Meine 42-jährige Partnerin konnte einfach nicht aufhören, nur Sprachnachrichten zu schicken – bis ihre ewigen Monologe ins Mikrofon ihr auf der Umgehungsstraße eine harte Lektion erteilten

Mit sechsundvierzig habe ich eine einfache Wahrheit begriffen: Eine Beziehung sollte Ruhe geben, Klarheit schaffen und vor allem das Gefühl, dass der Mensch an deiner Seite dich wirklich hört.

Als ich vor etwa vier Monaten auf einer Dating-Plattform Nina kennenlernte, hatte ich sofort den Eindruck, dass wir das Leben ziemlich ähnlich sahen. Sie war zweiundvierzig, also in einem Alter, in dem man dieses ganze jugendliche Chaos, übertriebene Dramen und Ratespielchen eigentlich längst hinter sich gelassen hat.

Am Anfang lief es tatsächlich gut. Wir tasteten uns aneinander heran, redeten viel, und Nina wirkte auf mich wie eine verständige, vernünftige Frau, mit der man normal kommunizieren konnte.

Doch dann zeigte sich eine Angewohnheit, die mich von Tag zu Tag mehr auf die Palme brachte. Ich kann Sprachnachrichten nicht ausstehen. Für mich ist das nichts anderes als mangelnder Respekt vor der Zeit und dem persönlichen Raum des anderen.

Solange wir uns noch vorsichtig annäherten und höflich auf Abstand blieben, schrieb Nina meistens ganz normale Textnachrichten. Ja, ab und zu schickte sie mal eine kurze Audio, aber das hielt sich im Rahmen – etwa, wenn sie mit Einkaufstüten unterwegs war und gerade nicht tippen konnte.

Ungefähr einen Monat später aber, als die Kennenlernphase in etwas Näheres überging und ich offenbar offiziell in ihren „inneren Kreis“ aufgerückt war, verschwanden Textnachrichten praktisch vollständig. Nina stellte auf Dauerbetrieb um, als würde sie rund um die Uhr einen eigenen Radiosender moderieren.

Ich sagte ihr sofort und ohne Umschweife, dass ich mit dieser Art der Kommunikation große Probleme habe.

– Nina, bitte schreib mir einfach. Ich kann mir das weder bei der Arbeit noch zu Hause ständig anhören, – sagte ich zu ihr.

– Ach komm, Chris, so geht’s für mich doch viel schneller! Ich trockne mir gerade die Nägel, da treffe ich auf dem Display ständig daneben, – erklärte sie mit völlig unschuldigem Blick.

Anfangs machte ich daraus kein großes Drama und versuchte, geduldig zu bleiben. Aber je mehr Zeit verging, desto absurder wurde das Ganze.

Nina gehörte zu dieser seltenen Sorte Mensch, die Sprachmemos nicht benutzen, weil es wirklich nötig ist, sondern daraus endlose Podcasts über ihr eigenes Leben machen. Du öffnest eine Nachricht von dreieinhalb Minuten, hältst dir das Handy ans Ohr, weil du auf irgendeine wichtige Information wartest – und dann hörst du:

„Christian, hi… oh, warte mal, wo will diese Katze denn schon wieder hin… runter vom Tisch, hab ich gesagt! So, wo war ich… ach ja, sag mal, gehen wir heute eigentlich ins Kino? Weil ich dachte… oh nein, die Milch kocht über, eine Sekunde! Also, vielleicht lieber doch nicht Kino, sondern einfach in den Park?“

Und dann stehst du da wie ein Idiot, lauschst zischender Milch, ihrem Geschimpfe auf die Katze, klapperndem Geschirr und diesen dramatischen Pausen – nur um aus diesem Strom von Nebensätzen eine einzige, simple Frage für den Abend herauszufiltern.

Nach drei Monaten war ich endgültig durch damit. Ich begann, diese privaten Radiosendungen konsequent abzuwürgen.

– Nina, ich höre deine Audios nicht an. Schreib mir in Worten, worum es geht, – antwortete ich trocken auf die nächste akustische Bombe.

Sie schmollte, war beleidigt, schrieb dann demonstrativ einen halben Tag lang kurze, abgehackte Texte – und am Abend entspannte sie sich wieder und schickte mir erneut einen fünfminütigen Monolog, untermalt vom Hintergrundgeräusch eines kochenden Topfes.

Das letzte wirklich normale Gespräch zu diesem Thema hatten wir vergangene Woche. Wir wollten zusammen essen gehen. Ich setzte mich ins Auto, startete den Motor und schrieb ihr an der roten Ampel eine kurze Nachricht:

„Ich fahre jetzt los. Um wie viel Uhr genau soll ich dich abholen?“

Das Display leuchtete auf. Nina hatte mir eine Sprachnachricht geschickt. Fast zwei Minuten lang.

Ich saß am Steuer. Mein Handy hing in einer Magnet-Halterung. Wäre es eine Textnachricht gewesen, hätte sie als Vorschau auf dem gesperrten Bildschirm aufgeleuchtet, ich hätte mit einem Blick „19:30“ gelesen und wäre weitergefahren, ohne die Hände vom Lenkrad zu nehmen. Aber um eine Audio anzuhören, hätte ich mich von der Straße abwenden, das Handy aus der Halterung nehmen und die Lautstärke hochdrehen müssen.

Sobald es möglich war, parkte ich und rief sie an.

– Nina, ich sitze im Auto. Ich habe dir eine einfache Frage gestellt, auf die man mit vier Ziffern antworten kann. Warum schickst du mir darauf eine zweiminütige Sprachnachricht?

– Ach Christian, mach doch einfach laut, warum regst du dich schon wieder so auf! – empörte sie sich. – Ich hab nebenbei nur erzählt, dass ich mir beim Fertigmachen mein Kleid zerrissen habe und deshalb total schlechte Laune habe!

– Das reicht jetzt, Nina. Meine Geduld ist endgültig am Ende, – sagte ich so ruhig wie möglich. – Ich habe dich oft genug gewarnt. Ab diesem Moment werde ich keine einzige Sprachnachricht von dir mehr öffnen oder anhören. Wenn du schreibst, antworte ich dir. Wenn nicht, dann eben nicht.