Nach drei Treffen lud ich ihn zum Sonntagsessen ein – doch als er mein aufwendig gekochtes Gericht mit dem Essen seiner Mutter verglich, nahm ich ihm kurzerhand den Teller weg und zeigte ihm die Tür

„Und die Brühe“, sagte er mit einem unzufriedenen Kopfschütteln. „Die Farbe ist ganz ordentlich, an den roten Rüben hast du nicht gespart. Aber der Geschmack ist zu schwach. Meine Mutter gibt immer ein wenig Essig und Zucker dazu, damit alles besser ausbalanciert ist. Bei dir ist es etwas fad. Ist die saure Sahne eigentlich aus dem Supermarkt?“

„Vom Wochenmarkt. Direkt vom Hof“, antwortete ich so kühl wie möglich.

„Wirklich? Komisch. Irgendwie schmeckt sie säuerlich, aber nicht richtig. Also, Katrin, so ein Eintopf ist eine echte Kunst. Dafür braucht man Gefühl. Du hast dich bemüht, das muss man dir lassen. Für eine moderne Frau ist es gar nicht schlecht. Aber an das Essen meiner Mutter kommst du noch lange nicht heran. Da musst du noch viel lernen.“

Mit diesen Worten nahm er selbstgefällig den nächsten Löffel und streckte die Hand nach einem Knoblauchbrötchen aus.

Doch er kam nicht dazu, es zu nehmen. Seine Hand blieb mitten in der Bewegung stehen, denn ich war aufgestanden.

Wisst ihr, ich begann nicht, mich zu rechtfertigen. Ich erklärte ihm nicht, dass ich den Kohl genau so schnitt, wie es mir gefiel. Ich wies auch nicht darauf hin, dass die Brühe stundenlang aus hochwertigem Rindfleisch gekocht worden war. In mir klickte einfach etwas um. Innerhalb eines Augenblicks war aus der freundlichen Gastgeberin eine Frau geworden, die alles glasklar sah.

Ich ging auf seine Seite des Tisches. Ohne Eile und ohne ein überflüssiges Wort nahm ich den Teller, an dem er gerade seine kulinarische Untersuchung vorgenommen hatte.

„Was soll das denn?“, stammelte Markus und sah mich verwirrt an. „Ich bin noch nicht fertig! Ich habe doch gesagt, dass man es essen kann!“

Menschen und Gesellschaft

Ich drehte mich um, ging ruhig zum Spülbecken und schüttete den gesamten tiefroten, mit viel Mühe gekochten Eintopf in den Abfluss.

„Katrin! Bist du noch bei Verstand?!“ Er sprang auf, während sein Gesicht sich sofort rötete. „Ich gebe dir eine ganz normale, sachliche Kritik, damit du beim Kochen besser wirst, und du schüttest einfach das Essen weg?!“

„Markus“, sagte ich, trocknete mir die Hände ab, wandte mich ihm zu und lächelte ganz ruhig – beinahe so, als würde ich mich bereits verabschieden. „Sachliche Kritik kann man in einem teuren Restaurant äußern, nachdem man eine entsprechend hohe Rechnung bezahlt hat. Wenn aber ein erwachsener Mann mit leeren Händen in die Wohnung einer Frau kommt, sich an einen gedeckten Tisch setzt und die Gastgeberin anschließend mit seiner Mutter vergleicht, dann ist das keine Kritik. Das ist Unhöflichkeit und schlechtes Benehmen.“

„Ich habe doch nur die Wahrheit gesagt! Frauen können heute überhaupt keine Hinweise mehr vertragen. Sofort machen sie eine Szene!“, wurde er lauter. Offenbar versuchte er verzweifelt, seine verlorene Sicherheit zurückzugewinnen.

„Die Wahrheit sieht anders aus, Markus“, erwiderte ich gelassen. „Mit vierzig solltest du deine Abendessen wohl besser nicht bei Verabredungen einnehmen, sondern in der Küche deiner Mutter. Dort wird der Kohl richtig geschnitten, der Essig genau abgemessen und der liebe Sohn bestimmt auch noch kostenlos gelobt. Das hier ist keine Werkskantine. Die Tür ist dort drüben. Und jetzt gehst du am besten sofort.“

Geschichte

Noch einige Minuten lang schimpfte er im Flur vor sich hin. Beim Anziehen seiner Schuhe verhedderte er sich beinahe in den Schnürsenkeln und bekam die Arme nicht sofort in die Ärmel seiner Jacke. Er murmelte etwas davon, dass ich mit meinen Ansprüchen für immer allein bleiben würde, dass „anständige Frauen“ auf Männer hörten und dass ich offenbar überhaupt nicht kochen könne. Ich unterbrach ihn nicht und widersprach auch nicht. Ich lehnte nur an der Wand und sah schweigend dabei zu, wie der selbst ernannte Restaurantkritiker meine Wohnung verließ.

Als die Tür endlich ins Schloss fiel, ging ich zurück ins Wohnzimmer. Ich füllte mir selbst einen Teller mit dem noch warmen Eintopf, gab einen Löffel saure Sahne dazu und nahm mir eines der weichen Knoblauchbrötchen. Dann aß ich alles mit einem aufrichtigen Genuss, wie ich ihn schon lange nicht mehr empfunden hatte. Denn das Essen war tatsächlich wunderbar geworden. Und die Stille in meiner Wohnung schmeckte ohne diesen „Experten“ sogar noch besser.

Solche Erlebnisse sind ein hervorragender Filter fürs Leben. Wenn ein Mann mit leeren Händen zu Besuch kommt, verrät sein Verhalten bereits eine Menge: „Ich bin hier der Hauptgewinn, und du hast dich um mich zu kümmern.“ Kommen dann noch ständige Beanstandungen und Vergleiche mit seiner Mutter hinzu, ist das Bild vollständig.

Mit einem solchen Menschen zu diskutieren, sich zu erklären oder ihm etwas beweisen zu wollen, bringt nichts. Er wird trotzdem von oben herab auf die Frau blicken, die an ihrem eigenen Tisch für ihn gekocht hat, und einen perfekten Service erwarten. Die einzig vernünftige Reaktion besteht in diesem Fall darin, ihn ruhig, schnell und ohne lange Debatten dorthin zu schicken, wo er sich wirklich wohlfühlt: zu seiner Mutter.

Wie hättet ihr an meiner Stelle reagiert? Hättet ihr aus Höflichkeit geschwiegen, einen großen Streit angefangen oder diesem „Verkoster“ ebenfalls ganz gelassen die Tür gezeigt – ohne Anspruch auf ein Dessert?