Szene am Flughafen

Nadezhda schloss die Toilettentür ab und rutschte an der kalten Fliesenwand hinunter, ihre Knie zitterten. Der Lärm des Terminals draußen war gedämpft, aber ihr Herzschlag dröhnte lauter als jedes Geräusch. Sie betrachtete ihr Spiegelbild in dem kleinen, zerbrochenen Spiegel über dem Waschbecken.
Die Wimperntusche war verschmiert. Ihre Wangen waren gerötet. Aber jetzt erschreckte sie nicht Müdigkeit oder Angst. Es war die Erkenntnis.

Wer bin ich für ihn?
Ihr Atem ging kurz und stockend. Vor wenigen Minuten stand sie noch neben Viktor Morozov, dem Milliardär, den sie einst als ihre Zukunft angesehen hatte. Jetzt saß sie allein da, die Arme um sich geschlungen, und zitterte trotz der Wärme. Irgendwo in diesem Terminal hielt seine Frau seine Kinder fest, Kinder, von deren Existenz Nadezhda nichts wusste.

Ihr Verstand spielte alles immer wieder ab, Stück für Stück. Viktor, der ihre Tasche trug. Blitzlichter. Und dann Evgenias Gesicht. Ruhig. Herrisch.
Die Frau, um die Nadezhda einst beneidet hatte. Jetzt fürchtete sie sie.

Sie bedeckte ihr Gesicht mit den Händen. Aber die Erinnerungen kamen zurück, unerbittlich. Erinnerung: Viktors Penthouse. Die erste Nacht, als sie bei ihm blieb. Die Lichter der Stadt funkelten hinter den Glaswänden. Er schenkte ihr Wein ein und sah sie mit Augen an, die sie für Zärtlichkeit hielt.
„Sie versteht mich nicht, Nadja“, flüsterte er. „Aber du verstehst mich.“

Nadezhda, vierundzwanzig Jahre alt und hoffnungslos verliebt, glaubte ihm. Er berührte ihre Wange, langsam, bedächtig.

Nadezhda, vierundzwanzig Jahre alt und hoffnungslos verliebt, glaubte ihm. Er berührte ihre Wange, langsam, bedächtig.

„Ich bin in dieser Ehe gefangen. Mit dir kann ich atmen.“
Sie erinnerte sich genau an seine Worte. Daran, wie er sie ausgesprochen hatte. Daran, wie wahr sie geklungen hatten. Jetzt hörte sie sie anders.
Eine weitere Erinnerung: Ihr erster Modeljob wurde abgesagt, nachdem Viktor die Fotos gesehen hatte.
„Das brauchst du nicht mehr“, sagte er zu ihr. „Lass mich für dich sorgen.“

Sie lächelte. Sie glaubte, dass es Liebe war. Im Badezimmer schloss Nadezhda fest die Augen und hasste sich für diese Erinnerung.
Wie lange war sie nur ein Ersatz gewesen? Eine leere Hülle? War sie seine Rebellion gegen Evgenia gewesen? Oder seine Versicherungspolice?
Der schrecklichste Gedanke schlich sich ein, kalt und langsam.
Vielleicht war ich nie etwas gewesen.
Tränen trübten ihre Sicht, ihre Finger gruben sich in ihre Haut. Sie erinnerte sich an Victors Versprechen. Wie er über Evgenia sprach, als wäre sie aus Eis. Herrisch. Unnahbar. Aber die Frau, die sie heute gesehen hatte, war nicht kalt. Sie war stark. Und Victor? Er wirkte kleiner als je zuvor.

Ein Klopfen an der Toilettentür ließ Nadezhda zusammenzucken. Ihr ganzer Körper erschauerte.
„Miss? Ist alles in Ordnung?“, fragte die Stimme der Putzfrau.
Nadezhda’s Stimme zitterte, als sie antwortete: „Ich brauche noch einen Moment.“

Die Schritte entfernten sich. Sie atmete wieder. Aber ihr Puls wurde schneller.
Was nun? Sie hatte keine Antwort. Viktor würde sie nicht beschützen. Nicht mehr. Er hatte sie in dem Chaos nicht einmal gesucht. Nicht nachdem Evgenia aufgetaucht war. Denn in dem Moment, als seine Frau angekommen war, hatte sie aufgehört zu existieren.

Ihr Blick fiel auf das Telefon. Dutzende von Nachrichten. Freunde. Fremde. Reporter.
Ihr Name war in den Trends. Ihre Fotos waren ins Netz gelangt. Die Schlagzeilen schrien: „Die Identität von Viktor Morozovs Geliebter ist bekannt“.

Sie war kein Geheimnis mehr. Sie war ein Skandal.
Plötzlich drückten die Wände auf sie. Sie stand wankend auf. Sie erreichte das Waschbecken. Sie spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. In der Hoffnung, dass dies die brennende Scham übertönen würde.
Aber das Wasser konnte nicht wegspülen, was sie fühlte. Ein Werkzeug. Das war sie immer gewesen. Ein Werkzeug in Viktor Morozows Krieg gegen eine Frau, die sie eigentlich gar nicht kannte. In einem Krieg, an dem sie nie teilnehmen wollte.

Ihr Telefon vibrierte erneut. Eine weitere Benachrichtigung. Eine weitere Schlagzeile.
Sie ließ es fallen. Liess es mit einem lauten Knall auf den Boden fallen.
Als sie endlich wieder in den Spiegel schaute, sah sie es. Das Ende der Illusion.
Kein Glamour. Keine Zukunft. Nichts.
Nur Nadezhda. Und ihr Fehler.

Ein Gedanke hallte in ihrem Kopf wider. Ich muss hier raus.
Nicht nur aus dieser Toilette. Aus der Stadt. Aus dieser Geschichte. Von ihm weg.

Mit zitternden Händen griff sie nach ihrem Handy. Und öffnete ihre letzte App, um ein Taxi zu rufen. Ihr kam ein Ziel in den Sinn.
Dorthin, wo er sie niemals suchen würde.
Sie verließ die Toilette und drängte sich durch die Menge der wartenden Passagiere. Und ihr wurde etwas Dunkleres klar. Sie rannte nicht vor Evgenia davon. Sie rannte vor sich selbst davon.

Die Zuflucht war bescheiden. Kahle Wände. Dicke Vorhänge. Zwei Schlafzimmer. Überwachungskameras erfassten jeden Winkel im Außenbereich. Für Evgenia Morozova war es ein größeres Haus als die Villa, die sie einst mit Viktor geteilt hatte.