„Du kommst wirklich nicht nach Hause? Und wer soll sich dann um mich kümmern?“ – Viel zu spät begriff ihr Mann, dass seine Frau längst eine endgültige Entscheidung getroffen hatte

Zwei Tage später kam eine Antwort.

Nur ein einziges Wort:

„Verstehe.“

Anna las es bestimmt zwanzigmal.

Dann begann sie zu weinen.

Doch es waren andere Tränen als früher. Sie brannten nicht. Sie fühlten sich warm an. Fast befreiend.

Im September meldete Anna sich zu einem Floristikkurs an.

Ihre Hände, die sich so viele Jahre an Kochtöpfe, Putzlappen und Einkaufstaschen gewöhnt hatten, erinnerten sich plötzlich daran, dass sie auch Schönheit erschaffen konnten.

Zu ihrer eigenen Überraschung begann Anna sogar, mit Blumen zu reden.

Und Blumen hatten gegenüber Thomas einen entscheidenden Vorteil: Sie antworteten ihr nie mit Bosheiten.

Im Kurs lernte sie Ingrid Berger kennen, eine Frau mit silbergrauem Haar und einem scharfen, wachen Blick. Ingrid betreute eine kleine Galerie in einer Seitenstraße.

Eines Tages blieb sie länger neben Annas Arbeit stehen.

— Anna, Sie haben ein ungewöhnlich gutes Gespür für Proportionen. Das kann man nur schwer beibringen. Entweder jemand besitzt es oder eben nicht. Haben Sie schon einmal Räume gestaltet?

Anna lächelte schief.

— Eigentlich nur meine Küche. Und wenn man meinem ehemaligen Mann glaubt, nicht besonders erfolgreich.

Ingrid winkte ab.

— Ehemalige Ehemänner sind denkbar schlechte Kunstkritiker. Kommen Sie in meine Galerie. In drei Wochen eröffnen wir eine Aquarellausstellung. Ich brauche jemanden, der den Räumen Leben gibt.

Anna ging hin.

Sie verbrachte einen ganzen Tag in der Galerie. Zwischen den Bildern stellte sie Blumenarrangements auf, kombinierte Farben, rückte Vasen nach links und wieder nach rechts, trat zurück, betrachtete alles und korrigierte einzelne Zweige.

Als sie fertig war, ging Ingrid schweigend durch die Räume.

Sie blieb vor mehreren Bildern stehen, sah sich lange um und sagte schließlich:

— Jetzt können die Bilder atmen. Sie sind nicht einfach nur Dekorateurin, Anna. Sie sind eine Übersetzerin. Sie übersetzen Farben in etwas Lebendiges.

Zur Ausstellungseröffnung kamen so viele Besucher, dass die Galerie zeitweise kaum Platz bot.

Danach meldeten sich fünfzehn Menschen für einen Workshop über florale Kompositionen an, den Anna eine Woche später leitete.

Zum ersten Mal stand sie vor einer Gruppe und erklärte anderen Menschen etwas, das sie selbst liebte.

Martin erschien ebenfalls.

Natürlich nicht allein.

Klecks rollte sich irgendwann unter einem Tisch zusammen und schlief ein, während Martin mit geradezu heldenhaftem Ernst versuchte, einen Blumenstrauß zu binden.

Das Ergebnis sah aus, als wäre mitten in einem Blumenbeet etwas explodiert.

Anna betrachtete sein Werk.

— Martin … ist das Expressionismus?

— Das ist der Schrei meiner Seele. Oder der Schrei meiner völligen Talentlosigkeit. Sie dürfen entscheiden.

Anna lachte.

— Wir retten das. Diesen Zweig etwas weiter hierher. Das Blatt nehmen wir heraus. Sehen Sie? Jetzt bekommt das Ganze Luft.

Martin sah erst auf den Strauß und dann auf Anna.

— Sie reden über Blumen, aber irgendwie klingt es, als würden Sie über Menschen sprechen. In Ihrer Nähe hat man plötzlich das Bedürfnis, sich wieder aufzurichten.

Anna antwortete nichts.

Aber sie vergaß diesen Satz nicht.

Dann rief Thomas an.

Nicht bei ihr.

Bei Claudia.

— Claudia, sei so gut und richte meiner Frau aus, dass ich nicht länger allein für die Wohnung verantwortlich sein werde. Entweder sie kommt zurück oder sie holt endlich ihre Sachen. Auch meine Geduld hat Grenzen.

Claudia stellte das Telefon auf Lautsprecher.

Anna saß daneben.

Mit jedem Satz, den Thomas sagte, wurde ihr Gesicht ruhiger.

— Thomas, sie sitzt direkt neben mir, sagte Claudia. — Rede selbst mit ihr.

Stille.

Dann:

— Anna?

— Ja.

— Jetzt ist aber wirklich Schluss mit diesem Theater. Der vierte Monat hat schon angefangen. Hast du irgendeine Ahnung, wie es mir hier geht? Lena wäscht ihre Sachen inzwischen selbst. Ich koche. Schlecht, aber ich koche. Du hast deine Familie einfach im Stich gelassen.

Annas Stimme blieb ruhig.

— Thomas, ich habe meine Familie nicht verlassen. Ich bin von einem Mann weggegangen, der mir zwölf Jahre lang erklärt hat, dass ich nichts wert bin.

— Da fängst du schon wieder an! Ich habe dir doch nur die Wahrheit gesagt. Zu deinem Besten.

— Zu meinem Besten hast du mich „eine Funktion“ genannt. Zu meinem Besten hast du mich vor Freunden gedemütigt. Zu meinem Besten hast du unserer Tochter erklärt, ihre Mutter sei nur noch ein Schatten.

— So etwas habe ich nie gesagt!

— Doch. Am vierzehnten Februar beim Abendessen. Lena saß uns gegenüber. Ich erinnere mich an jedes Wort, Thomas. Ich habe angefangen, sie aufzuschreiben. Jeden Tag. In mein Notizbuch. Jede Demütigung.

Auf einmal war es vollkommen still.

Damit hatte Thomas offenbar nicht gerechnet.

Er kannte eine Anna, die schwieg. Eine Anna, die schluckte, sich entschuldigte und irgendwann so tat, als sei nichts geschehen.

Die Frau, die ihm nun mit ruhiger Stimme genaue Daten nannte, war ihm fremd.

— Na gut. Nehmen wir an, es stimmt. Was willst du jetzt eigentlich?