Vorsicht, die alte Dame hört alles! Wie eine scheinbar harmlose Wohnungsanzeige unser Leben in ein absurdes Drama verwandelte und wir ein perfides Betrugssystem aufdeckten

Vera Stepanowna dachte nach. Zum ersten Mal ging jemand nicht gekränkt, sondern stellte sich der Herausforderung.

Von diesem Tag an begann ein seltsames Zusammenleben: Die Großmutter führte „Inspektionen“ durch, spähte durch den Türspalt, schaltete den Strom „zur Wartung“ ab, während Nikita und Aglaja einen Timer für den Wasserkocher einstellten, laut in der Badewanne lachten und Minikonzerte im Korridor veranstalteten.

„Wer gewinnt?“, flüsterte Nikita und brachte einen tragbaren Lautsprecher mit nach Hause.

Einen Monat später gab die Großmutter auf.

„Jugendliche, ich habe einen Vorschlag: Die Wohnung ist eine Wohngemeinschaft, und ich habe Schulden. Die Wohnungsverwaltung macht mir schon Druck. Wenn ihr hier wohnen wollt, kauft meinen Anteil ab, dann sind die Schulden beglichen.“

Aglaja und Nikita sahen sich an. Die Preise waren beängstigend, doch die Wohnung lag im Zentrum, hatte fast drei Meter hohe Decken und die Metro war nur fünf Gehminuten entfernt.

„Und Musja?“, fragte Aglaja.

„Musja segnet es ab“, nickte Vera Stepanowna und streichelte ein altes Foto.

„Ihr werdet mich doch nicht verlassen?“, fragte sie zum Abschied. „Ich backe euch Pasteten.“

„Nur, wenn Sie uns erlauben, die Badezimmertür abzuschließen“, zwinkerte Nikita.

So bekamen sie ihr eigenes Zuhause, und die Großmutter war nun „zur Hand“. Die Pasteten waren köstlich, und der Wasserkocher kochte auch um drei Uhr nachts, ohne dass ein Schöpflöffel drohte.

Ein halbes Jahr später hatte sich ihr Leben in ruhigen Bahnen eingependelt. Das Zimmer in der Wohngemeinschaft gehörte ihnen, und Vera Stepanowna, die ehemalige Besitzerin, war nun eine Nachbarin in ihrer eigenen Wohnungshälfte. Per Vertrag war festgelegt: Küche und Bad zur gemeinsamen Nutzung, Ordnung im Wechsel, Hausschuhe nach Belieben.

„Das ist ihre Art, ‘Verzeihung’ zu sagen. Oder ‘Ich bin immer noch da’“, schmunzelte Nikita. „Und die Quarktaschen sind hervorragend.“ Manchmal, an Abenden, wenn draußen der Schnee fiel und in den Heizkörpern ein dumpfes Blubbern von Wärme zu hören war, hörten sie, wie im gegenüberliegenden Appartement ein alter Plattenspieler die „Mondscheinsonate“ spielte. Dann stellte Aglaja zwei Wasserkocher an – einen für sich, den anderen auf die Fensterbank, als wäre er für jemanden Unsichtbaren bestimmt. Und Nikita, wenn er an der Tür mit dem Schild „Musja“ vorbeikam, sagte kaum hörbar: „Danke.“