Mein Mann und ich erfüllten unserer schwer kranken Tochter ihre letzte große Reise – doch am Abreisetag hielt mich die Hotelmanagerin zurück und flüsterte: „Es gibt etwas, das Ihr Mann Ihnen über diese Reise verschwiegen hat…“

Unsere zehnjährige Tochter hatte nur noch einen einzigen großen Wunsch. Und mein Mann tat alles, um ihn ihr zu erfüllen. Doch an unserem letzten Morgen legte mir die Leiterin des Hotels einen verschlossenen Umschlag auf den Tresen und sagte leise:

— Eigentlich hätte Ihr Mann Ihnen das selbst erzählen müssen.

Was ich bis dahin nicht wusste: Thomas hatte noch einen weiteren Menschen in diese letzte Reise unserer Familie hineingelassen.

Und als ich davon erfuhr, saß dieser Mann bereits im Hotel und wartete darauf, ob Lena bereit sein würde, ihn kennenzulernen.

Lenas leiblicher Vater Markus starb, bevor sie überhaupt geboren wurde.

Sechs Wochen vor unserer geplanten Hochzeit geriet ein betrunkener Autofahrer auf die Gegenfahrbahn und prallte frontal in seinen Wagen.

Als wir Markus beerdigten, war ich im siebten Monat schwanger.

Danach gab es viele Jahre lang nur Lena und mich.

Bis Thomas in unser Leben trat.

Lena war fünf, als wir uns kennenlernten. Damals wohnten wir zur Miete in einer Wohnanlage in der Nähe von Hannover. Eines Morgens tropfte es unter meiner Küchenspüle so stark, dass sich bereits Wasser im Unterschrank sammelte.

Thomas arbeitete als Hausmeister für die Wohnanlage und wurde zu uns geschickt.

Während er halb unter der Spüle lag und an den Rohren arbeitete, wich Lena ihm keinen Schritt von der Seite.

— Kannst du wirklich alles reparieren? — fragte sie neugierig.

Thomas zog den Kopf unter dem Waschbecken hervor und grinste.

— Fast alles.

Von Anfang an versuchte er nie, Markus zu ersetzen.

Er bat Lena nicht darum, ihn auf eine bestimmte Weise anzusprechen, und er erwartete auch sonst nichts von ihr. Er war einfach da.

Bei Schulaufführungen saß er im Publikum. Er lernte mit erschreckend wenig Talent, aber erstaunlicher Geduld, ihre Haare zu flechten. Und wenn Lena nachts nach einem Albtraum aufwachte, setzte er sich an ihr Bett und blieb dort, bis sie wieder einschlief.

Zwei Jahre später heirateten wir.

Beim Anschneiden der Hochzeitstorte geschah etwas, worüber Thomas später noch oft sprach.

Lena zeigte auf seinen Ärmel.

— Papa, du hast Sahne am Jackett.

Thomas erstarrte.

Lena bemerkte seinen Gesichtsausdruck sofort und wurde unsicher.

— Darf ich dich so nennen?

Thomas ging vor ihr in die Hocke.

— Für mich bedeutet das viel mehr, als dass du es nur darfst.

Später hörte ich ihn im Badezimmer weinen. Er glaubte, niemand würde es bemerken.

Ein halbes Jahr danach begann Lena ungewöhnlich schnell müde zu werden.

Zuerst hielten wir es für eine Phase. Dann entdeckten wir morgens blaue Flecken an ihren Armen und Beinen, obwohl sie sich an keinen Stoß erinnern konnte.

An einem Donnerstagmorgen bekamen wir die Diagnose.

Leukämie.

Lena war acht Jahre alt.

Die folgenden zwei Jahre wurden zu einem endlosen Kreislauf aus Krankenhauszimmern, Blutuntersuchungen, Medikamenten und dieser vorsichtigen Hoffnung, an die man sich klammert, weil die Alternative unerträglich wäre.

Thomas machte jeden einzelnen Schritt mit uns.

Als Lena zehn wurde, verbrachte sie mehr Zeit im Bett als draußen.

Vom Fenster ihres Krankenzimmers aus beobachtete sie oft Kinder, die auf einer Wiese Fußball spielten.

— Papa, warum kann ich nicht mit denen rennen? — fragte sie eines Tages. — Warum muss ich immer nur herumliegen?

Thomas setzte sich an ihre Seite und nahm ihre Hand.

— Weil dein Körper gerade viel mehr Ruhe braucht als ihrer.

Lena verzog den Mund.

— Das ist unfair.

Thomas schwieg einen Moment.

— Ja. Ist es. Es ist verdammt unfair.

Irgendwann fragte Lena nicht mehr nur, wann sie wieder nach draußen durfte.

Eines Nachmittags sah sie mich direkt an.

— Mama, wann werde ich wieder normal?

Ich wandte mich zum Fenster.

Nicht, weil ich ihre Frage nicht gehört hatte.

Sondern weil ich mein Gesicht nicht dazu zwingen konnte, sie anzulügen.

In der folgenden Woche bat uns die Ärztin zu einem Gespräch ohne Lena.

Dr. Weber schloss die Tür hinter uns und setzte sich gegenüber.

Schon bevor sie zu sprechen begann, wusste ich, dass etwas nicht stimmte.

— Die Behandlung wirkt nicht mehr so, wie wir gehofft haben — sagte sie ruhig. — Eine Fortsetzung würde Lena möglicherweise zusätzliche Schmerzen bereiten, ohne ihr dabei wesentlich mehr Zeit zu geben.

Thomas presste eine Hand vor den Mund.

Ich musste die Frage aussprechen, die er nicht herausbekam.

— Wie viel Zeit hat sie noch?

Dr. Weber erklärte uns, dass niemand das genau sagen könne.

Vielleicht einige Monate.

Vielleicht deutlich weniger.

Lena verstand längst mehr, als wir wahrhaben wollten.

Am Abend wartete sie, bis wir wieder zu Hause waren. Dann fragte sie im Schlafzimmer:

— Sterbe ich?

Thomas saß auf der einen Seite ihres Bettes, ich auf der anderen.

Mein ganzer Körper wollte „Nein“ sagen.

Ich brachte es nicht über mich.

Stattdessen nahm ich ihre kleine Hand zwischen meine.

— Die Medikamente helfen dir nicht mehr so gut wie früher.

Lena betrachtete die Bettdecke.

— Also ja?

Mir blieb die Stimme weg.

— Wir wissen nicht, wie viel Zeit uns noch bleibt.

Lena begann leise zu weinen.

Thomas weinte ebenfalls.

Erst viel später, als der erste Schock ein wenig nachgelassen hatte, sagte sie plötzlich:

— Ich möchte ein richtiges Märchenschloss sehen.

Thomas wischte sich über das Gesicht.

— So eines wie aus deinen Geschichten?

Lena nickte.

— Und ich will meine Füße ins Meer halten. Nicht in einen See. In echtes Meerwasser.

Ich wusste genau, wie wenig Geld wir hatten.

— Du hast das Meer doch schon gesehen — sagte ich vorsichtig.

Sie sah mich empört an.

— Im Fernsehen. Das zählt nicht.

Thomas blickte zu mir und dann wieder zu Lena.

— Dann fahren wir hin.

Ich atmete langsam aus.

— Thomas …

— Wir finden eine Möglichkeit.

Und er meinte es.

Von diesem Tag an übernahm Thomas jede zusätzliche Schicht, die ihm angeboten wurde. Abends reparierte er Wohnungen, am Wochenende half er Bewohnern gegen ein paar Euro bei kaputten Schränken, tropfenden Leitungen oder Türen.

Manchmal kam er so erschöpft nach Hause, dass er noch in seiner Arbeitskleidung am Küchentisch einschlief, bevor er aufgegessen hatte.

Am nächsten Morgen stand er trotzdem wieder früh auf.

Ich verkaufte ein Armband, das meine Mutter mir hinterlassen hatte.

Der Juwelier betrachtete erst das Schmuckstück, dann mich.

Nachdem er das Geld auf den Tresen gelegt hatte, fragte er:

— Sind Sie sich wirklich sicher?

— Nein — sagte ich. — Aber verkaufen werde ich es trotzdem.

Freunde halfen uns mit Punkten für die Flugtickets. Eine Hilfsorganisation übernahm einen Teil der Kosten für Lenas Eintritt in einen großen Märchenpark. Wir fanden ein barrierefreies Hotel mit Shuttle-Service und planten zusätzlich einen Ausflug an die Nordsee.

Irgendwie schafften wir es.

Und während dieser fünf Tage lachte Lena mehr als im gesamten Jahr davor.

Bei einem Frühstück mit Märchenfiguren setzte sich eine als Aschenputtel verkleidete Darstellerin zu ihr.

— Was hat dir bisher am besten gefallen? — fragte sie.

Lena antwortete vollkommen ernst:

— Du.

Die junge Frau lächelte.

— Das ist eine sehr schöne Antwort.

Lena dachte kurz nach.

— Und die Pfannkuchen.

Aschenputtel lachte.

— Das ist sogar noch besser.

Später machte ein Fotograf mehrere Bilder von uns vor der märchenhaften Schlosskulisse.

Thomas kaufte eines davon.

Ich wusste, dass wir jeden Euro zweimal umdrehten.

— Müssen wir das wirklich nehmen? — fragte ich.

Er sah auf das Foto, auf dem Lena zwischen uns lächelte.

— Ja. Das brauchen wir.

Am nächsten Tag fuhren wir ans Meer.

Für Lena war eine spezielle Strandmatte organisiert worden, über die ihr Rollstuhl bis weit über den Sand geschoben werden konnte. Außerdem stand dort ein breiter Strandrollstuhl mit großen Rädern bereit.

Ich nahm an, dass das alles zu einem barrierefreien Angebot gehörte, das Thomas vorher gefunden hatte.

Er schob Lena so weit an das Wasser heran, wie es möglich war.

Als eine kleine Welle kam, hob Lena erwartungsvoll die Füße.

Doch das Wasser zog sich wenige Zentimeter vor ihr zurück.

Sie sah enttäuscht hinterher.

— Morgen — sagte sie. — Morgen probiere ich es noch einmal.

Ich schluckte.

— Morgen früh fahren wir nach Hause.

Ihr Lächeln verschwand.

Thomas ging vor ihr in die Hocke.

— Dann kommen wir vorher noch einmal her. Ganz früh.

In dieser Nacht schlief Lena mit unserem Schlossfoto an die Brust gedrückt ein.

Am letzten Morgen lag sie noch oben im Hotelbett. Neben ihrem Kopf lag der Haarreif mit den kleinen Märchenohren, den sie im Park gekauft hatte.

Thomas ging hinaus, um unsere Koffer in den Mietwagen zu packen.

Ich trat an die Rezeption und wollte auschecken.

Die Hotelmanagerin hieß Sabine.

Sie tippte unsere Zimmernummer in den Computer, hielt plötzlich inne und sah durch die Glasfront hinaus auf den Parkplatz, wo Thomas gerade einen Koffer im Kofferraum zurechtrückte.

Ihr Gesicht veränderte sich.

Sofort zog sich in meinem Magen etwas zusammen.

— Gibt es ein Problem? — fragte ich.

Sabine zögerte.

Dann bückte sie sich und holte einen verschlossenen Umschlag unter dem Tresen hervor.

Sie legte ihn vor mich.

— Es tut mir leid — sagte sie leise. — Ich dachte wirklich, Sie wüssten bereits davon.

Meine Finger schlossen sich fester um den Umschlag.

— Wovon soll ich wissen?

Sabine beugte sich etwas näher zu mir und senkte die Stimme.

— Ein Mann namens Friedrich hat zwei Dinge für Ihre Familie bezahlt. Er ist heute Morgen angekommen und wartet jetzt auf der Terrasse. Ihr Mann hat ausdrücklich gesagt, dass zuerst mit Ihnen gesprochen werden muss. Erst danach darf es zu einem Treffen kommen.

Ich starrte sie an.

— Wer ist Friedrich?

Sabine blickte in Richtung der Terrasse beim Restaurant.

— Er meinte, Sie würden sofort wissen, wer er ist.

An einem der Tische saß ein älterer Mann.

In seinen Händen hielt er dasselbe Foto von uns vor dem Märchenschloss.

Ich brauchte nur einen Augenblick.

Friedrich.

Markus’ Vater.

Zum letzten Mal hatte ich ihn auf Markus’ Beerdigung gesehen.

Damals hatte er auf der anderen Seite des Grabes gestanden und mich nicht ein einziges Mal angesehen.

Nach Lenas Geburt schrieben wir uns eine Zeit lang Briefe.

Sein erster Brief war voller Vorwürfe. Er behauptete, ich würde ihn absichtlich vom Kind seines verstorbenen Sohnes fernhalten.

Ich schrieb zurück, dass er während meiner gesamten Schwangerschaft nicht ein einziges Mal angerufen und nicht einmal gefragt hatte, ob ich Hilfe brauchte.

Friedrich erklärte, Markus’ Tod habe ihn so zerstört, dass er nicht mit anderen Menschen sprechen konnte.

Ich antwortete, er benutze seine Trauer als Entschuldigung.

Danach wurden die Briefe von beiden Seiten immer verletzender.

Irgendwann hörten wir einfach auf zu schreiben.

Jahrelang war ich überzeugt gewesen, Friedrich wolle nichts mit Lena zu tun haben.

Und offenbar hatte er ebenso lange geglaubt, ich hätte beschlossen, ihm seine Enkelin vorzuenthalten.

Ich ging durch die Lobby und stieß die Glastür zur Terrasse auf.

Sobald Friedrich mich sah, stand er auf.

— Anna …

— Was machen Sie hier?

Er hielt das Foto noch immer in der Hand.

— Thomas hat mich angerufen.

Ich drehte mich sofort um.

So schnell ging ich durch den Eingang zurück, dass mich die automatische Tür beinahe an der Schulter erwischte.

Draußen am Wagen stellte ich Thomas zur Rede.

— Du hast Friedrich hierher eingeladen?

Sein Blick sagte mir die Antwort schon, bevor er sprach.

— Anna, bitte lass mich erklären …

— Hast du ihn eingeladen?

— Ja.

— Du hast hinter meinem Rücken Kontakt zu ihm aufgenommen?

Thomas nickte.

— Ja.

— Und du hast zugelassen, dass er Dinge für Lenas Reise bezahlt?

— Nur das Märchenfrühstück und die Ausstattung am Strand.

— Darum geht es überhaupt nicht!

Thomas senkte die Stimme.

— Ich habe eure Briefe gefunden.

Ich starrte ihn an.

— Was?

— Ich brauchte Lenas Geburtsurkunde für die Reiseunterlagen. Dabei bin ich auf die Briefe gestoßen.

— Du hast sie gelesen?

— Nur den letzten.

Wut stieg in mir hoch.

— Und danach dachtest du, du könntest ihn einfach anrufen, ohne vorher mit mir zu sprechen?

Thomas atmete tief ein.

Für mich war Friedrichs letzter Brief nichts anderes als das Ende eines jahrelangen Streits gewesen.

Thomas hatte darin jedoch einen Satz entdeckt, den ich damals vermutlich gar nicht mehr wahrnehmen wollte.

— Er schrieb, dass du ihn anrufen könntest, sobald Lena selbst bereit wäre — sagte Thomas. — Und darunter stand seine Telefonnummer.

— Und du hast angerufen.

— Ja.

— Ohne mich zu fragen.

— Ja.

— Und du hast ihm erzählt, wo wir wohnen.

Thomas schüttelte den Kopf.

— Ich habe ihm von der Reise erzählt. Er wollte etwas bezahlen, das Lena glücklich macht.

— Wie hat er das überhaupt organisiert?

— Ich habe ihm die Nummer des Gästeservices gegeben. Ich habe erklärt, was Lena sich wünscht. Er hat alles Weitere selbst mit dem Hotel organisiert und direkt bezahlt.

Ich konnte kaum glauben, was ich hörte.

— Du hast einen Menschen, den Lena nicht einmal kennt, in die letzte Reise unserer Tochter geholt und mir kein Wort davon gesagt.

Thomas sah zu Boden.

— Ich wusste nicht, ob wir ihm vertrauen können.

— Warum hast du ihn dann überhaupt hierherkommen lassen?

Jetzt sah Thomas zum Hotel.

— Ursprünglich wollte er schon am ersten Tag kommen.

— Und?

— Ich habe Nein gesagt. Ich habe ihm gesagt, dass nur du entscheiden kannst, ob er Lena jemals sehen darf.

— Aber jetzt steht er trotzdem hier.

Thomas schwieg einen Moment.

Dann sagte er:

— Weil Lena kaum noch Zeit hat.

Dieser Satz nahm mir für einen Augenblick jede Antwort.

Thomas sprach sehr vorsichtig weiter.

— Friedrich hat gestern Abend noch einmal angerufen. Er sagte, er könne mit dem Gedanken nicht leben, seine letzte Chance verloren zu haben, ohne dich wenigstens persönlich um ein Treffen gebeten zu haben.

Ich schüttelte den Kopf.

— Trotzdem hast du die Entscheidung für mich getroffen.

— Ja.

— Du hattest kein Recht dazu.

— Ich weiß.

— Warum hast du es dann gemacht?

Thomas’ Augen wurden feucht.

— Weil ich ständig daran denken musste, wie wir alle auf den richtigen Moment warten. Auf den perfekten Zeitpunkt, an dem alles leichter sein soll. Aber vielleicht gibt es diesen Zeitpunkt für uns nicht mehr.

Er schluckte.

— Ich habe ihm nur erlaubt, zum Hotel zu kommen. Ich habe ihm kein Treffen versprochen. Keine Vorstellung. Gar nichts. Ohne dein Einverständnis und ohne Lenas Einverständnis sollte nichts passieren.

— Du hättest es mir sagen müssen, bevor er in ein Flugzeug oder einen Zug steigt.

— Ja.

Auf der Terrasse stand Friedrich immer noch bei seinem Tisch.

Er machte keinerlei Versuch, näher zu kommen.

Ich sah wieder Thomas an.

— Vielleicht hast du ihn aus Liebe gesucht. Vielleicht glaubtest du wirklich, du würdest etwas Gutes tun. Aber ihn ohne mein Wissen hierherzubringen, war nicht deine Entscheidung.

Thomas nickte.

— Du hast recht.

— Ich bin unglaublich wütend auf dich.

— Das darfst du sein.

Bevor ich etwas erwidern konnte, hörten wir hinter uns eine vertraute Stimme.

— Warum flüstert ihr denn alle?

Wir drehten uns um.

Lena saß im Rollstuhl vor dem Eingang, noch immer im Schlafanzug. Neben ihr stand ein Hotelmitarbeiter, und direkt dahinter kam Sabine aus der Lobby.

Thomas lief sofort zu ihr.

— Du solltest im Bett bleiben.

Lena verzog das Gesicht.

— Ich bin aufgewacht und niemand war da.

Sabine erklärte:

— Lena hat an der Rezeption angerufen. Wir haben jemanden zu ihr geschickt, und er hat ihr geholfen herunterzukommen.

Ich war noch längst nicht bereit, Thomas zu verzeihen.

Nicht einmal ansatzweise.

Aber in diesem Moment verstand ich etwas anderes.

Es ging nicht mehr nur um Thomas und mich.

Die wichtigste Entscheidung gehörte Lena.

Wir gingen gemeinsam zurück ins Zimmer.

Dort setzte ich mich neben sie aufs Bett und erklärte, wer unten auf der Terrasse wartete.

Thomas hatte ein altes Foto in den Umschlag gelegt.

Darauf stand Friedrich neben dem zehnjährigen Markus.

Lena betrachtete das Bild lange.

Dann fuhr sie mit einem Finger vorsichtig über das Gesicht ihres Vaters.

— Er hat meine Augen.

Ich nickte.

— Der Mann unten ist Markus’ Vater. Dein leiblicher Großvater. Er heißt Friedrich.

Lena sah wieder auf das Foto.

— Will er mich kennenlernen?

— Ja.

— Wirklich?

— Sehr.

Dann stellte sie die Frage, vor der ich mich gefürchtet hatte.

— Willst du, dass ich ihn treffe?

Ich hätte ihr meine eigene Wut geben können.

Meine Enttäuschung.

Die alten Briefe.

Die Jahre des Schweigens.

Stattdessen zwang ich mich zu der ehrlichsten Antwort, die ich ihr geben konnte.

— Ich möchte, dass du selbst entscheidest.

Lena drehte sich zu Thomas.

— Hast du ihn hergebracht?

Thomas nickte.

— Ja. Und ich hätte deiner Mama von Anfang an alles sagen müssen.

Sie dachte eine Weile darüber nach.

— Ist er nett?

Thomas sah mich kurz an.

— Ich glaube schon. Aber du schuldest ihm nichts. Wenn du ihn nicht sehen möchtest, musst du das nicht.

Lena betrachtete noch einmal das alte Bild.

Dann sagte sie:

— Ich möchte ihn sehen.

Friedrich kam ohne riesigen Blumenstrauß ins Zimmer.

Er hatte keine teuren Geschenke dabei und hielt auch keine vorbereitete Rede.

In seinen Händen lag lediglich eine kleine Spieluhr aus Holz.

Er setzte sich in einiger Entfernung von Lenas Bett.

— Die gehörte deinem Papa — sagte er.

Lena öffnete vorsichtig den Deckel.

Eine leise, einfache Melodie begann zu spielen.

Sie hörte einige Sekunden schweigend zu.

Dann fragte sie:

— Wie war er, als er zehn war?

Friedrichs Gesicht verzog sich zu einem Lächeln, obwohl ihm gleichzeitig Tränen über die Wangen liefen.

— Er liebte Pfannkuchen. Schnürsenkel zu binden fand er furchtbar. Und einmal kam er auf die großartige Idee, einen Frosch in unserer Badewanne wohnen zu lassen.

Lena lachte.

— Echt?

— Leider ja.

— Und was ist passiert?

— Deine Oma hat so laut geschrien, dass wahrscheinlich die halbe Straße sie gehört hat. Der Frosch ist aus dem Bad verschwunden. Stunden später fanden wir ihn im Wäschekorb.

Lena lachte noch einmal.

Und ich begriff, dass diese kleine, vollkommen gewöhnliche Geschichte über Markus für sie wertvoller war als jede feierliche Rede, die Friedrich hätte vorbereiten können.

Später bot Friedrich an, unsere Rückreise umzubuchen und noch eine weitere Nacht im Hotel zu bezahlen.

Mein erster Impuls war, aus Prinzip abzulehnen.

Dann fragte Lena:

— Können wir noch einmal ans Meer?

Ich rief Dr. Weber an.

Nachdem sie bestätigt hatte, dass Lenas Zustand stabil genug war und ein zusätzlicher Tag kein unverantwortliches Risiko darstellte, nahm ich Friedrichs Angebot an.

Er änderte unsere Tickets und verlängerte das Hotelzimmer um eine Nacht.

Noch am selben Tag fuhren wir wieder zum Strand.

Diesmal ging Friedrich auf der einen Seite von Lenas Strandrollstuhl und Thomas auf der anderen.

Gemeinsam schoben sie sie bis an die Wasserkante.

Wir warteten.

Eine kleine Welle rollte heran.

Und diesmal zog sie sich nicht vorher zurück.

Das kalte Wasser lief über Lenas Füße.

Sie riss überrascht die Augen auf.

Dann lachte sie so hell, dass sich mehrere Menschen am Strand zu uns umdrehten.

— Kalt! — rief sie.

Friedrich lachte mit ihr.

Thomas kniete neben dem Rollstuhl und wischte sich so unauffällig wie möglich über die Augen.

Später ruhte Lena unter einem Sonnenschirm.

Ich stand einige Meter entfernt neben Friedrich und sah aufs Wasser.

Eine Weile sagte keiner von uns etwas.

Schließlich begann ich:

— Ein einziger Tag gibt uns die verlorenen Jahre nicht zurück.

— Ich weiß.

— Ich bin immer noch wütend.

Friedrich nickte.

— Das verstehe ich.

Ich verschränkte die Arme.

— Aber Lena hat ein Recht darauf, etwas über Markus zu erfahren.

Friedrich sah zu seiner Enkelin.

— Wenn Sie mich lassen, erzähle ich ihr alles, woran ich mich erinnern kann.

Ich blickte zu Thomas, der etwas weiter entfernt bei Lena stand.

Mit dem, was er getan hatte, waren wir noch lange nicht fertig.

Wir mussten darüber reden, warum er glaubte, eine solche Grenze überschreiten zu dürfen. Ich würde Zeit brauchen, um ihm wieder zu vertrauen.

Aber nicht an diesem Tag.

Dieser Tag gehörte Lena.

Kurz vor Sonnenuntergang bat sie einen Hotelmitarbeiter, der uns zum Strand begleitet hatte, noch ein letztes Foto zu machen.

Wir stellten uns hinter ihren Rollstuhl.

Thomas auf einer Seite.

Friedrich zunächst etwas abseits.

Ich auf der anderen.

Es fühlte sich unbeholfen an. Niemand wusste, wohin mit den Händen oder ob wir überhaupt so tun sollten, als wäre diese merkwürdige Gruppe eine Familie.

Lena zeigte zuerst auf Thomas.

Dann auf Friedrich.

Dann auf mich.

— Stellt euch zusammen.

Ich zögerte.

Lena zog die Augenbrauen zusammen.

— Bitte.

Also rückten wir näher.

— Warum unbedingt alle? — fragte ich.

Lena sah zu uns auf und lächelte.

— Weil ich alle auf dem Foto haben möchte, die meinetwegen hierhergekommen sind.

Der Mitarbeiter hob die Kamera.

Hinter uns lag das Meer im letzten Licht des Tages.

Vor uns saß ein zehnjähriges Mädchen, dessen Wunsch uns alle an einen Ort geführt hatte, an dem keiner von uns erwartet hatte, gemeinsam zu stehen.

Und zum ersten Mal seit sehr langer Zeit stritt niemand.