Natasha erstarrte: Ihr Ehemann, ihre einzige Stütze im Leben, sagte plötzlich: „Ich liebe dich nicht“

Lyuba konnte nicht fassen, was gerade geschehen war. Ihr Ehemann, der ihr nahestehende, einzige Rückhalt, hatte ihr unvermittelt ins Gesicht gesagt: „Ich liebe dich nicht.“

Der Schlag traf sie so tief, dass sie reglos stehen blieb, während er hektisch durch die Wohnung hastete, Dinge packte und mit den Schlüsseln klapperte.

Als ob das alles nicht schon genug wäre. Vor kurzem war ihr Vater unerwartet gestorben, und sie musste sich zusammenreißen, um sich um ihre ergraute Mutter und die jüngere Schwester zu kümmern, die mit achtzehn Jahren nach einer schweren Kopfverletzung nun behindert war.

Die Verwandten lebten im Nachbardorf. Ihr kleiner Sohn begann gerade die erste Klasse. Im Juni hatte ihr Betrieb geschlossen. Arbeit gab es keine mehr. Und nun auch noch ihr Ehemann.

Lyuba griff sich an den Kopf, sank an den Tisch und begann zu weinen.

„Gott, was soll ich tun? Wie soll ich leben? Oh, Wanja! Ich muss hinter ihm her zur Schule!“

Die alltäglichen Pflichten zwangen sie aufzustehen und zu gehen.

„Mama, hast du geweint?“

„Nein, mein Kleiner, nein.“

„Weinst du wegen Opa? Ich vermisse ihn so sehr!“

„Ich auch, mein Sohn. Aber wir müssen stark sein. Unser Großvater war immer so. Jetzt geht es ihm bei Gott gut, sei nicht traurig! Er hat sein ganzes Leben lang Ruhe verdient, nie gekannt.“

„Und Papa?“

„Papa? Wahrscheinlich auf Geschäftsreise. Erzähl mal, wie war die Schule?“

Man musste leben. Liebt er mich nicht? Nun gut, dem Herzen kann man nicht befehlen. Sie hatte etwas übersehen in dem Strudel der Tage.

Während Wanja aß und seine Zinnsoldaten aufstellte, öffnete Lyuba heimlich den Laptop, den ihr Ehemann zurückgelassen hatte. Früher hätte sie das nie getan. Der Zugang war simpel, ein Link in der linken Ecke.

Vovka hatte die letzten Nachrichten nicht gelöscht. Liebe war in vollem Gange. Und sie war nun die „Ehemalige“. Zehn Jahre lang war sie das „Sonnenscheinchen“, nach langen Jahren des Kinderwunsches auch „unsere Mama“.

Jetzt war alles vorbei. Und daran musste sie sich irgendwie gewöhnen.

Doch zuerst musste sie Arbeit finden. Niemand kümmerte sich um ihr rotes Diplom. Die armseligen Arbeitslosengelder reichten zu nichts.

Was war passiert? Warum war ihr zuverlässiger, verantwortungsbewusster, mäßig fürsorglicher Ehemann über Nacht fremd geworden? All ihre Gedanken kreisten um eines: Er war einfach verrückt geworden.

Ihr gemeinsames Haus, das sie Stein für Stein gebaut hatten, blieb unvollendet. Zumindest gab es ein Dach über dem Kopf und ein einigermaßen bewohnbares Zimmer.

Arbeit, wie sehr sie sie brauchte! Lyuba hätte wieder in Tränen ausbrechen können, doch die Zeit drängte. Sie brauchte dringend einen Job!

„Lyubka, ist er zurück?“
„Nein.“
„Willst du als Lageristin anfangen?“
„Du meinst das ernst?“
„Ach komm, ich weiß, nach Vityka ist nicht zum Scherzen. Schicht mit Pause. Du kannst deinen Patenkind abholen oder die Nachmittagsbetreuung regeln. Gehalt fünfundzwanzig. Wenig, aber besser als nichts. Morgen bringen wir euch Kartoffeln mit Zwiebeln und Huhn.“
„Igor, ich habe meine eigenen Hühner. Sie ernähren uns und legen Eier.“
„Dann lass sie uns füttern. Nicht zum Schlachten verwenden.“
„Danke. Wie geht es Nadjuscha?“
„Sie hält durch. Sie ist kämpferisch.“

Er war immer so. Seine Frau Nadja hatte eine schwere Operation überstanden, macht Chemotherapie, und er klagte nie. Bei ihm war immer „alles gut“.

Lyuba seufzte: ein Überlebenschance. Dank Gott, er sieht alles, wird niemals enttäuschen. Dank dem Paten.

Die Arbeit war nicht schwer, und manchmal gab es Momente für sich allein, um zu weinen und das Geschehene zu verarbeiten.

Die Tage vergingen. Nach einem Jahr merkte Lyuba plötzlich, dass sie wieder essen, schlafen, lachen und sich über die Erfolge ihres Sohnes freuen wollte. Der Schmerz über die Untreue ihres Mannes erwachte nur noch, wenn er kam, um Wanja am Wochenende abzuholen.

Sie hinderte es nicht; ihre Trennung sollte ihr Kind nicht zerbrechen. Wie sehr wollte sie fragen: „Was habe ich falsch gemacht?“ Doch sie verstand, es lag nicht an ihr, sondern an der plötzlich entflammten Leidenschaft ihres Mannes für eine andere.

Die Worte aus einem Film kamen ihr in den Sinn: „Liebe hält bis zur ersten Kurve, danach beginnt das Leben.“ Für sie waren Liebe und Leben untrennbar. Und für ihn?

Der Herbst war warm wie eine Verlängerung des Sommers: grüne Blätter, das fröhliche Kinderlachen im Hof, bunte Astern und Chrysanthemen im Garten.

An diesem Tag, als Lyuba Sergej’s intensiven Blick bemerkte, unterschied sich nichts von anderen Tagen. Nur schien die Sonne heller und aus dem offenen Fenster der Nachbarn drang lautere Musik. Oder die Zeit war einfach gekommen, dass zwei Einsame aufeinandertrafen.

„Fräulein, lassen Sie mich helfen. Sollten Sie sich so belasten?“
„Gewöhnt.“
„Sehr schlecht, wenn eine so schöne Frau schwere Lasten gewöhnt ist.“
„Helfen Sie allen schönen Frauen? Stehen Sie hier im Laden?“
„Ja, und jetzt habe ich endlich diejenige gesehen, von der ich träumte.“

Lachen war unvermeidlich. Sie lachten Tränen, aus vollem Herzen, ohne sich zu zügeln.

Sergej streckte die Hand aus, und in seinen Augen tanzten noch Funken des Lachens.

„Lyuba.“
„Lyubasha, Lyubasha, fremde Frau“, hörten Sie so etwas?
„Nein. Ich bin nicht verheiratet.“
„Ach wirklich? Welch ein Glück! Endlich die Frau gefunden, von der man nur träumen kann, und sie ist frei. Sind alle anderen um uns geblendet?“
„Ich sehe, Humor haben Sie genug. Und ernsthaft?“
„Auch auf hohem Niveau. Lyub, wollen wir ins Kino, reden?“
„Kann ich nicht, ich muss meinen Sohn abholen.“
„Nicht zu fassen! Sie haben einen Sohn?! Und Sie sind erst zwanzig? Welche Nachmittagsbetreuung?“
„Fünfunddreißig.“
„Auch ich. Welch ein Zufall. Ich dachte, Sie wären viel jünger.“
„Und jetzt?“
„Jetzt überdenke ich alles. Alle Männer träumen von einem Sohn. Und Sie sagen so locker: ‚Nicht verheiratet.‘ Und wo ist der Vater?“
„Möchte ich jetzt nicht sagen.“
„Verstanden. Nicht darüber. Dann am Wochenende? Kinderfilm mit meinem Sohn.“
„Am Wochenende mit dem Vater.“

„Lyuba, ich möchte Sie nicht belasten. Aber wenn Sie mal eine freie Stunde haben, rufen Sie mich an. Hier ist meine Visitenkarte. Übrigens, ich bin Kinderhämatologe.“

Seriöse Arbeit. Sie nahm die Visitenkarte, spürte, wie etwas Warmes und Vorsichtiges in ihrer Brust regte – noch keine Hoffnung, aber nicht mehr Verzweiflung. Zu Hause, nachdem Wanja im Bett war, saß Lyuba lange mit einer Tasse Tee am Fenster, wo hinter den Astern und Chrysanthemen langsam die Sonne unterging. Dann nahm sie das Telefon und speicherte Sergejs Nummer. Nur um zu wissen, dass man wieder lachen kann, bis die Tränen fließen. Morgen wieder wie gewohnt aufstehen, Hühner füttern, ins Lager gehen, leben. Denn das Leben war nicht vorbei. Es ging einfach einen anderen Weg.