Wir hatten vier Monate auf unseren Urlaub gewartet – doch schon nach drei Tagen zwang uns die Tante meines Mannes, endlich eine Grenze zu ziehen

Dann mich.

Ich aß in aller Ruhe meinen Joghurt.

Löffel.

Joghurt.

Löffel.

Keine Rechtfertigung.

Keine Diskussion.

„Tante Gertrud, Anna hat tatsächlich Urlaub“, sagte er schließlich. „Ich mache dir ein Omelett.“

Und das tat er auch.

Gertrud aß es mit einem Gesicht, als hätte man ihr zusammen mit den Eiern die Ungerechtigkeit der ganzen Welt serviert.

Jeder Bissen schien von Leid erfüllt.

Den Teller leerte sie trotzdem.

Nach dem Frühstück rief Gertrud jemanden an.

Ich wollte nicht lauschen, aber unsere Wände waren dünn, und leise sprechen gehörte eindeutig nicht zu ihren Fähigkeiten.

„Sabine, du kannst dir nicht vorstellen, was hier los ist! Meine Schwiegertochter ist völlig unverschämt geworden. Sie sitzt da und trinkt Kaffee, während ich hungrig bin! Der arme Markus muss selbst am Herd stehen. Sie behandelt ihn wie einen Dienstboten!“

Ich schloss die Augen.

Der arme Markus.

Vierzig Jahre alt.

Ein Meter fünfundachtzig groß.

Ingenieur.

Leiter einer Abteilung mit zwölf Mitarbeitern.

Ein armer Junge.

Ich zog mich ins Schlafzimmer zurück und nahm mein Buch zur Hand.

Einen Krimi, den ich extra für den Urlaub gekauft hatte.

Hundertzwanzig Seiten – und zu meinem großen Glück kein einziges Kapitel über die Verwandtschaft meines Mannes.

Gegen Mittag begann Gertrud mit der nächsten Phase.

Sie beschloss, sich selbst etwas zu kochen.

Aber still und unauffällig zu tun, wäre offenbar unter ihrer Würde gewesen.

Töpfe krachten, als würde jemand in unserer Küche ein Schlagzeug aufbauen.

Schranktüren wurden zugeschlagen.

Teller landeten mit enormer Wucht auf dem Tisch.

Jede Schublade wurde von einem schweren Seufzer begleitet.

Wer zum ersten Mal unsere Wohnung betreten hätte, wäre überzeugt gewesen, in der Küche spiele sich gerade eine Familientragödie ab.

Passive Aggression in ihrer reinsten Form.

Die erste Lektion aus einem Lehrbuch.

Ich las weiter.

Nach einer Weile steckte Markus den Kopf durch die Schlafzimmertür.

„Anna, vielleicht könntest du ihr doch helfen?“

Ich hob den Blick von meiner Seite.

„Wobei?“

„Na ja … sie kocht dort ganz allein.“

„Markus, deine Tante ist zweiundsechzig. Sie bereitet seit fast fünfzig Jahren ihr eigenes Essen zu. Ich glaube, sie wird es schaffen.“

Er schwieg einen Moment.

„Sie ist beleidigt.“

„Nein. Sie versucht, uns Schuldgefühle zu machen. Das ist etwas anderes.“

Markus setzte sich auf die Bettkante.

Einige Sekunden lang starrte er auf den Boden.

Dann sagte er leise:

„Ich weiß, dass du recht hast. Aber es fällt mir wirklich schwer, ihr etwas abzuschlagen.“

Ich legte das Buch beiseite.

Jetzt war dieses Gespräch wichtiger als der Krimi.

Zum ersten Mal sprach mein Mann laut aus, was wir beide seit Jahren wussten.

„Markus, für sie ist es schwer zu akzeptieren, dass du längst erwachsen bist. Und für dich ist es schwer zu verstehen, dass du nicht bis ans Ende deines Lebens dafür bezahlen musst, dass sie sich zwei Jahre um dich gekümmert hat. Ja, sie hat dir in einer schweren Zeit geholfen. Das bedeutet etwas. Aber daraus ist kein Vertrag über lebenslangen Gehorsam entstanden.“

Wie immer, wenn er nervös war, rieb er sich über den Nasenrücken.

Diese Bewegung machte er schon seit seiner Jugend.

„Sie lebt allein. Ihr Mann ist seit Jahren tot. Ihre Kinder sind weggezogen.“

„Markus, ihre Kinder leben nicht deshalb weit entfernt, weil wir sie dorthin geschickt hätten. Vielleicht war es auch für sie schwer, mit einem Menschen zusammenzuleben, der ihnen ständig vorschreibt, wie sie ihr Leben zu führen haben.“

Er sah mich an.

War ich zu hart?

Wahrscheinlich.

Aber nach zwei Tagen hatte ich keine Kraft mehr, die offensichtliche Wahrheit in eine hübsche Verpackung zu wickeln.

Markus nickte langsam.

Nicht glücklich.

Aber verständnisvoll.

Die Spannung nahm den ganzen restlichen Tag über weiter zu.

Im Badezimmer entdeckte Gertrud meine Haarmaske und hielt mir sofort einen zwanzigminütigen Vortrag über die Gefahren von „dieser ganzen Chemie“.

Danach beschloss sie ungefragt, unsere Wäsche gemeinsam mit ihrer zu waschen.

„Für ein paar Sachen lohnt es sich doch nicht, die Maschine extra laufen zu lassen.“

Jede ihrer Handlungen wurde von einem Kommentar begleitet.

Aus jedem Kommentar wurde eine Kritik.

Und jede Kritik fühlte sich wie eine kleine Nadel an.

Ich reagierte jedoch nicht mehr.

Und genau das schien sie am meisten zu ärgern.

Am Abend holte Gertrud ihr letztes Druckmittel hervor.

Tränen.

„Ich bin doch nur gekommen, weil ich Markus vermisst habe. Aber ihr schottet euch die ganze Zeit vor mir ab. Als wäre ich eine Fremde. Markus, ich habe dich großgezogen …“

Sie tupfte sich mit einer Serviette über die Augen.

Waren die Tränen echt?

Wahrscheinlich.

Fühlte sie sich tatsächlich einsam?

Das war durchaus möglich.

Aber ich verstand auch sehr gut, wozu diese Tränen dienen sollten.

Alles sollte wieder an seinen gewohnten Platz zurückkehren.

Markus sollte sich schuldig fühlen.

Und ich sollte wieder bequem werden.

Mein Mann ging zu ihr, nahm sie in den Arm und brachte ihr Tee.

Er sagte, dass er ihr dankbar sei und sie liebe.