Sie wollte ihren Mann überraschen und kam drei Stunden früher von ihrer Mutter zurück – doch als sie die Wohnungstür öffnete, zerbrach in einem einzigen Augenblick ihr ganzes Leben

„Sabine, lass uns ruhig reden“, sagte Thomas und setzte sich neben sie. „Ich erkläre dir alles.“

„Dann erklär.“

„Nadine hat wirklich um Hilfe gebeten. Wegen einer Auswertung. Ich bin zu ihr, habe geholfen. Danach meinte sie, wir könnten auf die erledigte Arbeit anstoßen.“

„Um neun Uhr abends?“

„Es hat sich eben gezogen.“

„Bis zwei Uhr nachts?“ Sabine hob ruckartig den Kopf. „Vier Stunden lang habt ihr an einer Auswertung gearbeitet?“

Thomas schwieg. Sein Gesicht war rot und verschwitzt.

„Thomas, ich bin nicht dumm“, sagte Sabine leise. „Wir sind seit dreißig Jahren zusammen. Ich merke, wenn du lügst.“

„Da war nichts! Wir haben nur geredet! Sie ist allein, sie hat niemanden, mit dem sie richtig sprechen kann!“

„Und mit mir kannst du nicht sprechen?“

„Mit dir reden wir über den Haushalt. Über die Enkelin. Über deine Mutter. Mit ihr… mit ihr rede ich über andere Dinge.“

Sabine stand langsam auf. In ihrer Brust brannte es.

„Über andere Dinge?“, wiederholte sie. „Bin ich kein Mensch mehr? Bin ich nur noch ein Küchenstuhl?“

„So habe ich das nicht gemeint.“

„Wie denn? WIE?!“ Sabine schlug mit der Faust auf den Tisch. „Ich habe dreißig Jahre dieses Haus getragen! Für dich! Für die Kinder! Ich habe meinen Beruf aufgegeben! Und du erzählst mir, ich sei langweilig?“

„Sabine, beruhig dich.“

„Nein, ich beruhige mich nicht!“ Sie lief in der Küche hin und her wie ein gefangenes Tier. „Ich bügle deine Hemden, koche dein Essen, räume hinter dir her! Und du führst mit Kolleginnen Gespräche über andere Dinge!“

„Es war nur Nadine.“

„Nur Nadine?“ Sabine blieb stehen. „Und wie viele gab es vor ihr?“

„Keine!“

„Du lügst!“ Sie trat dicht an ihn heran. „Wie oft bist du länger im Büro geblieben? Wie viele Besprechungen gab es? Wie viele angebliche Firmenabende?“

„Das war Arbeit!“

„Arbeit? So wie heute mit Nadine Arbeit war?“

Thomas senkte den Blick.

„Sabine, ich liebe dich. Wirklich. Du bist mir der vertrauteste Mensch.“

„Vertraut?“ Sabine lachte bitter auf. „Wie ein alter Hausschuh, meinst du?“

„Was soll ich denn sagen?“

„Was du sagen sollst?“ Jetzt schossen ihr die Tränen doch über das Gesicht. „Ich habe dir mein ganzes Leben gegeben! Mein ganzes! Und du? Du suchst dir junge Frauen?“

„Ich suche niemanden! Nadine hat…“

„Nadine hat was? Hat sie sich von allein in meinen Morgenmantel gesetzt? Hat sie ganz zufällig deine Hand genommen? Hat sie ganz allein die Gläser auf den Tisch gestellt?“

Thomas schwieg.

„Antworte!“, schrie Sabine. „Hat sie das alles allein getan?“

„Es war von beiden Seiten.“

Sabine griff sich an die Brust. Also hatte er es gewollt. Er hatte sie gewollt.

„Sabine, bitte…“

„Nein. Jetzt will ich es wissen. Wie lange geht das? WIE LANGE?“

„Drei Monate.“

Sabine sackte zu Boden. „Drei Monate“, wiederholte sie tonlos. „Drei Monate hast du mir in die Augen gesehen, mich abends geküsst, gesagt, du liebst mich. Und nebenbei warst du bei ihr.“

„Wir haben uns selten gesehen.“

„Selten?“ Sabine kroch fast zur Tür, als müsste sie sich aus der Küche retten. „Also habt ihr euch gesehen. Es reicht. Es ist vorbei.“

„Wohin willst du?“

„Das geht dich nichts mehr an. Hauptsache, weg von dir.“

Sie stand auf und ging in den Flur. Thomas lief ihr nach.

„Sabine, bleib! Lass uns morgen reden. Mit klarem Kopf!“

„Mit klarem Kopf?“ Sabine zog den Mantel an. „Ich werde jetzt wohl mein restliches Leben mit klarem Kopf über dich nachdenken müssen.“

„Geh nicht, bitte.“

Sie drehte sich um. Thomas stand vor ihr in ausgeleiertem Unterhemd und Unterhose. Halb kahl, mit Bauch, blass und jämmerlich.

„Weißt du was?“, sagte sie. „Geh zu deiner Nadine. Dann könnt ihr weiter über andere Dinge reden.“

Sabine schlug die Tür hinter sich zu und rannte die Treppe hinunter. Den Aufzug nahm sie nicht, weil sie Angst hatte, Thomas könnte sie noch einholen.

Draußen war es kalt. Wohin sollte sie? Zu Laura konnte sie nicht, dort würde sie die Enkelin wecken. Zu ihrer Mutter war es zu weit, der letzte Zug war längst weg.

Da fiel ihr Karin ein. Ihre Freundin wohnte nur ein paar Straßen weiter. Sabine rief sie an.

„Sabine? Was ist denn um drei Uhr nachts los?“, klang Karins verschlafene Stimme.

„Karin, kann ich zu dir kommen? Es ist wichtig.“

„Natürlich. Was ist passiert?“

„Ich erzähle es dir gleich.“

Im Taxi starrte Sabine aus dem Fenster. Dreißig Jahre. Ein ganzes Leben. Und was blieb davon? Leere. Verrat. Ein fremder Morgenmantel auf ihrem Küchenstuhl.

Karin öffnete im zerknitterten Bademantel.

„Komm rein. Ich mach Wasser heiß. Und dann erzählst du.“

Sabine erzählte alles. Karin hörte zu und schüttelte immer wieder den Kopf.

„So ein Schwein“, sagte sie schließlich. „Am Ende sind sie doch alle gleich.“

„Karin, ich weiß nicht, was ich tun soll.“

„Was gibt es da zu überlegen? Trenn dich.“

Sabine schwieg.

„Genau deshalb glaubt er ja, dass du alles schluckst“, sagte Karin leiser.

In dieser Nacht schlief Sabine nicht. Sie lag auf Karins Sofa und erinnerte sich. An das Kennenlernen in der Berufsschule. An das erste Date, bei dem Thomas ihr Blumen mitgebracht hatte. An die Geburten der Kinder. An die vielen Abende, an denen er angeblich später aus dem Büro kam.