Mein Vater hat sich nach dem Tod meiner Mutter von unserem Hund getrennt – das Karma hatte sein Wort gesprochen

Die Trauer sollte unsere Familie zusammenführen, aber in meinem Fall bewirkte sie das Gegenteil. Meine Mutter war kaum auf dem Boden aufgeschlagen, als mein Vater anfing, Veränderungen vorzunehmen, mit denen ich überhaupt nicht gerechnet hatte. Aber was mein Vater nicht wusste, war, dass meine Mutter eine letzte Überraschung hinterlassen hatte.

Ich war 19 Jahre alt, als meine Mutter starb. Es geschah schnell – zu schnell. In einem Moment lachte sie noch über eine alberne Fernsehsendung, und im nächsten konnte sie keinen Löffel mehr heben. Der Krebs hatte nicht mit Abschieden gerechnet. Und mein Vater auch nicht.

Mama hatte es gut und warm in unserem Haus, und wohin sie auch ging, Pina folgte ihr. Das kleine Franzbrötchen war immer bei ihr, ihr Schatten in ihrem Fell. Wenn sie krank war, verließ Pina kaum ihr Bett und rollte sich neben ihr zusammen, als wollte sie sie dort halten, indem sie einfach für sie da war.

Ich versuchte, dasselbe zu tun, aber im Gegensatz zu Pina musste ich essen, schlafen und so tun, als ob mein Vater sie bereits aus unserem Leben gelöscht hätte, noch bevor sie weg war.

Er hat sie nie geliebt – nicht so, wie sie es verdient hätte. Ich habe nie gesehen, wie er ihre Hand gehalten hat, wie er ihr Blumen gebracht hat oder sie wenigstens so angesehen hat, wie es ein Ehemann tun sollte. Und in den letzten Tagen hat er es kaum noch vorgetäuscht.

Als die Ärzte uns sagten, dass die verbleibende Zeit nur noch eine Frage der Zeit sei, nickte er nur. Keine Tränen. Keine Wutanfälle. Nur ein Nicken, wie wenn man ihm sagt, dass man die Spülmaschine einräumen muss.

„Ich will nicht gehen“, flüsterte ich und griff nach dem Saum des schwarzen Kleides, das ich mir von meiner Cousine geliehen hatte. Es roch nach Lavendel und dem Leben eines anderen Menschen.

„Du musst“, murmelte mein Vater und richtete seine Krawatte im Flurspiegel. Seine Stimme war flach, als würden wir zu einem Geschäftstreffen gehen und nicht zur Beerdigung meiner Mutter.

Ich schluckte schwer. „Pina muss gehen.“

Er seufzte genervt. „Es ist ein Hund, kein Mensch.“

„Sie war Mamas Hund.“

„Und Mutti ist tot.“

Diese Worte raubten mir die Luft aus den Lungen. Ich spürte, wie Pina sich an mein Bein drückte, warm und zitternd. Ich beugte mich hinunter, um sie hinter den Ohren zu kraulen. „Es wird nicht lange dauern, okay?“

Sie leckte mir die Finger ab.

Die Beerdigung war wie ein Nebel aus stillen Beileidsbekundungen und festen Umarmungen. Fremde sagten mir, ich sei „sehr stark“, aber ich fühlte mich nicht stark. Ich fühlte mich leer. Mein Vater sprach kaum ein Wort, nickte nur, als wäre ein Punkt auf einer Liste abgehakt worden. Als wir nach Hause kamen, nahm er seine Krawatte ab und warf sie auf den Tisch.

„Es ist erledigt“, sagte er.

„Was ist erledigt?“ – Ich platzte heraus. „Mum ist gerade gestorben und du tust so, als ob…“

„Wie was?“ Er drehte sich um, mit kalten Augen. „Als ob ich weitermachen müsste? Weil ich das muss. Und das solltest du auch.“

Pina kreischte zu meinen Füßen. Ich hob sie hoch und drückte mein Gesicht gegen ihr Fell. „Ich gehe jetzt ins Bett.“

„Nimm das Ding mit“, murmelte er und holte ein Bier aus dem Kühlschrank.

In dieser Nacht schlief ich kaum. Pina rollte sich neben mir zusammen und atmete leise. Zum ersten Mal seit Mamas Tod fühlte ich so etwas wie Sicherheit.

In dieser Nacht schlief ich kaum. Pina rollte sich neben mir zusammen und atmete leise. Zum ersten Mal seit Mamas Tod fühlte ich so etwas wie Sicherheit.

Bis der nächste Tag kam.

Ich kam schweigend nach Hause. Da waren keine kleinen Pfoten, die auf dem Boden klapperten. Es gab kein begeistertes Schniefen. Nur das Geräusch meines Vaters, der eine weitere Bierflasche öffnete.

Irgendetwas stimmte nicht.

„Pina?“ – rief ich und ließ meine Tasche fallen. Mein Herz klopfte bereits schnell. „Pina!“

Nichts.

Ich drehte mich um und sah meinen Vater. Er saß an seinem üblichen Platz, die Füße auf dem Tisch, die Augen auf den Fernseher gerichtet. Es war, als hätte sich nichts verändert.

„Wo ist Pina?“ – fragte ich mit zitternder Stimme.

Er sah mich nicht einmal an. „Ich bin sie losgeworden.“

Die Welt kippte. Meine Haut wurde kalt. „Was?“

„Sie ist weg“, sagte er und nippte langsam an seinem Bier. „Nicht mehr mein Problem.“

Ich konnte nicht mehr atmen. Die Worte ergaben keinen Sinn, als ob er eine andere Sprache sprechen würde. „Du … was meinst du mit „weg“? Wo ist sie?“

Schließlich sah er mich mit trüben Augen an. „Im Waisenhaus.“ Er zuckte mit den Schultern, als würde er von einem alten Stuhl sprechen, den er nicht mehr brauchte. „Dort wird es ihr besser gehen als in meinem Haus.“

Mein Körper bewegte sich schneller als mein Verstand. Ich rannte.

Zur Tür hinaus. Die Straße hinunter. In mein Auto.

Ich konnte mich kaum noch an den Weg erinnern. Pina hatte noch nie die Nacht ohne ihre Mutter oder mich verbracht. Sie muss verängstigt und verwirrt gewesen sein.

Es vergingen mehrere Stunden. Drei verschiedene Tierheime, bevor ich sie fand.

Sie rollte sich in der Ecke des Stahlkäfigs zusammen und zitterte. Ihre großen, dunklen Augen trafen meine, und sie wimmerte leise, klein und verzweifelt. Sie drückte ihren Körper gegen die Gitterstäbe, ihr Schwanz pochte schwach.

„Pina“, hauchte ich aus.

Die Frau am Tresen sah mich mit einem traurigen Lächeln an. „Kann ich Ihnen irgendwie helfen?“

„Ich nehme sie mit nach Hause“, sagte ich mit zitternder Stimme. „Sie ist mein Hund.“

Der Ausdruck der Frau änderte sich. „Es tut mir leid, aber Ihr Vater hat die Übergabepapiere unterschrieben.“

„Und?“ – „Er hatte kein Recht…“

Sie seufzte. „Rechtlich gesehen gehört es dir nicht mehr.“ Sie verlangsamte ihre Rede, dann wurde sie leiser. „Der neue Besitzer holt sie heute ab.“

Ich wollte kämpfen, schreien, etwas tun.

Aber ich war zu spät dran.

Pina war schon weg.

Vierzehn Tage vergingen in einem Dunst des Schweigens. Mein Vater sprach kaum mit mir, nicht dass ich mir Sorgen gemacht hätte. Das Haus – Mamas Haus – schien leerer denn je. Keine Pina. Keine Wärme. Nur der Geist von allem, was ich verloren hatte.

Und dann kam der Anruf.

„Sie müssen herkommen“, sagte Mutters Anwalt. Seine Stimme war lässig, und ich spürte, wie sich mein Magen zusammenzog.

Als ich ankam, war mein Vater schon da. Er bemerkte mich kaum, verschränkte die Arme und tippte ungeduldig mit dem Fuß auf den Boden. Er trauerte nicht – er wartete. Auf Geld, nehme ich an.

Der Anwalt räusperte sich und öffnete die Mappe. „Das Testament deiner Mutter ist sehr … speziell.“

Dad richtete sich auf, die Augen voller Vorfreude.

Ich hielt den Atem an.

„Alles, was sie vor der Ehe besaß, gehörte ausschließlich ihr“, fuhr der Anwalt fort. „Und da alles in dieser Ehe mit ihrem Geld gekauft wurde…“ Er verstummte und sah meinen Vater an. „Das bedeutet, dass alles an den Alleinerben geht.“

Mein Vater lehnte sich vor, bereit, seinen Anteil zu übernehmen.

Der Anwalt drehte sich zu mir um.

„Pina.“

Schweigen.

Vater gluckste. „Was?“

Der Anwalt blinzelte nicht einmal. „Deine Mutter hat Pina alles hinterlassen – ihr Haus, ihre Ersparnisse, ihr gesamtes Vermögen. Alles gehört jetzt Pina.“

Die Luft im Raum veränderte sich. Vater erstarrte. Ich hörte ihn keuchen.

„Das ist verrückt!“ – schrie er, seine Stimme war voller Unglauben. „Ein Hund kann nichts besitzen!“

„Das ist richtig“, nickte der Anwalt. „Deshalb hat ihr gesetzlicher Vormund auch die volle Kontrolle über das Grundstück.“ Er klappte die Mappe zu und sah mir endlich in die Augen.

Die Erkenntnis kam wie ein Blitzschlag.

Ich war der Vormund von Pina.

Und das bedeutete, dass jetzt alles mir gehörte.

Das Gesicht meines Vaters verzerrte sich vor Wut.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit lächelte ich.

Vater wurde erst blass, dann rot. Seine Fäuste ballten sich auf dem Tisch. Ich hatte ihn noch nie emotional erlebt – bis jetzt.

„Das ist ein Scherz. Ein verdammter Scherz!“ – spuckte er aus.

Der Anwalt blinzelte nicht einmal. Er schob die Papiere einfach über den Tisch. „Rechtlich bindend. Ihre Frau war sehr deutlich. Du bekommst nichts.“

Ich sah, wie mein Vater in Panik geriet. Sein Kiefer krampfte sich zusammen, sein Atem beschleunigte sich. Seine Augen huschten zwischen mir und dem Anwalt hin und her, seine Hände umklammerten den Stuhl, als ob der Griff alles aufhalten würde.

Plötzlich machte etwas in seinem Kopf klick. Er sprang so schnell auf, dass der Stuhl über den Boden schrammte.

„Dann nehme ich den Hund.“

Ich grinste. „Viel Glück dabei.“

Er hüpfte aus dem Zimmer. Ich ließ ihn davonlaufen.

Als er im Tierheim ankam, war Pina verschwunden.

Ashley, Mamas beste Freundin, arbeitete dort schon seit Jahren ehrenamtlich. Als sie Pina bei der Aufnahme sah, zögerte sie nicht lange – sie nahm sie mit nach Hause. Mein Vater übergab die liebste Gefährtin meiner Mutter unwissentlich an jemanden, der sich wirklich um sie kümmerte.

Als er sein Eigentum einforderte, hatte er nichts zu holen.

Und da war ich auch schon weg.

Ashley nahm mich wie ihr eigenes Kind auf. In ihrem Haus konnte ich nicht nur überleben – ich war in Sicherheit. Ich war verliebt. Ich hatte ein Haus und Geld, aber was noch wichtiger war: Ich war mit Pina zusammen. Sie kuschelte sich jede Nacht an mich, warm und glücklich, weit weg von dem Mann, der uns nie wollte.

Und mein Vater?

Er hatte nichts.

Genau wie er es verdient hatte.

Und die letzten Worte, die ich zu ihm sagte?

„Mama wusste immer, dass du allein sein würdest.“