Mit dreiundsiebzig heiratete ich meine Jugendliebe, um seinen letzten Wunsch zu erfüllen – doch nach seiner Beerdigung stand plötzlich sein Anwalt vor meiner Tür und sagte: „Sie sind freiwillig in seine Falle gegangen.“

Ich wusste, dass er sterben würde.

Und ich beschloss, ihm seinen letzten Wunsch zu erfüllen.

„Ja“, flüsterte ich.

Meine Stimme zitterte.

„Johannes … ja.“

Tränen traten ihm in die Augen.

Mir ebenfalls.

„Du wirst es nicht bereuen“, sagte er.

Er drückte meine Finger, so kräftig es ihm noch möglich war.

„Ich schwöre dir, Ingrid. Du wirst diese Entscheidung niemals bereuen.“

Damals verstand ich nicht, weshalb seine Worte so ernst klangen.

Fast so, als gäbe er mir nicht nur ein Versprechen über unsere Hochzeit, sondern über etwas viel Größeres.

Ich wusste lediglich, dass ich gerade zugestimmt hatte, einen sterbenden Mann zu heiraten.

Meine Hände zitterten noch lange.

Und irgendwo auf der anderen Seite der Stadt wählte Klaus vermutlich bereits wieder meine Nummer.

Ich erfüllte Johannes seinen letzten Wunsch.

Drei Tage später fand unsere Hochzeit in seinem Krankenzimmer statt.

Eine Kollegin von mir war Trauzeugin.

Außerdem stand ein stiller Mann in einem dunkelgrauen Anzug neben dem Bett. Er stellte sich als Martin Seidel vor, Johannes’ Anwalt.

Für einen kurzen Moment kam es mir seltsam vor, dass bei einer kleinen Hochzeit im Krankenhaus ein Rechtsanwalt anwesend war.

Doch Johannes schloss seine Finger um meine Hand.

Ich verscheuchte den Gedanken.

Als er sein Eheversprechen sprach, leuchteten seine Augen.

Meine wahrscheinlich ebenso.

Trotzdem blieb dieses kleine Gefühl.

Nach der kurzen Zeremonie öffnete Martin seine Aktentasche, nahm eine schmale Mappe heraus und legte sie auf den fahrbaren Tisch am Bett.

„Nur ein paar Unterlagen, Frau Berger“, erklärte er freundlich. „Ganz gewöhnliche Formalitäten. Lesen Sie alles in Ruhe. Es besteht kein Grund zur Eile.“

Noch am selben Abend klingelte mein Telefon.

Natürlich war es Klaus.

„Hast du jetzt völlig den Verstand verloren?“, brüllte er, nachdem ich ihm von der Hochzeit erzählt hatte. „Du heiratest einen sterbenden Mann, den du praktisch gar nicht kennst?“

Martin hatte gesagt, ich solle mir Zeit lassen.

Ich antwortete leise:

„Ich kenne Johannes länger als dich.“

„Ingrid, hör mir zu. Dieser Mann manipuliert dich! Irgendein Fremder sieht eine einsame alte Krankenschwester mit einer kleinen Rente, erzählt ihr eine rührselige Geschichte, und schon bist du verloren. Lass die Ehe annullieren. Sofort!“

„Nein.“

„Du dumme Frau! Du hast überhaupt keine Ahnung, was du da tust!“

Ich legte auf.

„Er manipuliert dich.“

Einen Monat später starb Johannes.

Es war früh am Morgen.

Sein Atem wurde immer flacher, bis irgendwann kein nächster Atemzug mehr kam.

Dabei hielt er meine Hand.

Das Ausmaß meiner Trauer überraschte mich selbst. Wir hatten nur einige Wochen miteinander gehabt.

Doch manchmal können wenige Wochen beinahe sechs verlorene Jahrzehnte in sich tragen.

Die Beerdigung war schlicht.

Ich stand an seinem Grab auf einem kleinen Friedhof am Stadtrand und erlaubte mir zum ersten Mal seit Langem, einfach zu weinen.

Ohne mich zusammenzureißen.

Ohne mich dafür zu entschuldigen.

Natürlich erschien auch Klaus.

Er wartete, bis die anderen Trauergäste langsam zu ihren Autos gingen.

Dann kam er auf mich zu.

Johannes war fort.

Klaus blieb dicht vor mir stehen.

„Ich habe jedes Wort verstanden, das Johannes zu mir gesagt hat“, erklärte ich, bevor er anfangen konnte.

Auf seinen Lippen erschien ein schmales Lächeln.

„Ich habe mich damals um Tante Gertrud gekümmert, Ingrid. Um alles. Wirklich alles. Und sie war mir dankbar.“

Ein kalter Schauer lief durch mich.

Plötzlich erinnerte ich mich daran, wie sich Johannes’ Gesicht jedes Mal verändert hatte, wenn ich Klaus erwähnt hatte.

„Familienangelegenheiten“, sagte Klaus, „sollten in der Familie bleiben.“

„Ich fahre jetzt nach Hause.“

„Wir reden bald wieder“, antwortete er.

Er machte eine kurze Pause.

„Über deine Angelegenheiten.“

Ich sagte nichts mehr.

Ich ging zu meinem Wagen und fuhr heim.

Am nächsten Morgen klopfte jemand an meine Wohnungstür.

Als ich öffnete, stand Martin Seidel vor mir.

Unter seinem Arm trug er eine kleine Holzkiste.

Auf seinem Gesicht lag dasselbe ruhige, beinahe wissende Lächeln, das mir schon bei der Hochzeit aufgefallen war.

Klaus’ Worte vom Friedhof klangen mir noch im Kopf.

„Darf ich hereinkommen?“, fragte Martin.

Ich trat zur Seite.

Er ging ins Wohnzimmer, stellte die Holzkiste auf meinen Tisch und faltete die Hände vor sich.

„Johannes hat mich ausdrücklich angewiesen, Ihnen dies am Tag nach seiner Beerdigung zu übergeben. Nicht vorher.“

Ich sah ihn verständnislos an.

„Außerdem habe ich heute Morgen Ihrem Cousin ein offizielles Schreiben zugestellt. Darin wird ihm als Ihrem nächsten Verwandten mitgeteilt, dass Ihre finanziellen und vermögensrechtlichen Angelegenheiten ab sofort durch einen Treuhandvertrag geschützt sind. Spätestens gegen Mittag wird er den Brief in den Händen halten.“

„Was?“

Mehr bekam ich nicht heraus.

Martin lächelte.

„Johannes hatte recht. Sie sind tatsächlich freiwillig direkt in seine Falle gegangen.“

Meine Knie wurden weich.

Ich setzte mich.

Meine Hände begannen wieder zu zittern.