Mein Vater hat meine Mutter wegen seiner „zweiten Hälfte“ verlassen, aber er hat uns nie gesagt, wer das war.

Als mein Vater uns an den Tisch setzte und sagte, dass er meine Mutter verlassen würde, dachte ich, ich hätte mich verhört. Meine Eltern waren seit 26 Jahren verheiratet. Sie waren nicht perfekt, aber auch nicht so schlecht, dass sie sich scheiden lassen mussten. Zumindest dachte ich das nicht.

„Ich habe jemanden kennengelernt“, sagte er und rieb sich die Hände, als wollte er sie wärmen. „Ich habe das nicht geplant, aber … ich kann es nicht ignorieren. Diese Person ist meine bessere Hälfte.“

Ich sah meine Mutter an und erwartete, dass sie gleich explodieren würde. Aber sie saß nur da und schwieg. Ihre Hände lagen gefaltet auf ihrem Schoß, und ihr Blick war auf den Tisch gerichtet.

„Wer ist es?“, fragte ich mit zitternder Stimme.

Er zögerte. „Ich … ich glaube nicht, dass das wichtig ist.“

„Natürlich ist es wichtig!“, fuhr ich ihn an. „Du hast unsere ganze Familie wegen jemandem zerstört, aber wir wissen nicht, wer es ist?“

Er antwortete nicht.

In den nächsten Wochen zog er aus, mietete eine Wohnung am anderen Ende der Stadt und weigerte sich, auch nur ein Wort über die mysteriöse Person zu sagen. Keine Fotos. Keine Vorstellungen. Nichts. Meine Mutter fragte nie danach, und wenn sie es tat, erzählte sie mir nichts davon.

Zuerst dachte ich, es sei eine Affäre. Eine Frau, die er bei der Arbeit kennengelernt hatte, oder vielleicht jemand aus seiner Vergangenheit. Aber je mehr Zeit verging, desto seltsamer kam mir das Ganze vor. Er heiratete nicht wieder. Er brachte niemanden zu Familienfeiern mit. Er schien sich in seiner eigenen Welt aufgelöst zu haben.

Und dann traf ich ihn eines Abends in einem Café. Ich hätte ihn fast nicht erkannt – er sah … leichter aus. Glücklicher. Und er war nicht allein.

Er saß mit jemandem zusammen. Ihr Gespräch war leise und vertraulich. Aber es war nicht so, wie wenn ein Mann mit seiner Geliebten zusammensitzt. Es war etwas anderes. Etwas, worüber ich mir noch nie Gedanken gemacht hatte.

In diesem Moment verstand ich endlich, warum er uns nie gesagt hatte, zu wem er gegangen war.

Die Person, die meinem Vater gegenüber saß, war keine Frau. Es war nicht einmal ein romantischer Partner. Es war sein bester Freund aus Kindertagen, Robert.

Robert war immer da, als ich ein Kind war. Ich erinnere mich, wie er zum Grillen kam, mit meinem Vater Fußball schaute, Witze machte, bei denen meine Mutter die Augen verdrehte, aber nie wirklich verärgert war. Er war Teil des Familienumfelds, immer da, aber nie im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit.

Bis zu diesem Moment.

Mein Vater blickte auf und sah mich. Für den Bruchteil einer Sekunde erstarrte sein Gesicht, dann entspannte er sich und lächelte. Ein echtes Lächeln. Nicht das gezwungene, entschuldigende Lächeln, an das ich mich im letzten Jahr gewöhnt hatte.

„Hallo, Kleiner“, sagte er, als wären wir uns zufällig im Supermarkt begegnet.

Ich setzte mich nicht, ging aber auch nicht weg. Ich stand einfach da und sah sie an. Meinen Vater und Robert. Robert und meinen Vater.

Ich war nicht wütend. Ich war nicht einmal traurig. Ich war einfach nur … verwirrt. Und zum ersten Mal seit seinem Weggang wollte ich eine ehrliche Antwort.

„Also … hast du Mama wegen Robert verlassen?“, fragte ich.

Robert rückte unbehaglich zurück, aber mein Vater seufzte nur. „Nein. Ich bin gegangen, weil ich nicht glücklich war. Weil ich Jahre damit verbracht habe, der zu sein, der ich meiner Meinung nach sein sollte. Und als ich mir das endlich eingestand, wurde mir klar, dass ich nicht bleiben konnte.“

Ich runzelte die Stirn. „Aber du und Robert …?“

„Wir sind nicht zusammen“, sagte mein Vater sanft. „Er ist mein bester Freund. Das war er schon immer. Er war der Erste, dem ich davon erzählte, als mir klar wurde, dass ich weggehen musste. Er hilft mir zu verstehen, wer ich wirklich bin.“

„Wer ist dann deine bessere Hälfte?“, fragte ich, und wieder schwang Enttäuschung in meiner Stimme mit.

Mein Vater lächelte traurig. „Ich.“

Ich verstand es nicht sofort. Nicht ganz. Aber später in dieser Nacht, als ich schlaflos dalag und unser Gespräch noch einmal durchging, wurde mir klar, was er gemeint hatte.

Er hatte meine Mutter nicht wegen einer anderen Frau verlassen. Er war gegangen, um sich selbst zu finden.

Ich hatte mir so lange ein dramatisches Verratsszenario ausgemalt – einen heimlichen Liebhaber, der gekommen war und meinen Vater mitgenommen hatte. Aber die Realität war viel einfacher und in gewisser Weise viel trauriger. Den größten Teil seines Lebens hatte er für andere Menschen gelebt. Zuerst für seine Eltern, dann für meine Mutter, dann für mich und meine Geschwister. Und irgendwo auf diesem Weg hatte er sich selbst völlig verloren.

Als er endlich in den Spiegel schaute und dort einen Fremden sah, wurde ihm klar, dass er nicht mehr so tun konnte, als ob. Und er ging weg.

Nicht wegen Robert. Nicht wegen Robert, nicht wegen jemand anderem.

Sondern wegen sich selbst.

Um meinetwillen.

Ich habe lange gebraucht, um das zu akzeptieren. Es war einfacher, wütend zu sein und ihm die Schuld dafür zu geben, dass er unsere Familie zerstört hatte. Aber mit zunehmendem Alter begann ich zu verstehen. Meine Mutter lebte weiter. Sie baute sich ein Leben auf, das sie glücklich machte. Und mein Vater? Er fand seinen Frieden. Er reiste, fand neue Hobbys, schloss Freundschaften mit Menschen, die ihn so kannten, wie er jetzt war, und nicht so, wie er früher war.

Eines Tages, Jahre später, sagte er mir etwas, das ich nie vergessen werde.

„Ich weiß, dass ich dir wehgetan habe“, sagte er. „Und ich weiß, dass du mir nie ganz verzeihen kannst, dass ich gegangen bin. Aber ich hoffe, dass du, wenn du jemals in einer Situation bist, die nicht deiner entspricht, den Mut hast, zu gehen. Auch wenn es schwer ist. Auch wenn die Leute es nicht verstehen.“

Das war das letzte echte Gespräch, das wir vor seinem Tod geführt haben. Und ich denke ständig daran.

Manchmal ist es das Schwierigste, was man je getan hat, sich selbst zu lieben. Aber es ist auch das Wichtigste.

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