Wir hatten vier Monate auf unseren Urlaub gewartet – doch schon nach drei Tagen zwang uns die Tante meines Mannes, endlich eine Grenze zu ziehen

Markus und ich hatten fast vier Monate lang auf diesen Urlaub gewartet.

Wir wollten weder ans Meer fahren noch in einem Hotel wohnen, Sehenswürdigkeiten besichtigen oder uns durch überfüllte Ferienorte schieben. Unser größter Wunsch bestand aus zwei ruhigen Wochen zu Hause. Nur wir beide. Keine Wecker, keine Arbeitsgruppen, keine Termine und keine Verpflichtungen. Aufstehen, wenn der Körper von selbst danach verlangte, und frühstücken, wann immer uns danach war – meinetwegen auch erst mittags.

Ich hatte sogar eine besondere Liste angelegt.

Allerdings keine Liste mit Dingen, die erledigt werden mussten.

Ganz im Gegenteil: Darauf stand alles, was ich während meines Urlaubs auf keinen Fall tun wollte.

Nicht nach der Uhr aufstehen.

Kein Frühstück, Mittag- und Abendessen nach einem festen Zeitplan zubereiten.

Markus’ Hemden nicht bügeln.

Nicht auf Anrufe von Kollegen reagieren.

Keine gründliche Wohnungsreinigung beginnen, nur weil plötzlich ein paar freie Stunden entstanden waren.

Es sollte mein erster richtiger Urlaub seit beinahe drei Jahren werden, und ich hatte vor, jede einzelne Minute dieser Ruhe auszukosten.

Dann rief Gertrud an.

Markus’ Tante.

Zweiundsechzig Jahre alt, mit der Stimme einer Schulleiterin, die gerade ihre Klasse zur Ordnung rief, und mit der festen Überzeugung, andere Menschen seien in erster Linie dazu da, ihr das Leben angenehmer zu machen.

Ich hörte das Gespräch sogar aus dem Nebenzimmer.

Gertrud sprach nämlich nur selten in normaler Lautstärke.

Sie verkündete.

„Markus, ich habe beschlossen, zu euch zu kommen. Für vier Tage. Vielleicht bleibe ich auch eine Woche. Das sehen wir dann, je nachdem, wie es sich ergibt.“

Sie fragte nicht, ob es uns passte.

Sie erkundigte sich nicht nach unseren Plänen.

Sie hatte es einfach beschlossen.

Markus drehte sich zu mir um. Sein Gesichtsausdruck erinnerte an jemanden, der barfuß auf ein herumliegendes Legostück getreten war.

Ich schüttelte ganz langsam den Kopf.

Er hob entschuldigend beide Hände.

Und sofort wusste ich, dass er es nicht schaffen würde, ihr abzusagen.

Als Markus zwölf Jahre alt gewesen war, war seine Mutter gestorben. Danach hatte er zwei Jahre bei Gertrud gelebt, bis sein Vater wieder geheiratet hatte.

Diese zwei Jahre hatte seine Tante in eine lebenslange Schuld verwandelt.

Sobald ihr Neffe auch nur versuchte, ihr etwas abzuschlagen, sagte sie:

„Ich habe dich ernährt, als sich sonst niemand um dich gekümmert hat.“

Und Markus gab nach.

Jedes Mal.

„Na gut“, sagte ich. „Sie kann kommen. Aber ich sage es gleich: Ich werde sie nicht von morgens bis abends bedienen.“

Markus nickte hastig.

Er sah so erleichtert aus, als hätten wir das Problem bereits gelöst.

Er irrte sich gewaltig.

Am nächsten Morgen stand Gertrud pünktlich um zehn Uhr vor unserer Tür.

Wann genau sie kommen würde, hatte sie uns selbstverständlich nicht mitgeteilt.

Ich öffnete im Schlafanzug, mit einer Tasse Kaffee in der Hand und einem deutlichen Kissenabdruck auf der Wange.

Gertrud ließ ihren Blick langsam von meinem Kopf bis zu meinen Hausschuhen wandern.

So prüft vermutlich eine Baukommission eine Wohnung nach einer aufwendigen Renovierung.

„Anna, bist du gerade erst aufgestanden? Es ist schon zehn.“

Kein „Guten Morgen“.

Kein „Danke, dass ihr mich aufnehmt“.

Sofort begann die Kontrolle.

Sie betrat unsere Wohnung mit zwei riesigen Koffern.

Zwei.

Obwohl sie ursprünglich nur vier Tage hatte bleiben wollen.

Ich musste mich sehr beherrschen, sie nicht zu fragen, ob sie darin ihre komplette Wintergarderobe oder Lebensmittel für den Fall einer Katastrophe transportierte.

Markus kam aus dem Schlafzimmer und trug ihr Gepäck hinein.

Währenddessen begann seine Tante, unsere Wohnung zu inspizieren.

Sie fuhr mit dem Finger über die Kommode, betrachtete die Wände und prüfte die Fenster.

„Eure Vorhänge sind völlig ausgeblichen. Das habe ich doch schon vor langer Zeit gesagt. Hier würden sich Raffrollos viel besser machen.“

Das war beinahe ihre erste Bemerkung zu unserem Zuhause.

Ich trank einen Schluck Kaffee.

Und schwieg.

Bis zum Mittag war klar, dass Gertrud neben ihren Koffern noch etwas anderes mitgebracht hatte.

Einen Zeitplan.

Genauer gesagt: meinen.

Offenbar hatte sie ihn irgendwo auf dem Weg zu uns entworfen.

„Anna, ich esse normalerweise genau um ein Uhr zu Mittag. Eine leichte Suppe und einen Salat hätte ich gern. Aber bitte keine Gurken – davon bekomme ich Sodbrennen.“

Sie sagte das, während sie es sich auf dem Sofa bequem machte und in ihrer eigenen Zeitschrift blätterte.

Ihre Füße lagen auf dem Hocker.

An den Füßen trug sie weiche Hausschuhe, die sie von zu Hause mitgebracht hatte.

Sie fühlte sich bereits völlig heimisch.

Ich stand in der Küche und spürte, wie sich in mir langsam Wärme ausbreitete.

Noch war es keine richtige Wut.

Eher ungläubiges Staunen.

Diese Frau war während meines Urlaubs in unsere Wohnung eingezogen und diktierte mir wenige Stunden später bereits den Speiseplan.

Als wäre sie in eine Pension mit Rundumservice gekommen.