„Wir ziehen aus, sobald wir können!“ – Als die Schwiegermutter erfuhr, dass ihr Sohn eine eigene Wohnung kaufte, enthüllte sie ein Geheimnis, das fünf Jahre lang alles veränderte

Markus drehte lange einen Löffel zwischen den Fingern.

— Mama wird verletzt sein, sagte er schließlich.

— Wahrscheinlich.

— Sie wird glauben, dass wir vor ihr davonlaufen wollen.

— Wir tun nichts Falsches.

— Ich weiß. Ich habe ihr nur noch nie etwas Wichtiges gesagt, ohne vorher ihre Erlaubnis zu brauchen.

Johanna legte ihre Hand auf seine.

— Markus, du bist zweiunddreißig. Und deine Tochter bewegt sich in dieser Wohnung auf Zehenspitzen.

Er sah sie an.

Lange sagte er nichts.

Dann nickte er.

Sie beschlossen, es am Samstag im Schrebergarten zu erzählen.

Dort, am Rand der Elbe, zwischen Beeten und Apfelbäumen, wurde Brigitte immer etwas ruhiger.

Dort hatte sie ihre Tomaten, Astern und ihre Nachbarin Gisela, mit der sie stundenlang darüber streiten konnte, wessen Gurken besser wuchsen.

Am Freitagabend backte Johanna einen Pflaumenkuchen.

Werner, ihr Schwiegervater, mochte ihn genau so: leicht säuerlich und mit einem schön knusprigen Rand.

Am nächsten Morgen drehte Clara sich mit ihrer Puppe Annika um das Auto.

Annika hatte Ingrid ihr geschenkt.

Auf dem Kopf trug sie eine gelbe Wollmütze mit Bommel, die ihre Großmutter an einem einzigen Abend selbst gestrickt hatte.

— Mama, werden wir dort nicht stören?, fragte Clara unvermittelt.

— Wen meinst du?

— Oma Brigitte. Sie hat gestern zu Tante Sabine gesagt, Gäste müssten wissen, wann sie genug waren.

Johanna ging in die Hocke und richtete den Haargummi ihrer Tochter.

— Wir sind keine Gäste. Und wir bringen gute Nachrichten.

Clara sah sie aufmerksam an.

— Gute Nachrichten stören nicht?

— Das sollten sie nicht.

Der August war trocken und warm.

Über der Elbe lag ein dünner Dunst. Die Luft roch nach gemähtem Gras und den ersten Äpfeln, die von den Bäumen gefallen waren.

Brigitte band gerade Astern am Gartentor fest.

Als sie das Auto sah, richtete sie sich auf.

Statt einer Begrüßung sagte sie sofort:

— Warum trägt das Kind nur ein T-Shirt? Vom Fluss her wird es am Abend kühl, und sie ist völlig ungeschützt.

Markus trat auf seine Mutter zu und küsste sie auf die Wange.

— Mama, es sind sechsundzwanzig Grad.

— Jetzt vielleicht. Und später?

Ihr Blick fiel auf den Kuchen in Johannas Händen.

— Der Rand ist verbrannt.

— Werner mag ihn gerade so, antwortete Johanna ruhig.

In diesem Augenblick kam Werner hinter dem Gewächshaus hervor.

Er wischte sich die Hände an seiner Arbeitshose ab und lächelte breit.

— Da sind ja meine Helfer! Clara, komm zu mir. Meine Himbeeren tragen ein zweites Mal. So süß, du wirst es kaum glauben. Ich gebe dir ein Körbchen, dann kannst du selbst pflücken.

Clara schaute zuerst zu ihrer Mutter.

Schweigend.

Als würde sie um Erlaubnis bitten.

Johanna nickte.

Sofort lief das Mädchen zu ihrem Großvater.

Nicht auf Zehenspitzen.

Bei Werner rannte sie im Garten wie jedes andere Kind.

Sie aßen auf der Veranda zu Mittag.

Sie redeten über Kartoffelkäfer, über Giselas Rose, die in diesem Sommer bereits zum dritten Mal blühte, und über die gestiegenen Preise für Wasser.

Markus aß kaum etwas.

Johanna sah, wie er die Serviette in seiner Faust zerknüllte.

Schließlich schenkte Brigitte Tee ein.

Markus schob seine Tasse beiseite.

— Mama, Papa, wir müssen euch etwas sagen. Ingrids und Klaus’ Haus wurde verkauft, und sie haben uns Geld gegeben. Wir kaufen eine kleine Wohnung. In einem Monat ziehen wir um.

Die Tasse in Brigittes Händen blieb mitten in der Bewegung stehen.

Langsam stellte sie sie auf die Untertasse.

Sie gab nicht einmal ein Klirren von sich.

— Ihr kauft eine Wohnung, wiederholte sie. — Ihr kauft sie einfach. Ihr fragt nicht nach. Ihr besprecht es nicht. Ihr stellt uns vor vollendete Tatsachen.

— Mama, wir sind erwachsen.

Brigitte lachte kurz und hart.

— Erwachsen? Du kannst ohne mich nicht einmal eine vernünftige Glühbirne aussuchen. Und plötzlich kaufst du eine Wohnung.

Sie wandte sich scharf Johanna zu.

— Das war ihre Idee, oder?

— Brigitte, es ist unsere gemeinsame Entscheidung, sagte Johanna gleichmäßig. — Wir sind dir für diese fünf Jahre wirklich dankbar. Aber jede Familie braucht irgendwann ein eigenes Zuhause.

— Ein eigenes Zuhause! Was ist diese Wohnung denn für euch? Eine Baracke? Ich habe euch aufgenommen, als ihr überhaupt nichts hattet! Ich habe dir beigebracht, wie man Kartoffelsuppe kocht, weil deine schmeckte wie in einer Studentenmensa. Und jetzt geben deine Eltern dir Geld, und schon hältst du dich für die Herrin des Hauses!

Markus hob den Kopf.

— Mama, zieh ihre Eltern da nicht hinein.

— Was habe ich denn gesagt?

— Sie haben fast alles gegeben, was sie besaßen.

— Und ich habe euch also nichts gegeben? Was ist mit dieser Wohnung? Ich habe immer gesagt, dass sie später dir gehört.

— Du hast es gesagt, erwiderte Markus. — Aber ich will nicht noch zwanzig Jahre darauf warten, dass sie irgendwann meine wird. Clara soll jetzt in einem Zuhause aufwachsen, das wirklich unseres ist.

Werner hatte die ganze Zeit geschwiegen.

Nun stand er ruhig auf.

Er ging ins Haus.

Eine Minute später kam er mit einem Körbchen zurück.