Встреча с бывшей через 30 лет

Магазин. Касса. Выкладываю продукты на ленту. Вдруг продавщица спрашивает о дисконтной карте и откидывает крашеный локон с лица. Такой знакомый голос, да и этот жест навевает какие-то воспоминания. Я перевел взгляд на бейджик.

— Рита, это ты?

— Ну, да, а что? Ой, Леша!

— Не ожидал я тебе здесь встретить.

1987 год. Мы с Риткой катаемся по столице. Она в кожаном платье, худящая, с огромными серьгами в ушах и лакированными волосами. Рассказывает мне про аэробику, а я ей о своих планах на будущее.

— Я буду певицей, — говорит она.

Нам по 20 лет. Ритка учится в музыкальном училище, и только сейчас, летом, может позволить себе длиннющий маникюр. Она ведет меня в кафе, а у меня в кармане червонец. Иду с ней и молюсь, чтобы денег хватило, кооперативное кафе — это вам не шутки. Еще и скромной Рита не была — и пиццу ей подавай, и шампанское. После второго бокала мне уже было все равно, лишь бы Маргарита осталась у меня на ночь.

Она танцевала под “Мираж” буйно и страстно. Все мужики смотрели на нее и кусали локти. Денег не хватило, но Ритка кинула рубль на стол.

А потом мы поехали ко мне. Это была самая лучшая ночь в моей жизни. Взрослая аэробика для двоих. 

Прошло три месяца, и мы разбежались. Она меня бросила.

— Знаешь, я встретила очень хорошего парня, нам нужно расстаться. Он обещал меня познакомить с продюсером, я ведь альбом хочу записать. Даже название уже есть — “Мое счастье”, — сказала она.

— Дурацкая идея, — после этих слов я ушел.

Мне хотелось выть от боли. Я хотел ее затащить к себе в постель хотя бы еще на одну ночь. Всех тех эмоций и не описать.

Прошло 30 лет. Передо мной сидит толстая Ритка, кассирша в продуктовом магазине.

— Получается, певицей не стала? — сказал я.

— Не стала, не все мечты сбываются. А я знаю, что ты своего достиг, стал журналистом. Я покупаю твои журналы.

Я вышел из магазина, но мысли о Ритке не покидали. Я оставил ей сдачу, вернул долг — тот заветный рубль в кафе. Шампанское уже за рубль не купишь, “Мираж” уже не в моде, а Рита толстая. 

Спустя несколько дней я опять ее встретил в магазине. Она увидела меня, заулыбалась сразу:

— Куришь? Пошли выйдем? — предложила Рита.

Мы вышли на улицу, и она завела свою песню:

— Я ведь глупой была, ты меня прости…

— Ритка, это уже неважно. 30 лет прошло, меня отпустило. У меня третья жена, трое детей.

— А ты, наверное, думаешь, что у меня все не сложилось? Несчастная баба, да? Хотела певицей стать, а теперь сигаретами торгует?

— Да, нет, мне…

— Я ж вижу. Помнишь название альбома “Мое счастье”? Оно не дурацкое, я бы его так назвала и сейчас. Понятие счастья меняется с годами, да и мы меняемся. Я 20 лет назад вышла замуж за Димку. Простой парень, не продюсер, но хороший автомеханик. Он помогает маме, слушает меня, не гуляет. Моей дочери 22 года. Учится в университете, такая деловая — не в меня пошла. Она уже и замуж вышла, внучка у меня есть. Я очень счастлива. Без преувеличения. А кассирша? Я могла бы дома сидеть, финансовое положение позволяет, но не хочу. Мне же общаться хочется, к людям тянусь.

— Ритка, а ты права. Знаешь, я рад, что ты изменила свое представление о счастье.

— А певицей я таки стала. Пою колыбельные своей внучке. Она меня считает настоящей звездой.