten haben uns meine Eltern, die der ‚jungen Familie‘ Geld geschickt haben, während du dich auf dem Sofa selbst gesucht hast.“

Er schnappte sich die Spielkonsole und versuchte, sie in die Tasche zu quetschen.

„Lass das liegen“, Victorias Stimme knallte wie eine Peitsche. „Das ist ein Geschenk vom Patenonkel für Tjomka. Das hast du nicht gekauft.“

Igor hielt inne und atmete schwer. In seinem Gesicht, hinter der Maske aus Sahne, trat purer Hass hervor. Er pfefferte den Controller auf den Boden, sodass das Plastik splitterte.

„Sollst du doch dran ersticken!“, kreischte er. „Dann hock halt hier mit deinen Alten! Riech an ihren Medikamenten! Ich such mir eine normale Frau, die einen Mann zu schätzen weiß! Und du wirst in diesem Alltagstrott verrotten!“

Er riss den Reißverschluss der Tasche zu, die von den zerknüllten Sachen ausgebeult war. Die Creme in seinem Gesicht begann zu einer Kruste zu trocknen, was ihn wie einen Clown aus einem Horrorfilm aussehen ließ. Er schnappte sich die Autoschlüssel vom Tisch, aber Victoria hielt seinen Arm fest.

„Lass die Schlüssel hier. Das Auto gehört auch mir.“

„Ach, fahr zur Hölle!“, er riss sich los, warf die Schlüssel aber auf die Kommode.

Igor stürmte in den Flur und riss fast die Garderobe um. Er nahm sich nicht einmal die Zeit, seine Schuhe richtig anzuziehen, sondern trat sie einfach hinten nieder.

„Weißt du die Adresse noch?“, fragte Victoria ihm hinterher. „Oder soll ich sie dir sagen? Hostel ‚Gemütliche Ecke‘. Ich habe nicht reserviert, vielleicht hast du ja Glück und kriegst ein Bett im Schlafsaal. Schnupper mal an der Freiheit, Igor.“

„Miststück!“, spie er aus und knallte die Tür hinter sich zu, dass der Putz vom Rahmen rieselte.

In der Wohnung kehrte Stille ein. Diese eine, klingende Stille, aber jetzt war sie sauber. Wie nach einem Gewitter. Victoria lehnte sich mit dem Rücken gegen die geschlossene Tür und rutschte langsam in die Hocke. Aber es flossen keine Tränen. Da war nur ein Gefühl von riesiger, bleierner Müdigkeit und einer seltsamen Erleichterung, als hätte sie endlich einen Müllsack aus dem Haus getragen, der jahrelang gestunken hatte.

In der Ecke regte sich der aufgewachte Tjomka. Er setzte sich im Laufstall auf, rieb sich mit den Fäustchen die Augen und sah seine Mama fragend an, dann die auf dem Sofa verschmierte Torte.

„Bäh?“, fragte er und zeigte mit dem Fingerchen auf das süße Durcheinander.

„Ja, mein Schatz“, lächelte Victoria bitter und erhob sich vom Boden. „Das große Bäh ist weg. Jetzt wird alles sauber.“

Sie holte ihr Handy heraus. Ihre Finger waren immer noch klebrig, das Display reagierte schlecht. Sie suchte die Nummer ihres Vaters und drückte auf Anrufen. Es tütete lange, eine Ewigkeit lang. Schließlich wurde abgehoben.

„Hallo?“, die Stimme des Vaters war dumpf und traurig, im Hintergrund hörte man ein Rauschen und eine Frauenstimme, die Haltestellen ansagte. „Vika, mein Kind… Mach dir keine Sorgen, wir sind schon untergekommen. Es ist… na ja, ganz okay. Es gibt Betten. Mama war nur ein bisschen traurig, ihr Blutdruck ist gestiegen, aber wir haben eine Tablette genommen…“

„Papa“, unterbrach ihn Victoria und spürte, wie sich ihre Kehle zuschnürte, hielt sich aber zurück. „Papa, nehmt euch ein Taxi. Jetzt sofort. Kommt nach Hause.“

„Aber Kind, das ist doch unangenehm… Wir stören Igor doch nur, er ist doch müde“, fing der Vater an sich zu rechtfertigen, und bei dieser Demut zog sich Vikas Herz zusammen.

„Igor ist nicht mehr hier, Papa. Und er wird auch nicht mehr kommen. Er ist umgezogen. Genau in dieses Hostel, also ist der Platz jetzt frei.“

„Wie umgezogen?“, stammelte der Vater verwirrt. „Habt ihr euch gestritten? Wegen uns? Vika, das muss nicht sein, wir halten das schon aus, wir sind ja nur für ein paar Tage…“

„Nein, Papa. Nicht wegen euch. Sondern weil er…“, sie stockte, suchte nach Worten, begriff dann aber, dass sie nichts erklären musste. „Kommt einfach zurück. Ich warte auf euch. Tjomka und ich warten auf euch. Und die Torte… wir kaufen eine neue. Eine noch leckerere.“

Sie legte auf, sah sich im verwüsteten Wohnzimmer um und lächelte zum ersten Mal an diesem Abend. Soll das Sofa doch ruiniert sein. Soll das Fest, das sie geplant hatte, so nicht stattgefunden haben. Dafür wusste sie jetzt eines ganz genau: In ihrem Zuhause würde es nie wieder zu eng sein für die Menschen, die sie liebte. Und Müll gehört auf die Deponie. Oder in ein Hostel mit einer 3.8-Bewertung…

— Ich gebe dir vierundzwanzig Stunden, um deinen Kram zu packen. Die Wohnung gehört jetzt meinem Söhnchen — grinste die Schwiegermutter.

— Das Geld habe ich mir genommen, mein Witenka braucht es dringender, und deine Lenka kann auch auf eine Berufsschule gehen — schnaubte die Schwiegermutter. Aber sie wusste nicht, was in dem Umschlag war.

— Hast du deiner Schwester das Geld gebracht? Geh doch zu ihr, wenn du einen Teller Suppe willst — Die Ehefrau warf den Ehemann nach dem Rat der Schwiegermutter raus.

— Pack deinen Kram, die Wohnung gehört jetzt Igorescha — grinste die Schwiegermutter. Aber sie wusste nicht, welches Dokument ich gestern vom Notar abgeholt hatte.

— Wenn Sie nicht innerhalb von zwei Minuten aus meiner Wohnung verschwinden, lasse ich die Hunde los. Und ich meine keine Tiere — erklärte der Ehemann der Schwiegermutter.

— Pack deine Sachen und geh. Und vergiss deine Mutter nicht, ihr seid jetzt ein Team — sagte Wera.

— Wie konntest du meine Eltern, die aus einer anderen Stadt zum ersten Geburtstag ihres Enkels angereist sind, einfach in ein Hotel schicken?!

13 wahre Geschichten, die preiswürdige Dramen sein könnten.