Verzweifelte Eile und verschüttete Träume: Wie ein Abend in Moskau die Geduld einer Mutter und die Ruhe eines Großvaters auf die Probe stellte

„Hast du Artyom gefüttert? Schläft er?“ fragte er mit Tränen in den Augen.

„Du hättest ihn doch abholen sollen“, antwortete Egor.

Vasilisa lächelte angespannt.

„Scherzt du? Wo ist er?“ fragte sie.

„Artyom ist nicht zu Hause“, sagte Egor besorgt.

Im Telefonat mit Sergey hörte sie: „Ich komme gleich, halt ihn, er schläft.“

Vasilisa stürmte die Treppe hinauf, auf die dritte Etage, wo Sergey schon mit dem Kind wartete.

„Vielen Dank, Sergey Matwejewitsch“, weinte sie. „Nur vorher Bescheid sagen, sonst ruft der Wächter schon an.“

Der Heimweg verlief schweigend. Vasilisa hielt manchmal an, wollte etwas zum Sohn sagen, griff aber sofort nach seiner Hand und ging weiter.

„Ich werde immer bei Sergey wohnen, und ihr holt mich am Wochenende“, murmelte sie.

„Was sagst du, Sohn? Wir lieben dich.“

„Wenn ihr mich liebt, warum holt ihr mich nicht pünktlich? Ich schäme mich vor der Erzieherin, der Wächter ist mein Freund.“

„Ich verspreche, es wird nicht wieder vorkommen. Morgen gebe ich das Projekt ab, keine Verzögerungen mehr.“

„Wirklich?“ fragte Artyom.

„Ja“, nickte Egor.

Am Freitag reichte Vasilisa tatsächlich das Projekt ab und holte Artyom früher. Alle atmeten erleichtert auf. Die Feiertagssaison umhüllte die Familie, sie verbrachten mehr Zeit zusammen. Diese Tage schienen die glücklichsten: Artyom lachte, der Vater umarmte die Mutter, küsste sie, hob den Jungen hoch und warf ihn in die Luft. Es war lustig, zu lustig.

Dann kehrten die Alltagstage zurück, die Eltern arbeiteten, Artyom ging in den Kindergarten.

„Mittwoch muss ich in eine andere Stadt, Freitag bin ich zurück, Wochenende zu Hause“, kündigte Egor beim Abendessen an.

„Diese Woche?“ fragte die Frau.

„Nein, nächste, meinte er. Heute, Mittwoch.“

„Richtig“, sagte sie, hielt die Gabel an, aber dann: „Warte, ich habe ab Montag eine Woche Dienstreise.“

„Nimm es nicht zurück, ich fahre, um das Auto zu holen, kann die Reise nicht verschieben.“

„Tickets gekauft, niemand wird uns treffen.“

„Ruf deine Mutter an, sie soll kommen, für Artyom.“

„Meine Mutter hat nichts damit zu tun, ruf deine“, antwortete Egor.

„Meine arbeitet, sie bekommt keinen Urlaub, sie ist Therapeutin“, widersprach Vasilisa.

Egor warf die Gabel hin und stand auf.

„Wo warst du mit der Dienstreise?“ fragte sie, ohne Zorn zu verbergen.

Am nächsten Tag holte Vasilisa den Sohn ab und ging zu Sergey.

„Wir stecken in einer Sackgasse“, sagte sie.

„Verstehe, kein Problem“, antwortete der Pensionär.

„Ich kaufe am Sonntag ein oder lasse Geld da“, schlug sie vor.

„Kein Geld nötig, mir fehlt etwas bei der ‚Schwalbe‘, vielleicht hilfst du mir?“ fragte Sergey.

„Natürlich, ich helfe“, nickte sie.

Artyom lächelte geheimnisvoll, Sergey zwinkerte ihm zu, als wüssten sie bereits, was zu tun war. Eine staubige Schachtel aus dem Schrank öffnete sich, voller alter, aber wertvoller Gegenstände, die sie sortieren mussten.

Ein Monat verging, und Sergey erinnerte, dass Vasilisa beim Reparieren der „Schwalbe“ helfen wollte.

„Natürlich, Egor ruft, wenn er frei ist“, versicherte sie.

Doch Februar und März warteten nicht. Sergey hätte das Auto selbst reparieren können, wenn nicht sein Rücken schmerzte, doch ohne Hilfe war es schwer. In seiner Garage fehlte Platz, das alte Auto brauchte Raum, und er wartete geduldig.

Anfang April, als Sergey Artyom wieder vom Kindergarten abholte, kam dessen Vater dazu.

„Ich erinnere mich, ihr seid wieder beschäftigt“, sagte er.

„Ich habe Zeit, es wird rechtzeitig zum Sommerhaus-Saison fertig“, antwortete Sergey. „Zu Maifeiertagen bringe ich meist Setzlinge.“

„Wir schaffen das“, nickte Egor.

Der Frühling ließ auf sich warten. Sergey mietete ein Auto und transportierte alles auf das Land. Frische Luft liebte er mehr als die stickige Stadt. Von Mai bis September, wenn das Wetter es erlaubte, pflegte der Pensionär den Garten, sammelte die Ernte und tankte Energie für die kommenden Herbst- und Wintermonate.

Der letzte Frühlingstag brachte Regen, mal Niesel, mal starker Schauer. Straßen und Gehwege füllten sich mit Wasser, Staus blockierten die Wege.

Vasilisa schaute auf die Uhr, dann aus dem Fenster. Sie verließ rechtzeitig die Arbeit, stieg in den Bus, kam aber nur die Hälfte der Strecke voran.

„Guten Abend, Sergey Matwejewitsch. Ich stecke fest, könnt ihr Artyom abholen?“ rief sie.

„Guten Abend, Anya. Ich bin gerade auf dem Land, kann heute nicht helfen, Auto kaputt“, antwortete er.

„Verstehe, danke. Wenn ihr wollt, bringt Artyom zu euch, wir freuen uns“, sagte sie und steckte das Telefon ein.

Autos standen im Wasser, sie lief, ohne auf den Aufzug zu warten, zum Kindergarten.

Sergey zog den Vorhang zur Seite: der Asphalt hatte sich in eine spiegelnde Oberfläche verwandelt, nur kleine Inseln ragten heraus. Erwachsene eilten, Kinder gingen langsam, setzten die Füße absichtlich in tiefere Pfützen.

Der alte Mann hielt sich am Fenster, bis Vasilisa am Tor erschien. Nun wirkte seine Handlung kindisch-naiv, doch hätte er es erneut tun müssen, würde er genauso handeln.