Nachdem die Mutter sie gleich nach Neujahr ins Waisenhaus gegeben hatte – Ein herzzerreißender Bericht über Verlust, Verrat und die unzerstörbare Bindung von Schwestern

Die Mutter brachte sie gleich nach Neujahr ins Waisenhaus…

Die Mutter übergab die Mädchen direkt nach dem Jahreswechsel an das Heim. Die Kinder weinten bitterlich. Sie waren verwöhntes Zuhause gewohnt. Während die Mutter ständig damit beschäftigt war, ihr eigenes Leben zu ordnen, lebten die Schwestern, Clara und Anna, bei der Großmutter. Doch an Nikolaus war die Großmutter nicht mehr da, und die Mutter schickte die beiden ins Internat. Sie war keine leichtlebige Frau, trank nicht und rauchte nicht. Dennoch, war es fair, dass der Exmann nach Belieben lebte, während sie allein mit zwei Kindern die Last tragen musste?

Die Mutter öffnete Annas Mantel und sagte mit scharfer Stimme: „Weint nicht, die Umstände haben sich so ergeben, ist das meine Schuld? Hier wird es euch gut gehen, ihr werdet mir später danken!“ Anna schluchzte ununterbrochen, kaum drei Jahre alt, und konnte kaum begreifen, was geschah. Doch die finsteren Augen der Mutter und das verängstigte, tränenüberströmte Gesicht der älteren Schwester, der siebenjährigen Clara, ließen sie alles Furchtbare spüren. Die Mutter fauchte: „Blamiert mich nicht, ich gebe euch nicht auf, ich komme und hole euch. Zu Ostern bin ich wieder da!“ Die Mädchen schluchzten weiterhin, doch ein Funken Hoffnung blieb – die Mutter hatte versprochen zurückzukehren!

Die Eingewöhnung im Heim fiel schwer, auch wenn die Betreuer die Kinder liebten und ihre Zurückhaltung, Klugheit und die innige Geschwisterbindung bewunderten. Clara beeindruckte alle mit ihren ernsthaften schwarzen Augen, Anna wirkte wie ein kleiner, gutmütiger Sonnenschein. Anna zog an Claras Hand: „Wann ist Ostern? Wird sie kommen und uns abholen?“ Geduldig erklärte Clara zum hundertsten Mal: „Ostern ist ein Fest im Frühling, erinnerst du dich, wie Oma die Eier gefärbt hat?“ Anna nickte bedeutungsvoll, erinnerte sich an die Großmutter und kleine Tränen glitzerten auf ihren Wimpern. Auch Clara fragte sich insgeheim, wann Ostern endlich sein würde. Sie wandte sich an die Betreuerin, Frau Irmgard: diese war überrascht – normalerweise sehnten sich Kinder nach Weihnachten oder Geburtstagen. Dennoch schenkte sie Clara einen kleinen Kalender: „Siehst du, an diesem Tag ist Ostern, ich habe ihn eingekreist. Jede Zahl ist ein Tag. Früher habe ich in der Schule die Tage bis zu den Sommerferien durchgestrichen.“ Clara begann ebenfalls, die Tage zu markieren, und der Countdown bis zur Rückkehr der Mutter wurde kürzer.

Am Morgen des hellen Ostersonntags stürmte Anna mit einem roten Ei in der Faust zu Clara: „Clara! Clara! Heute kommt Mama, ich bin so aufgeregt! Und du, Clara, bist du aufgeregt?“ Clara konnte es kaum erwarten, die Mutter zu sehen. Zunächst war die Vorfreude Freude pur, doch nach dem Mittagsschlaf überkam sie das Weinen. Anna drehte sich ständig um sie und klagte leise. Am Abend, als klar wurde, dass die Mutter sie getäuscht hatte, tröstete Clara ihre Schwester: „Bestimmt steckt sie im Stau, ich habe es selbst gehört, die Straßen sind schrecklich, so sagen alle Betreuer. Keine Sorge, Anna, der Bus wird kommen, und morgen holt Mama uns. Für heute übernachtet sie noch im Dorf.“ Die kleine Schwester nickte und schluckte die Tränen. Doch die Mutter kam nie, egal welche Ausreden sich die Mädchen täglich ausdachten.

Eines Morgens war Anna verschwunden. Die Betreuer erklärten, dass die Mutter das jüngere Mädchen abgeholt habe. Viel später erfuhr Clara, dass ihre Mutter eine offizielle Abgabe unterschrieben hatte. Doch das Glück wandte sich: Zwei Jahre später fand die Schwester des Vaters, Tante Lena, Clara. Sie war eine freundliche Frau, und Clara begann, sie Mama zu nennen, ohne es wirklich zu merken. Die Güte von Tante Lena und ihrer Familie heilte langsam Claras Herz, Erinnerungen an die Mutter und Anna versuchte sie zu verdrängen. Sie wusste, Anna war damals noch klein und verstand kaum etwas, aber trotzdem…

Die Jahre vergingen. Clara wurde Krankenschwester, heiratete, bekam einen Sohn, lebte bescheiden, aber glücklich. Eines Tages erhielt sie einen Brief. Von Anna!

„Liebe Schwester! Erinnerst du dich noch an mich? Ich erinnere mich nur an deine Zöpfe und karierten Hausschuhe. Ich möchte dich unbedingt sehen! Wir sind kürzlich wieder in unsere Gegend gezogen, wohnen jetzt in Birkenhain. Wenn du nichts dagegen hast, kann ich dich besuchen?“

Clara zuckte mit den Schultern, es kam ihr merkwürdig vor, dass Anna sie einlud und nicht selbst fragte… Dennoch antwortete sie zustimmend.

Anna, in einer blauen Jacke und mit stark hinkendem Schritt, ging der Schwester entgegen, winkte fröhlich! Am Busbahnhof erkannte sie Clara, umarmte sie fest und weinte: „Schwester, ich wusste sofort, dass du meine Clara bist! Glaubst du das?“

Clara murmelte verärgert, Anna sei immer noch eine Heulsuse, doch ein Kitzeln der Freude flammte in ihren Augen auf.

Nach dem Abendessen erzählte Anna:

„Sei nicht böse auf Mama, Onkel Georg sagte ihr sofort, als sie uns traf, dass sie die Kinder auch aufnehmen könnte. Sie hatte nur Angst, uns beide gleichzeitig mitzunehmen. Dann bekam Onkel Georg ein Kind, später eine Tochter! Veronika, so eine Puppe, wohin sollten wir gehen? Bitte sei nicht böse! Onkel Georg verdient gut, er ist ein hervorragender Tischler, immer Aufträge. Manchmal fahren wir sogar in den Süden. In der siebten Klasse hat mich ein Stier auf die Hörner genommen, zum Glück ist niemand sonst verletzt worden. Ich hinke noch… Dein Kuchen, Clara, ist so lecker, gibst du mir das Rezept?“

Clara fragte:

„Und arbeitest du? Lernst du etwas? Hast du Freunde? Du bist so hübsch!“

Anna wurde verlegen:

„Nach dem Unfall habe ich lange behandelt werden müssen, es hat viel Geld gekostet… Ich helfe zu Hause oder bei Onkel Georgs Aufträgen… Mama arbeitet als Buchhalterin in der Verwaltung. Freunde? Kaum Zeit. Und ich hinke ja… Aber ich habe mich daran gewöhnt.“

Clara überredete Anna, die Nacht zu bleiben, versprach, sie zum ersten Bus zu begleiten. Anna schlief sofort ein, kaum den Kopf auf das Kissen gelegt. Clara betrachtete unauffällig Annas Kleidung, ordentlich auf einem Stuhl gefaltet. Alles sauber, aber abgetragen und mehrfach geflickt. In der Klinik sahen die Pflegerinnen besser gekleidet aus, und zu Besuch noch mehr!

Clara stand um drei Uhr morgens auf, weckte ihren Mann und bat ihn, sie dringend nach Birkenhain zu fahren. Er schimpfte, folgte aber. Auf dem Weg erklärte Clara alles, zunächst finster dreinblickend, dann nickte er zustimmend.

Clara fand mühelos das Haus der Mutter. Ihr Herz pochte wild, als sie anklopfte. Die Mutter öffnete und erkannte Clara nicht. Doch Clara erkannte sofort ihre Mutter: gealtert, aber noch immer schön und gepflegt. Sie sagte:

„Guten Morgen, Mama! Wir treffen uns endlich…“

Die Mutter begrüßte kühl, als sei Clara eine lästige Nachbarin. Dann fragte sie ebenso mürrisch:

„Und Anna? Ist sie im Stall? Sie soll ins Haus zurückkommen, Frühstück machen, alles ist noch vom Vortag unaufgeräumt. Komm rein, wenn du schon da bist…“

Clara versuchte ruhig zu bleiben:

„Anna bleibt vorerst bei mir. Bitte pack ihre Sachen… Gebt ihr auch etwas Geld. Ich werde Anna als Pflegerin einsetzen, später erlernt sie einen Beruf. Und ihr Bein muss behandelt werden, so ein hübsches Mädchen und hinkt! Hörst du, Mama?“

Die Mutter zog die Lippe vor, wie immer, wenn ihr etwas missfiel, und sagte scharf:

„Verschwinde, du Einmischerin, wir holen Anna selbst! Ich will dich nicht in ihrer Nähe sehen!“

Clara schüttelte bestimmt den Kopf, sah der Mutter fest in die Augen und sagte langsam:

„Erstens, nicht Anna, sondern Annchen! Nenne deine Kuh so, die du jetzt morgens selbst melken wirst, Herrin! Willst du, dass ich halbes Dorf zusammenrufe? Dann erfährt jeder, wie die vorbildliche Frau aus der Verwaltung ihre Kinder ins Heim gab! Haben alle Frauen im Dorf treue Freundinnen, oder gibt es welche, die dein früheres Verhalten nie vergeben? Willst du wegziehen, ich finde Anna und mache dich im ganzen Land bekannt!“

Die Mutter verzog das Gesicht, verschwand im Haus und knallte die Tür. Eine halbe Stunde später kam ein dünner, gebeugter Mann mit Rucksack heraus:

„Hallo, ich bin Georg. Hier sind die Sachen… Grüßt Anna von mir, alles Gute. Wir helfen auch finanziell. Wahrlich, wie viele Jahre hat das Mädchen wie Aschenputtel bei ihrer eigenen Mutter verbracht? Ich sagte es ihr… Aber sei nicht böse auf Mama, das Leben ist schwer…“

Clara lief mit dem Rucksack zum Auto ihres Mannes und dachte: ja, das Leben ist schwer. Und ist es einfach, den Männern das Trinken und Spielen zu verbieten, Frauen sollen Kinder für „ihre Männer“ nicht bei Bekannten oder im Heim lassen, dass Geschwister sich nicht vergessen?

Die Mutter brachte sie gleich nach Neujahr ins Waisenhaus…