Mein Mann sagte, ich würde ihn vor seinen Partnern blamieren, und verbot mir, jemals wieder auf seine Firmenfeiern zu gehen

Ich malte immer mehr. Ich kam früher als alle anderen ins Atelier und ging als Letzte. Meine Bilder begannen zu atmen, und in meinen Augen erschien wieder ein Glanz, den ich schon vergessen hatte.

Eines Abends kam Markus früher zurück als sonst und fand mich im Wohnzimmer, umgeben von Leinwänden.

„Was ist das?“ fragte er verblüfft und sah von einem Bild zum nächsten.

„Meins“, sagte ich, ohne den Pinsel aus der Hand zu legen.

Er nahm das Porträt eines alten Hausmeisters hoch, dem ich im Hof des Ateliers begegnet war.

„Das hast du gemalt?“ In seiner Stimme lag echtes Erstaunen. „Wann?“

„In den letzten sechs Monaten. Ich gehe in ein Atelier.“

Er schwieg und ließ den Blick zwischen dem Bild und mir hin und her wandern. Es wirkte, als sähe er mich zum ersten Mal.

„Nicht schlecht“, sagte er schließlich. „Sogar talentiert. Warum hast du nichts gesagt?“

„Hättest du zugehört?“ fragte ich. Es war kein Vorwurf, nur eine Feststellung. „Du warst beschäftigt.“

In diesem Moment begriff Markus vielleicht, dass neben seinem jahrelangen Aufbau einer Geschäftswelt eine andere Welt gewachsen war: die Welt seiner Frau.

Die Ausstellung fand in einem kleinen Saal des Bürgerhauses statt. Schlichte Rahmen, bescheidene Räume, kein Glanz. Alte Freundinnen kamen, Kursteilnehmerinnen, Frau Krüger. Markus kam ebenfalls, in einem teuren Anzug, und wirkte dort genauso fremd wie ich auf seinen Firmenabenden. Er ging an den Wänden entlang, mit undurchdringlichem Gesicht, blieb aber manchmal vor meinen Bildern stehen und runzelte die Stirn.

Gegen Ende des Abends trat eine elegante Frau auf mich zu. Es war Claudia Stein, die Frau von Johannes Stein, Markus’ wichtigstem Investor.

„Katharina, ich erinnere mich an Sie“, sagte sie mit einem warmen Lächeln. „Ihre Arbeiten haben Seele, besonders das Porträt des alten Mannes. Markus hat nie erzählt, dass er eine so begabte Frau hat. Er sollte stolz auf Sie sein.“

Markus, der neben mir stand, zuckte kaum merklich zusammen. In seinen Augen spiegelten sich Überraschung, Verwirrung und ein leiser Scham.

„Übrigens sammle ich zeitgenössische Malerei“, fuhr Claudia Stein fort. „Ich würde sehr gern Ihre Landschaft und das Porträt erwerben.“

Ich konnte kaum glauben, dass die Frau, die mein Mann für eine Blamage gehalten hatte, nun vor einer der einflussreichsten Frauen seines Kreises stand und Anerkennung bekam.

Wir fuhren schweigend nach Hause. Ich sah aus dem Fenster auf die vorbeiziehenden Lichter Berlins und fühlte mich wie ein anderer Mensch. Ich war kein Schatten mehr. Ich war Malerin.

Im Flur hielt Markus mich zurück.

„Gratulation“, sagte er dumpf. „Das war… unerwartet.“

„Danke“, antwortete ich.

„In einem Monat geben wir eine Neujahrsfeier für die wichtigsten Partner. Ich möchte, dass du mitkommst.“

Er sah mich hoffnungsvoll an, fast bittend. Und ich sah in ihm keinen reuigen Jungen, sondern einen Mann, der gerade begriffen hatte, dass eine Ehefrau als Künstlerin ein wertvolleres Schmuckstück sein konnte als eine schweigende schöne Begleitung.

Ich sah ihn an, dann unseren Sohn, dann die Decke, an der noch der Schatten eines langen Traums zu hängen schien.

„Danke, Markus“, sagte ich ruhig und zog meinen Mantel aus. „Aber an diesen Tagen bin ich mit Frau Krüger zu einer Arbeitsreise verabredet. Das ist wichtig für mich.“