Meine Schwester (52) schickte mich zu ihrer Freundin, um einen Fernseher aufzuhängen. Schon eine Stunde später merkte ich, dass ich in eine Falle getappt war

— Swetka sagt vieles.

— Sie sagte, deine Frau schätzt dich nicht. Und wenn du jemand anderen finden würdest, wäre das nur gerecht.

Ich lachte. Ehrlich. Nicht, weil es lustig war, sondern weil man sich manchmal nur so vor dem Absurden retten kann.

— Gerecht? Mein Gott. Sie ist zweiundfünfzig, und sie lebt, als wäre sie in der achten Klasse. „Ich nehme dir deinen Mann weg“, „ich beweise dir etwas“. Hört ihr euch selbst zu?

Marina wurde rot. Zum ersten Mal sah ich in ihr nicht die selbstbewusste Verführerin, sondern eine gewöhnliche, müde Frau, die sich ebenfalls unnötigerweise in etwas hineinmanövriert hatte.

— Glaubst du, das fällt mir leicht? — sagte sie leise. — Ich bin doch auch kein Mädchen. Und keine Idiotie. Es ist nur…

Sie stockte.

— Nur was?

— Nur Sweta sagte, dass du unglücklich bist. Dass du einen Anstoß brauchst. Dass du schon lange nicht dein eigenes Leben lebst.

— Und hat sie nicht gesagt, dass sie selbst seit einem halben Jahr kaum mit mir spricht? Dass sie beleidigt ist, weil Lena sich nicht bei ihr entschuldigen wollte für etwas, das sie nicht getan hat?

Marina senkte die Augen.

Und hier wurde mir plötzlich eine Sache klar: Ich war nicht wütend auf diese Frau. Sie war vielleicht einsam, vielleicht wollte sie sich selbst begehrt fühlen, vielleicht glaubte sie an eine fremde Version der Ereignisse. Unangenehm, ja. Aber der Hauptschlag kam nicht von ihr.

Er kam von meiner Schwester.

Von einem Menschen, der weiß, wie ich lebe. Der Lena dreißig Jahre lang kennt. Der an unserem Tisch gegessen, seine Kinder am Wochenende bei uns gelassen, Geld geliehen, in meiner Küche nach der Scheidung geweint hat. Und dieser Mensch beschloss, mich als Werkzeug in ihrem Frauenkrieg zu benutzen.

Ich zog die letzte Schraube schweigend fest. Schaltete den Fernseher ein. Auf dem Bildschirm erschien sofort der Bildschirmschoner eines Musiksenders, und daraus brüllte munter ein Lied über die Liebe. Sogar hier schien das Leben sich über mich lustig machen zu wollen.

— Fertig, — sagte ich.

Marina stand am Fenster und umklammerte sich mit den Armen.

— Andrej.

— Was?

— Entschuldigung.

Ich nickte. Ohne Großmut, ohne schöne Worte. Einfach nur genickt.

— Und du entschuldige bitte, falls ich schroff war.

— Schon gut, — antwortete sie und versuchte zu lächeln. — Hängt der Fernseher denn wenigstens gerade?

Ich sah hin und sagte:

— Gerade. Hier gibt es keine Überraschungen.

Das war ein schlechter Witz, aber er wirkte plötzlich. Marina schnaubte, lachte dann, und warum auch immer, brach sie fast in Tränen aus. Ich versuchte nicht, es zu verstehen. Ich nahm einfach meine Jacke und ging in den Flur.

Bereits an der Tür sagte sie:

— Sweta bat mich, sie später anzurufen.

Ich drehte mich um:

— Ruf sie nicht an.

— Glaubst du, ich bin so dumm?

Ich zuckte mit den Schultern:

— Heute – das glaube ich nicht.

Draußen war es feucht, dunkel und roch nach nassem Asphalt. Ich setzte mich ins Auto und saß fünf Minuten einfach da, ohne den Motor zu starten. Meine Hände zitterten wirklich. Nicht vor Verführung, nicht einmal vor Adrenalin. Sondern aus einer kindlichen Kränkung. Es ist seltsam, in meinem Alter so etwas zuzugeben, aber wenn dich nicht ein Fremder, sondern ein eigener Mensch verrät, zerfällt im Inneren etwas.

Swetka rief selbst an, als ich bereits aus dem Hof gefahren war.

Ich schaltete die Freisprecheinrichtung ein.

— Na? — fragte sie übertrieben fröhlich. — Hast du Marina geholfen?

— Geholfen.

— Und wie ist sie so?

— Normal.

Eine Pause.

— Und das war’s?

— Was willst du denn hören?

Sie schwieg, dann sagte sie trocken:

— Nichts. Ich frage nur.

Und hier sagte ich zum ersten Mal in meinem Leben meiner Schwester das, was ich schon lange hätte sagen sollen.

— Sweta, ruf mich nicht mehr an.

Am anderen Ende Stille. Dann ein nervöses Lachen:

— Bist du verrückt geworden?

— Nein. Im Gegenteil. Ich bin endlich zu mir gekommen.

— Andrej, worum geht es dir überhaupt?

— Darum, dass du mir eine Falle stellen wolltest. Darum, dass du dich in meine Familie eingemischt hast. Darum, dass du dich durch mich an Lena rächen wolltest.

— Niemand hat sich an dir gerächt! — fuhr sie sofort auf. — Ich wollte dir die Augen öffnen!

— Wofür?

— Dafür, wie du lebst! Dafür, dass sie dich herumkommandiert!

— Du hast gerade versucht, mich herumzukommandieren.

Wieder Stille.

Ich hörte ihren Atem. Und plötzlich verstand ich: Sie glaubt nicht einmal, dass sie etwas Schreckliches getan hat. Für sie ist es eine Intrige, eine Kombination, fast ein guter Dienst. Das war das Schlimmste.

— Sweta, — sagte ich nun ruhig, — ich habe eine Frau. Ich liebe sie. Nicht immer leicht, nicht immer schön, aber das ist meine Familie. Und da mischst du dich nicht mehr ein. Überhaupt nicht.

— Klar, — presste sie hervor. — Jetzt bin ich an allem schuld. Wie immer.

— Nein. Nicht wie immer. Sondern konkret jetzt.

Ich legte auf. Nicht aus Stolz. Ich verstand einfach, dass es nur noch schmutziger werden würde.