Meine Mutter warf mich aus dem Haus, als ich 15 war – jetzt fordert sie nach dem Tod meines Vaters das Erbe

Nach Jahren des Schweigens tauchte meine entfremdete Mutter unangekündigt auf, fröhlich, aber mit scharfen Krallen. Sie warf mich aus dem Haus, als ich 15 war, und zwang meinen Vater, die Scherben aufzusammeln. Jetzt, nach seinem Tod, verlangt sie einen Anteil an seinem Erbe. Im Kampf um sein Erbe beginne ich mich zu quälen.

An dem Tag, an dem mein Vater starb, ging ein Teil von mir mit ihm. Ich saß in seinem Krankenhauszimmer und hielt seine Hand, als die Maschinen verstummten.

Die Krankenschwestern hatten mich gewarnt, dass es bald soweit sein würde, aber nichts hätte mich auf diesen Moment vorbereiten können. Der Krebs hatte ihn schnell dahingerafft: drei Monate von der Diagnose bis zum Ende. Der Mann, der mein Leben gerettet hatte, war nicht mehr da.

Das Krankenhauszimmer erschien mir zu klein, zu steril. Ich erinnerte mich daran, dass mein Vater Krankenhäuser immer gehasst hatte, aber in diesen letzten Wochen hatte er alles mit der gleichen ruhigen Stärke betrachtet, die er sein ganzes Leben lang an den Tag gelegt hatte.

Selbst gegen Ende drückte er meine Hand und versuchte, über das schreckliche Krankenhausessen zu scherzen.

„Catherine“, sagte er in der Nacht vor seinem Tod, seine Stimme war kaum höher als ein Flüstern, “versprich mir, dass du weiterleben wirst. Wirklich leben, nicht nur überleben.“

Unmittelbar nach seinem Tod habe ich nicht geweint. Stattdessen dachte ich mehr an meine Mutter als an irgendjemand anderen. Es ist schon komisch, wie ein Trauma funktioniert: Eine schlimme Erinnerung zieht eine andere an, wie Dominosteine, die in deinem Kopf umfallen.

Ich hatte sie nicht mehr gesehen seit jener Nacht, als ich 15 war und sie mich aus dem Haus geworfen hatte, nur mit meinem Rucksack und einer halbherzigen Rede darüber, wie sie mir Verantwortung beibringen würde.

„Du musst lernen, erwachsen zu sein“, sagte sie, verschränkte die Arme und versperrte mir die Tür zu meinem Zimmer. „Die Welt wird dich nicht ewig bevormunden. Es ist nur zu deinem Besten.“

In Wirklichkeit hat mich die Welt überhaupt nicht bevormundet. Aber Papa war für mich da, er tauchte ein paar Tage später im Waisenhaus auf, in das ich ging. Später erfuhr ich, dass er sich sofort auf die Suche nach mir machte, als er hörte, was passiert war.

Zuvor hatte meine Mutter uns mehrere Jahre lang getrennt und mir Lügen eingetrichtert, dass er sich nicht für mich interessiere und mich nicht sehen wolle. Sie erzählte mir, dass er jeden Versuch, mich zu besuchen, absagte. Alle Geburtstagskarten, die er geschickt hatte, waren auf mysteriöse Weise „in der Post verloren gegangen“.

Diese Nacht im Waisenhaus hat alles verändert. Papa sah mich an, umarmte mich und sagte: „Es tut mir leid, Baby. Jetzt bin ich da.“

Und er war hier, bis der Krebs anders entschied. Er half mir, die Highschool zu beenden, feuerte mich beim Abschluss an und unterstützte mich während des Studiums. Wir holten die verlorene Zeit mit Wochenendausflügen zum Angeln und albernen Traditionen wie dem jährlichen Weihnachtsfilm-Marathon wieder auf.

Mit den Beerdigungsvorbereitungen war ich völlig überfordert. Die Geschwister meines Vaters halfen mir, besonders Tante Sarah, seine jüngere Schwester.

Der Bestattungsunternehmer stellte immer wieder Fragen, die ich nicht beantworten konnte – welche Blumen, welche Musik, welche Bilder ich aufhängen sollte. Sarah sprang ein, als ich wie erstarrt war, und fand irgendwie genau heraus, was mein Vater gewollt hätte.

Das Testament war einfach: Papa würde mir alles hinterlassen, und ich würde es mit seinen Brüdern und Schwestern teilen. Es war das Richtige, das zu tun. Schließlich waren sie eine Familie. Eine echte Familie. Die Art, die kommt und bleibt und liebt, ohne zu zählen.

Ich beschloss, dass ich alles im Griff hatte, und begann vorwärts zu gehen. Mit 24 hatte ich einen festen Job, ein eigenes Haus, ein Leben, das ich von Grund auf aufgebaut hatte. Dann stand meine Mutter mit einem Lächeln vor meiner Tür, das ihre Augen nicht mehr verließ.

„Mein Baby!“ – rief sie aus, als wären wir in einem Film über ein Familientreffen. „Sieh nur, wie erfolgreich du geworden bist!“

Ich erstarrte in der Tür. Sie sah älter aus, aber der berechnende Blick in ihren Augen hatte sich nicht verändert. Wenige Minuten später begann sie bereits, mich zu beschuldigen.

„Zehn Jahre ohne einen einzigen Anruf“, sagte sie und schüttelte den Kopf. „Weißt du, wie schmerzhaft das für eine Mutter ist? Von seinem eigenen Kind verlassen zu werden?“

Mein Magen knurrte.

„Möchtest du zum Mittagessen reinkommen?“, fragte ich, mehr aus angeborener Höflichkeit als alles andere.

Dad hatte mich gelehrt, freundlich zu sein, auch wenn es schwer fiel. „Töte sie mit Freundlichkeit, Kind“, sagte er mit einem Augenzwinkern.

Bei Sandwiches, die ich kaum anrührte, erzählte sie mir, wie sie mich gefunden hatte.

„Ich habe Sarah besucht, nachdem ich erfahren hatte, dass dein Vater gestorben war“, sagte sie und stocherte in ihrem Essen herum. „Ich wollte ihm etwas zurückgeben, das ich ihm bei unserer ersten Hochzeit geschenkt hatte. Sarah erwähnte, dass du in der Nähe ein Haus gekauft hast.“

„Wie nett von dir, dass du vorbeikommst“, sagte ich und blieb dabei neutral.

Aber ich wusste, dass da mehr dahinter steckte. So war es bei ihr schon immer gewesen. Jedes freundliche Wort war nur ein Köder, hinter dem sich ein Haken verbarg.

Natürlich verfinsterte sich ihr Gesicht.

„Da ist etwas, das ich nicht verstehe. Warum wurde ich nicht in das Testament aufgenommen? Ich bin seine Ex-Frau! Ich verdiene sein Geld!“

Und da ist es.

„Wir sind immer noch damit beschäftigt, Papas Haus aufzuräumen. Es gibt noch ein paar Möbel und andere Sachen, die du mitnehmen kannst, wenn du willst“, bot ich ihr an und dachte, das würde sie zufrieden stellen. Das war ein großer Fehler.

„Überreste?“ Sie spuckte das Wort praktisch aus. „Und das ist es, was ich wert bin? Ich habe ihm die besten Jahre meines Lebens geschenkt! Ich habe seine Familie ertragen, seine blöden Angelausflüge, seine ständigen Enttäuschungen!“

Das Gespräch drehte sich weiter. Sie begann, Anschuldigungen über nicht gezahlten Unterhalt zu erheben, und ihre Stimme wurde mit jeder Behauptung lauter. Ihre Hände zitterten, sie gestikulierte wild und stieß dabei fast ein Glas Wasser um.

„Wie viel hast du bekommen?“ – verlangte sie. „Das schuldet er mir seit Jahren! Du schuldest mir mindestens mehrere Tausend. Ich habe dich großgezogen!“

Etwas in mir zitterte. Vielleicht war es der Kummer, vielleicht hatten die Jahre der Therapie endlich ihren Tribut gefordert, aber ich fühlte mich erstaunlich ruhig, als ich antwortete.

„Okay, ich gebe es dir. Aber nur unter einer Bedingung!“ Ich begegnete ihrem Blick fest. „Beweisen Sie irgendwie, dass er Ihnen keinen Unterhalt gezahlt hat, dass Sie mich allein erzogen haben und dass Sie mich nicht aus dem Haus geworfen haben, als ich minderjährig war.“

Ihr Gesicht nahm ein paar interessante Schattierungen an. „Nun, aber… ich habe dich trotzdem großgezogen! Ja, vielleicht hat er etwas Geld beigesteuert, aber…“

„Vielleicht?“ Ich unterbrach sie. „Vielleicht? Ich erinnere mich, dass er dir jeden Monat einen Scheck geschickt hat, aber du hast das Geld für dich selbst ausgegeben. Es wäre schön gewesen, wenn du mir wenigstens ein Spielzeug gekauft hättest! Stattdessen habe ich zugesehen, wie du Designer-Handtaschen gekauft hast und ich Schuhe mit Löchern getragen habe.“

Sie begann zu stottern, ihre sorgfältig konstruierte Erzählung bröckelte. „Du verstehst das nicht! Ich habe alles getan, was ich konnte! Ich habe versucht, dir wichtige Lebenslektionen beizubringen! Alles, was ich getan habe, war für dich!“

„Indem du mich auf die Straße wirfst?“ Ich stand auf, war mit meinem Mittagessen fertig und hatte genug von ihren Spielchen. „Ich denke, es ist Zeit für dich zu gehen.“

„Du kannst deine Gäste nicht einfach rausschmeißen!“ Sie drückte ihre Handtasche an die Brust, ihre Augen weiteten sich vor gespielter Empörung. „Ich bin deine Mutter! Du hast mich zu respektieren!“

„Mein Haus, meine Regeln“, sagte ich und wiederholte damit ihre Worte aus jener Nacht vor neun Jahren. „Bitte geh.“

Sie versuchte alles: weinen, betteln, drohen. Ich blieb standhaft und begleitete sie zur Tür. Das Letzte, was ich sah, war sie, wie sie in meiner Einfahrt stand, die Wimperntusche tropfte ihr ins Gesicht, während sie über undankbare Kinder schrie.

An diesem Abend, als ich in dem alten Stuhl meines Vaters saß, einem der wenigen Möbelstücke, die ich in seinem Haus behalten hatte, bekam ich Nachrichten.

„Wie können Sie es wagen, mich so zu behandeln? Das Mindeste, was Sie tun können, ist, mir ein paar tausend Dollar zu geben. Das ist es, was ich verdiene.“

Ich schüttelte den Kopf und legte mein Handy beiseite, doch dann kam eine weitere SMS-Benachrichtigung herein.

„Ich sehe, du hast meine Nachricht gelesen. Ignorier mich nicht, du undankbare Göre! Ich will, was man mir schuldet! Gib mir das Geld!“

So ging es immer weiter, aber ich habe auf keine einzige Nachricht geantwortet.

Ich erwog, ihr einen Penny zu schicken, aber selbst das war mehr, als sie „verdient“ hatte. Schließlich schaltete ich das Telefon aus, rollte mich in meinem Sessel zusammen und atmete den vertrauten Geruch von Leder und Dads Parfüm ein.

Zum ersten Mal seit seinem Tod erlaubte ich mir zu weinen. Nicht nur um ihn, sondern auch um das fünfzehnjährige Mädchen, das eine Mutter brauchte und stattdessen eine Manipulatorin bekam. Um die Jahre der Lügen und der Überredung. All das.

Aber vor allem weinte ich, weil ich mich endlich frei fühlte.

Dad hatte mir den ersten Vorgeschmack auf die Freiheit gegeben, als er mich im Waisenhaus fand, und jetzt, da ich mich für Mum einsetzte, hatte ich vollendet, was er begonnen hatte.

Manche Leute sagen, man könne sich seine Familie nicht aussuchen. Aber manchmal, wenn man Glück hat, sucht sich die Familie einen aus. Dad hat mich gewählt. Und das war genug.