Mein Mann verfügte: „Diskutiere nicht.“ Also hörte ich auf – ich hörte einfach auf, ihm recht zu geben. Und dann fing es erst richtig an.

Maksym, der den Rückhalt spürte, pflichtete eifrig bei:

„Ja, Ola. Mama hat recht. Du arbeitest zu viel, und das Haus ist vernachlässigt. Du solltest deine Prioritäten überdenken. Vielleicht wechselst du auf Teilzeit? Das Geld wird uns reichen, schließlich bin ich jetzt in einer Führungsposition.“

Das war wahrlich amüsant. Seine „Leitungszulage“ deckte höchstens die Kosten für sein Benzin und seine Mittagessen. Aber ich erinnerte mich: Ich streite mich nicht.

„Sie haben absolut recht, Sinaida Petrowna“, antwortete ich demütig. „Und du, Maksym, hast auch recht. Tatsächlich widme ich meiner Karriere zu viel Zeit. Gardinen sind schließlich das Gesicht der Frau.“

„Genau so ist es!“, freute sich die Schwiegermutter. „Du wirst zusehends klüger.“

„Deshalb“, fuhr ich fort, „habe ich die Entscheidung getroffen, die Reinigungskraft zu entlassen.“

Stille trat ein. Sinaida Petrowna hörte auf zu kauen.

„Welche Reinigungskraft?“, runzelte Maksym die Stirn.

„Nun, die Dame, die zweimal die Woche kommt und die ganze Wohnung putzt, während wir bei der Arbeit sind. Du hast selbst gesagt, wir müssen sparen, um deinem Status als Hausherr gerecht zu werden. Und Mama meint, dass die Ehefrau die Gemütlichkeit mit eigenen Händen schaffen sollte. Dem stimme ich zu. Ich entlasse die Hilfe. Ich werde selbst putzen. An den Wochenenden.“

„Und… an den Werktagen?“, fragte mein Mann vorsichtig.

„An den Werktagen, mein lieber Gatte, werden wir uns dem natürlichen Lauf der Entropie hingeben. Du willst doch sicher nicht, dass ich mich nach der Rückkehr aus dem Büro übernehme?“

Die nächsten zwei Wochen wurden für Maksym zur Hölle des täglichen Realismus. Ich kam von der Arbeit nach Hause, lächelte und legte mich mit einem Buch hin. Das Geschirr stapelte sich. Der Staub, der früher dank der Sauberkeitsfee verschwand, lagerte nun stolz auf allen Oberflächen wie Schnee in Sibirien. Maksyms Hemden, die normalerweise perfekt gebügelt waren, hingen nun als traurige, zerknitterte Gespenster im Schrank.

„Ola, ich habe kein einziges sauberes Hemd mehr!“, explodierte er an einem Dienstagmorgen.

„Ich weiß, Schatz. Aber gestern habe ich neue Gardinen ausgesucht, ganz nach Mamas Rat. Den ganzen Abend habe ich Kataloge gewälzt. Für das Bügeln hat meine Kraft nicht mehr gereicht. Aber du bist doch eine Führungskraft, du kannst das Bügeln an dich selbst delegieren.“

Maksym griff zum Bügeleisen, verbrannte sich den Finger, brannte ein Loch in den Ärmel und zog, vor sich hin fluchend, einen alten Pullover an. Er sah aus wie ein Mensch, der versucht hatte, gegen das System zu kämpfen, doch das System erwies sich als mit einem dicken Panzer ausgestattet.

Das Finale dieser Tragikomödie fand statt, als Maksym beschloss, ein „Geschäftsessen“ zu Hause zu organisieren. Uns sollte Viktor Lwowitsch besuchen – der echte Abteilungsleiter, dessen Platz Maksym vorübergehend warmhielt, sowie einige wichtige Mitarbeiter.

„Ola, das ist meine große Chance“, lief mein Mann nervös in der Küche hin und her. „Ich muss zeigen, dass ich einen soliden Rückhalt habe. Dass ich das Familienoberhaupt bin, dem man Respekt zollt. Hör zu: Auf dem Tisch soll es reichhaltig sein, aber… traditionell. Ohne diese Erfindungen von dir wie Sushi oder Carpaccio. Echte Männer lieben Fleisch. Und was am wichtigsten ist: Misch dich nicht in Männergespräche ein. Serviere einfach, lächle und schweig. Deine Meinung zur Logistik interessiert niemanden. Hast du verstanden?“

„Verstanden“, erwiderte ich sanft. „Reichhaltig, traditionell, und ich werde schweigen.“

„Und zieh dir etwas… Weibliches an.“

„Wie du wünschst, mein lieber Gatte.“

Bis zum Abend bereitete ich mich überaus sorgfältig vor. Ich zog einen geblümten Morgenmantel mit Rüschen an – ein Geschenk von Sinaida Petrowna, das ich für einen besonderen Anlass aufbewahrt hatte. Auf meinem Kopf erschuf ich eine Konstruktion, die etwas zwischen einem Vogelnest und dem Turm zu Babel war. Auf den Tisch brachte ich Sülze (gekauft in einer billigen Imbissbude, zitternd wie Maksym selbst vor seinem Chef), einen Berg Salzkartoffeln und eine riesige, fettige gebratene Schweinehaxe, die so aussah, als wäre das Schweinchen an Verfettung gestorben. Keine Subtilitäten. Keine Servietten in dekorativen Ringen. „Traditionell“, ganz nach Bestellung.

Die Gäste trafen ein. Viktor Lwowitsch, ein intelligenter Mann mit Brille, sah mein Outfit mit deutlichem Erstaunen an, schwieg jedoch diplomatisch. Maksym lief so heftig rot an, dass er mit der weinroten Tapete zu verschmelzen begann.

„Bitte zu Tisch, ihr lieben Gäste!“, trällerte ich mit der Manier einer dörflichen Heiratsvermittlerin.

Das Essen begann. Maksym versuchte, eine geistreiche Konversation zu führen, aber die Spannung hing in der Luft wie ein schweres Beil. Er faselte irgendeinen Unsinn über die „Optimierung von Abläufen durch die Umverteilung von Arbeitsstunden“ und verwendete Begriffe, deren Bedeutung er offensichtlich nicht begriff.