Vom Nachtzug nach Hamburg: Als sieben Männer glaubten, eine Frau im Wald begraben zu haben, begann ihr Weg in die Vergeltung erst wirklich

Nur ein Punkt auf der Liste.

Als es vorbei war, ging sie so lautlos hinaus, wie sie gekommen war.

Am Morgen sprach die Stadt von einem Unglück.

Niemand schöpfte Verdacht.

Einer.

Sechs blieben.

Helene empfand keine Erleichterung.

Die Leere in ihr war nicht kleiner geworden.

Aber nun hatte sie eine Richtung.

Die nächste Spur fand sich schneller.

Tätowierung.

Von ihm erfuhr sie durch einen ehemaligen Häftling, mit dem sie scheinbar zufällig ins Gespräch kam. Der Mann erzählte von einem Kerl, der gern mit seiner Vergangenheit prahlte und die Schrift auf seinem Arm zeigte.

Jetzt nannte er sich anders.

Doch ein Name bedeutete nichts.

Helene fand ihn in einer Baracke am Rand der Stadt.

Er lebte vorsichtiger. Er trank nicht. Er traute niemandem.

Aber er wusste nicht, dass er bereits beobachtet wurde.

Mehrere Tage studierte Helene seinen Ablauf. Sie bemerkte, wie er die Fenster prüfte, wie er erstarrte, wenn Schritte vor der Tür erklangen.

Er hatte Angst.

Und damit lag er richtig.

An diesem Abend ging sie nicht sofort hinein.

Zuerst — Licht.

Dann — Stille.

Als er begriff, dass etwas nicht stimmte, war es schon zu spät.

— Wer ist da? — fragte er scharf.

Keine Antwort.

Nur Schritte.

Langsam.

Unausweichlich.

Er griff nach dem Messer.

Doch Helene war schneller.

Als er zu Boden sank, beugte sie sich zu ihm hinunter und sah ihm in die Augen.

— Sieben, — sagte sie.

Dann ging sie.

Zwei.

Fünf blieben.

In der Stadt begann man leise zu tuscheln. Die Leute redeten von merkwürdigen Zufällen, davon, dass irgendjemand jene beseitigte, die früher einmal zu weit gegangen waren.

Noch fügte niemand alles zu einer Geschichte zusammen.

Noch nicht.

Helene wusste: Von nun an würde es schwieriger werden.

Sie konnten etwas hören.

Sie konnten vorsichtig werden.

Aber aufhören würde sie nicht.

Jeder Schritt war abgemessen.

Jede Bewegung präzise.

Sie rächte sich nicht.

Sie beendete nur, was im Wald begonnen hatte.

Und irgendwo weit entfernt lebten die anderen noch immer.

Lachten.

Atmeten.

Ohne zu wissen, dass ihre Zeit bereits rückwärts lief.

Helene folgte der Spur.

Langsam.

Unaufhaltsam.

Und mit jedem Tag blieb in ihr weniger Mensch und mehr von dem, wozu der Krieg sie gemacht hatte.

Die dritte Spur kam von selbst zu ihr.

Nicht durch Gerüchte, nicht durch ausgehorchte Gespräche — sondern durch einen Fehler. Einer der Übriggebliebenen war weniger vorsichtig als die anderen. Er hatte sich nicht in der Heide verkrochen, nicht unter Grubenarbeitern versteckt, nicht in der Hafenmenge aufgelöst. Er hatte beschlossen, ein gewöhnliches Leben zu führen.

Genau dadurch verriet er sich.

Helene sah ihn auf dem Fischmarkt. Zwischen Menschen, Stimmen, dem Geruch von Salz, Aal und nassen Brettern. Er stand an einem Stand, stritt mit einer Händlerin und wirkte wie der gewöhnlichste Mann der Welt. Zu gewöhnlich.

Aber seine Hand.

Am Handgelenk blitzte Glas auf — alt, gesprungen.

Die Uhr.

Sie ging an ihm vorbei, ohne den Schritt zu verlangsamen.

Doch in ihr klickte etwas kalt ein.

Nun waren es noch fünf.

Dieser Mann war anders als die ersten. Er trank nicht, schrie nicht, fiel nicht auf. Wohnung, Arbeit, seltene Worte mit den Nachbarn. Manchmal lächelte er sogar.

Er lebte.

Als hätte es jene Nacht nie gegeben.

Eine Woche lang beobachtete Helene ihn.

Jeden Tag.

Jeden Schritt.

Er kam stets zur gleichen Zeit nach Hause. Am Gartentor blieb er stehen, sah sich nach links und rechts um. Manchmal etwas zu lange.

Er spürte es.

Nicht sie.

Etwas.

Jene Angst, der man keinen Namen geben kann.

Helene kannte dieses Gefühl. Wenn die Vergangenheit hinter einem hergeht, selbst wenn man ihre Schritte nicht hört.

In dieser Nacht bewegte sie sich nicht sofort.

Sie wartete.

Saß im Schatten, bis das Licht im Haus erlosch. Bis hinter den Fenstern keine Silhouetten mehr standen. Bis alles ringsum erstarrte.

Erst dann ging sie hinüber.

Die Tür war verschlossen.

Aber das änderte nichts.

Sie kam geräuschlos hinein.

Er wachte auf, bevor sie bei ihm war.

Er setzte sich im Bett auf.

Und verstand sofort.

— Nein… — hauchte er.

Es war keine Frage.

Es war Wiedererkennen.

Helene blieb ein paar Schritte von ihm entfernt stehen.

— Erinnerst du dich? — fragte sie.

Er presste die Augen zu.

— Ich… ich wollte nicht… sie haben mich gezwungen…

Die Worte hingen im Raum.

Leer.

Unbrauchbar.

Sie sah ihn lange an.

Zum ersten Mal.

Nicht wie ein Ziel.

Wie einen Menschen.

Und plötzlich sah sie es.

Angst. Reue. Einen erbärmlichen Versuch, sich zu retten.

Aber es reichte nicht.

— Zu spät, — sagte sie leise.

Als es vorbei war, ging sie nicht sofort.

Sie blieb neben ihm stehen.

Und hörte der Stille zu.

Drei.

Vier blieben.

Danach veränderte sich etwas.

Nicht um sie herum.

In ihr.

Bis dahin war alles einfach gewesen: Ziel, Weg, Ende.

Nun kam etwas anderes hinzu.

Gedanken.

Fragen.

Sie trieb sie fort.

Doch sie kamen zurück.

Der Nächste war der schwerste.

Der Ring.

Sie fand ihn weit außerhalb der Stadt, in einer abgelegenen Grube im Harz. Dort verschwanden Menschen schneller, als sie auftauchten. Dort fragte niemand, wer man war und woher man kam.