Mein Mann brachte seine Mutter einfach in unsere winzige Einzimmerwohnung, ohne mich zu fragen — und erst da begriff ich, wie wenig Platz in unserer Ehe noch für mich geblieben war

„Von welchem Geld?“ Markus hob die Hände. „Wir kommen doch so schon kaum klar.“

Lena sagte nichts. Geld traf immer. Markus war gutherzig, aber ohne Ehrgeiz. Er mochte seine Arbeit in der Werkstatt, wollte keinen Druck, keine Veränderung, keine Verantwortung, die über das Nötigste hinausging.

„Gut“, sagte sie schließlich. „Ich halte durch. Aber sprich mit deiner Mutter. Sag ihr, dass ich keine Erziehung brauche.“

Er versprach es. Doch nichts änderte sich. Die Mahlzeiten richteten sich nach Renates Uhr. Die Wäsche wurde an Renates Tagen gemacht. Sogar der Fernseher gehörte abends zuerst ihr: Nachrichten, dann ihre Sendungen.

Der letzte Tropfen kam an einem Sonntagmorgen. Lena wachte auf und sah Renate an ihrer Kosmetiktasche herumkramen.

„Renate, was machst du da?“ Lena riss ihr die Tasche aus der Hand.

„Ach, du bist schon wach“, sagte Renate leichthin. „Ich habe nur Handcreme gesucht. Ich habe so einen Ausschlag.“

„Du hättest fragen können“, sagte Lena und kämpfte darum, ruhig zu bleiben. „Das sind meine Sachen.“

„Jetzt mach kein Drama daraus“, schniefte Renate. „Wir sind Familie. Früher hatte man voreinander keine Geheimnisse.“

„In deiner Zeit vielleicht“, platzte es aus Lena heraus. „Ich habe Grenzen. Und ich erwarte, dass du sie respektierst.“

„Egoistisch“, murmelte Renate. „Markus, hörst du, wie deine Frau mit mir spricht?“

Markus saß auf dem Sofa und räusperte sich unbeholfen. „Mama, sie hat recht. Frag bitte, bevor du an ihre Sachen gehst.“

„Ihre Sachen?“ Renate sog empört die Luft ein. „Ich bin Familie!“

„Es geht nicht um die Creme“, sagte Lena erschöpft. „Es geht um Respekt.“

„Respekt?“ Renate lachte trocken. „Moderner Unsinn. Kein Wunder, dass Familien heutzutage auseinanderfallen.“

Da riss etwas in Lena. Drei Wochen geschluckter Ärger, drei Wochen Rücksicht, drei Wochen Enge brachen auf einmal auf.

„Weißt du was?“ Ihre Stimme war unheimlich ruhig. „Ich gehe spazieren.“

Sie zog sich schnell an und ignorierte Markus’ verwirrten Blick ebenso wie Renates zusammengekniffene Lippen. Draußen passte der feine Novemberregen zu ihrer Stimmung. Sie ging einfach los, ohne Ziel. Hauptsache weg.

In einem fast leeren Park setzte sie sich auf eine nasse Bank. Ihr Handy vibrierte. Markus. Sie ließ es klingeln. Sollte er sich sorgen. Sollte er einmal spüren, wie es war, übergangen zu werden.

Nach einer Stunde nahm sie ab.

„Lena, wo bist du?“ Markus klang panisch. „Du bist seit einer Stunde weg!“

„Im Park“, sagte sie. „Ich denke nach.“

„Worüber?“

„Über uns“, antwortete sie und seufzte. „Ich kann das nicht mehr, Markus. Entweder deine Mutter geht, oder ich weiß nicht, was aus uns wird.“

„Mach doch nicht so ein Theater“, fuhr er sie an. „Es geht nur um Schminke.“

„Es geht nicht um die Schminke!“ Ihre Stimme brach. „Ich ersticke. Ich fühle mich nicht mehr wie ein Mensch. Nur wie eine Nebenfigur in deiner Familie.“

„Was willst du denn?“ fragte er kalt.

„Ich nehme mir ein Zimmer“, sagte sie fest. „Bis die Wohnung deiner Mutter fertig ist. Danach reden wir. Richtig.“

„Das meinst du ernst?“ Er klang fassungslos. „Du willst deswegen gehen?“

„Nicht deswegen“, flüsterte Lena. „Ich versuche, mich selbst zu retten. Vielleicht uns auch.“

Als sie auflegte, fühlte sie Erleichterung. Zum ersten Mal seit Wochen hatte sie eine Entscheidung getroffen, ohne sich nach anderen zu verbiegen.

Sie stand auf. Eine Freundin hatte nach ihrer Scheidung ein freies Zimmer. Es war kein Zuhause, aber es war ein Anfang.

Und Markus? Vielleicht würde Abstand ihm zeigen, was er nicht sehen wollte. Eine Ehe bestand nicht aus Mutter und Sohn. Sie bestand aus Partnerschaft. Aus Achtung.

Wie auch immer es weiterging, Lena würde heute nicht zurückkehren.

Nicht heute.