Mein Mann sagte, ich würde ihn vor allen Leuten beschämen, und verbot mir, je wieder auf seine Firmenfeiern mitzukommen

Ich malte immer mehr. Ich kam früher als die anderen ins Atelier und ging als Letzte. Meine Bilder wurden lebendiger, und in meinen Augen kehrte ein Glanz zurück, den ich längst vergessen hatte.

Eines Abends kam Markus früher als sonst nach Hause und fand mich im Wohnzimmer, umgeben von Leinwänden.

„Was ist das?“ fragte er verwundert und sah von einem Bild zum nächsten.

„Meins“, sagte ich, ohne den Blick zu heben.

Er nahm das Porträt eines alten Hausmeisters hoch, den ich im Hof des Ateliers kennengelernt hatte.

„Das hast du gemalt?“ In seiner Stimme lag echte Überraschung. „Wann?“

„In den letzten sechs Monaten. Ich gehe in ein Atelier.“

Er schwieg und sah erst auf das Bild, dann auf mich. Es war, als betrachte er mich zum ersten Mal wirklich.

„Nicht schlecht“, sagte er schließlich. „Talentiert. Warum hast du nie etwas gesagt?“

„Hättest du zugehört?“ erwiderte ich, nicht vorwurfsvoll, sondern wie eine schlichte Feststellung. „Du warst beschäftigt.“

In diesem Moment begriff Markus, dass neben ihm, während er seine geschäftliche Welt aufgebaut hatte, eine andere Welt gewachsen war: die Welt seiner Frau.

Die Ausstellung fand in einem kleinen Saal eines Kulturhauses statt. Schlichte Rahmen, bescheidene Wände, kein Glanz, der jemanden einschüchtern sollte. Alte Freundinnen kamen, Kursteilnehmerinnen, Frau Krüger. Markus war auch da, in einem teuren Anzug, und wirkte in diesem Raum ebenso fremd, wie ich mich früher auf seinen Empfängen gefühlt hatte. Er ging langsam an den Wänden entlang, das Gesicht unbeweglich, blieb aber manchmal vor meinen Bildern stehen und runzelte die Stirn.

Gegen Ende des Abends trat eine elegante Frau auf mich zu: Sabine Hartmann, die Frau von Friedrich Hartmann, dem wichtigsten Investor.

„Karin, ich erinnere mich an Sie“, sagte sie mit einem warmen Lächeln. „Ihre Arbeiten haben Seele. Besonders das Porträt des alten Mannes. Markus hat nie erwähnt, dass er eine so begabte Frau hat. Er sollte stolz auf Sie sein!“

Markus, der neben mir stand, zuckte kaum merklich zusammen. In seinen Augen flackerten Überraschung, Ratlosigkeit und ein feiner Schatten von Scham.

„Übrigens sammle ich zeitgenössische Malerei“, fuhr Sabine Hartmann fort. „Ihren Landschaftsausschnitt und das Porträt würde ich sehr gern kaufen.“

Ich konnte kaum glauben, was gerade geschah. Die Frau, die mein Mann für eine Peinlichkeit gehalten hatte, stand nun vor einer der einflussreichsten Frauen seines Kreises und wurde anerkannt.

Wir fuhren schweigend nach Hause. Ich sah aus dem Fenster auf die vorbeiziehenden Lichter Berlins und fühlte mich, als sei ich in ein anderes Leben gestiegen. Ich war nicht mehr sein Schatten. Ich war Malerin.

Im Flur hielt Markus mich zurück.

„Glückwunsch“, sagte er dumpf. „Das war… unerwartet.“

„Danke“, antwortete ich.

„In einem Monat geben wir eine Neujahrsfeier für unsere wichtigsten Partner. Ich möchte, dass du mitkommst.“

Er sah mich hoffnungsvoll an, fast bittend. Ich erkannte in ihm keinen Mann, der mich plötzlich verstanden hatte, sondern jemanden, der begriffen hatte, dass eine Ehefrau als Künstlerin ein wertvolleres Aushängeschild war als eine schöne, schweigende Begleiterin.

Ich sah ihn an, dann dachte ich an unseren Sohn, an die Decke über uns, an den Schatten eines Traums, der dort noch zitterte.

„Danke, Markus“, sagte ich ruhig und zog meinen Mantel aus. „Aber genau in diesen Tagen bin ich mit Frau Krüger zu einem Malaufenthalt unterwegs. Das ist wichtig für mich.“