Mein Mann befahl: „Diskutiere nicht!“ Und ich hörte auf — ich hörte einfach auf, ihm Recht zu geben. Was dann geschah, war unvergesslich.

Das war wirklich amüsant. Sein „Führungszuschlag“ deckte höchstens die Kosten für seinen Treibstoff und seine Mittagessen. Aber ich erinnerte mich: Ich streite nicht.

— Sie haben absolut Recht, Sinaida Petrowna — antwortete ich demütig. — Und du, Maksym, hast auch Recht. Tatsächlich widme ich meiner Karriere zu viel Zeit. Gardinen sind schließlich das Gesicht einer Frau.

— Eben! — freute sich die Schwiegermutter. — Du wirst klüger vor meinen Augen.

— Deshalb auch — fuhr ich fort — habe ich die Entscheidung getroffen, das Reinigungsteam zu entlassen.

Stille. Sinaida Petrowna hörte auf zu kauen.

— Welches Team? — runzelte Maksym die Stirn.

— Nun, die Dame, die zweimal pro Woche kommt und die ganze Wohnung reinigt, wenn wir bei der Arbeit sind. Du sagtest selbst, wir müssten sparen, um deinem Status als Hausherr gerecht zu werden. Und Mama behauptet, Gemütlichkeit solle die Frau mit eigenen Händen schaffen. Dem stimme ich zu. Ich kündige der Hilfe. Ich werde selbst putzen. Am Wochenende.

— Und… an Werktagen? — fragte der Mann vorsichtig.

— Und an Werktagen, lieber Mann, werden wir den natürlichen Lauf der Entropie genießen. Du möchtest doch nicht, dass ich mich nach der Rückkehr vom Büro überanstrenge?

Die folgenden zwei Wochen wurden für Maksym zur Hölle des alltäglichen Realismus. Ich kam von der Arbeit, lächelte und legte mich mit einem Buch hin. Die Geschirrstapel wuchsen. Staub, der zuvor dank der Reinigungsfee verschwunden war, lag nun stolz auf allen Oberflächen wie Schnee in Sibirien. Maksyms Hemden, die normalerweise perfekt gebügelt waren, hingen nun als traurige, zerknitterte Gespenster im Schrank.

— Olga, ich habe kein einziges sauberes Hemd! — brach er an einem Dienstagmorgen hervor.

— Ich weiß, Liebling. Aber gestern habe ich neue Gardinen ausgesucht, nach Mamas Rat. Den ganzen Abend habe ich Kataloge durchgesehen. Zum Bügeln reichte meine Kraft nicht mehr. Aber du bist doch der Anführer, du kannst das Bügeln dir selbst delegieren.

Maksym griff zum Bügeleisen, verbrannte sich den Finger, brannte ein Loch in den Ärmel und zog fluchend einen alten Pullover an. Er sah aus wie jemand, der versucht hatte, gegen das System zu kämpfen, doch das System erwies sich als dick gepanzert.

Das Finale dieser Tragikomödie kam, als Maksym beschloss, ein „Geschäftsessen“ zu Hause zu veranstalten. Wiktor Lwowitsch selbst — der echte Abteilungsleiter, dessen Platz Maksym nur vorübergehend wärmte — sowie einige wichtige Mitarbeiter sollten uns besuchen.

— Olga, das ist meine große Chance — rannte der Mann nervös durch die Küche. — Ich muss zeigen, dass ich einen soliden Hintergrund habe. Dass ich das Familienoberhaupt bin, das mit Respekt behandelt wird. Hör also zu: Der Tisch muss reich gedeckt sein, aber… traditionell. Ohne deine Erfindungen wie Sushi oder Carpaccio. Echte Männer lieben Fleisch. Und das Wichtigste: Misch dich nicht in Männergespräche ein. Serviere einfach, lächle und schweige. Deine Meinung zur Logistik interessiert niemanden. Verstanden?

— Verstanden — erwiderte ich sanft. — Reich, traditionell und ich soll schweigen.

— Und zieh etwas… Weibliches an.

— Wie du wünschst, lieber Mann.

Zum Abend hin bereitete ich mich außergewöhnlich sorgfältig vor. Ich zog einen geblümten Morgenmantel mit Rüschen an — ein Geschenk von Sinaida Petrowna, das ich für einen besonderen Anlass aufbewahrt hatte. Auf dem Kopf kreierte ich eine Konstruktion, die etwas zwischen einem Vogelnest und dem Turm zu Babel war. Auf den Tisch stellte ich Aspik (gekauft in einem billigen Feinkostladen, zitternd wie Maksym selbst vor seinem Chef), einen Berg Salzkartoffeln und ein riesiges, fettiges gebratenes Schweinebein, das aussah, als wäre das Schwein eines natürlichen Todes an Übergewicht gestorben. Keine Feinheiten. Keine Servietten in dekorativen Ringen. „Traditionell“, wie bestellt.

Die Gäste trafen ein. Wiktor Lwowitsch, ein intelligenter Mann mit Brille, blickte mit deutlichem Erstaunen auf mein Outfit, schwieg aber diplomatisch. Maksym wurde so heftig rot, dass er mit der bordeauxroten Tapete zu verschmelzen begann.

— Bitte zu Tisch, liebe Gäste! — sang ich mit der Manier einer ländlichen Heiratsvermittlerin.

Das Abendessen begann. Maksym versuchte, eine aufgeklärte Konversation zu führen, aber die Spannung hing wie eine schwere Axt in der Luft. Er erzählte irgendwelchen Unsinn über „die Optimierung von Abläufen durch die Umverteilung von Arbeitsstunden“ und benutzte Begriffe, deren Bedeutung er offensichtlich nicht verstand.

— Maksym, entschuldigen Sie — unterbrach ihn Wiktor Lwowitsch sanft. — Aber wenn wir die Umverteilung so vornehmen, wie Sie vorschlagen, verlieren wir den Vertrag mit China. Frau Olga, was denken Sie darüber? Ich habe gehört, Sie sind Chefanalystin bei „Global Finance“?

Das war der Moment der Wahrheit. Maksym erstarrte. Seine Augen zuckten Blitze: „Schweig!“ Ich lächelte breit und sah meinen Mann ergeben an.