Wie konntest du meine Eltern, die für den ersten Geburtstag ihres Enkels aus einer anderen Stadt angereist waren, in ein Hotel zum Übernachten schicken?!

„Vik! Bist du da etwa eingeschlafen?“, drang Igors unzufriedene Stimme aus dem Wohnzimmer. „Bring ihn schon, mein Magen klebt am Rückgrat! Und nimm ein Messer mit, aber ein richtiges, scharfes!“

Dieser Schrei war der letzte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Er klang wie das Kratzen von Metall auf Glas und zerstörte endgültig die letzten Zweifel in Viktoria. Sie blickte auf den süßen Bären, der sie mit seinem Zuckermund anlächelte, und verstand: Es würde kein Fest geben. Keine Kerzen, kein Fotoshooting, kein fröhliches Lachen der Eltern. Dieser Kuchen, ein Symbol familiärer Wärme, wirkte hier, in dieser vom Egoismus ihres Mannes vergifteten Wohnung, wie ein Fremdkörper. Wie eine wunderschöne Rose auf einem Misthaufen.

Viktoria suchte weder ein Messer noch Teller. Sie nahm einfach die Pappunterlage mit beiden Händen. Der Kuchen war schwer, feucht, verströmte Kälte und Vanilleduft.

Sie drehte sich um und ging zurück ins Zimmer. Ihre Schritte waren lautlos. In ihrem Inneren breitete sich eine klingende Leere aus, in der kein Platz mehr war für Liebe, Mitleid oder gar Wut. Es gab nur noch das kalte, chirurgische Verständnis, dass ein Tumor entfernt werden musste.

Igor lag immer noch auf dem Sofa. Er hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, sich aufzusetzen. Als er die Schritte seiner Frau hörte, schielte er nur mit den Augen, ohne den Joystick loszulassen. Auf dem Fernsehbildschirm lief ein spannendes Elfmeterschießen. „Oh, endlich“, murmelte er, als er den Kuchen in ihren Händen bemerkte. „Na, gib her. Sollen wir ihn so direkt essen? Ohne Teller? Im Prinzip gefällt mir das Junggesellen-Stil. Leg ihn auf meinen Bauch, ich mache das Spiel noch fertig und schneide dann ein Stück.“

Er klatschte sich mit der Hand auf seinen behaarten Bauch und lud sie ein, die Köstlichkeit direkt auf ihn zu stellen, wie auf einen Serviertisch. Sein Gesicht drückte eine absolute, viehische Selbstgefälligkeit aus. Er war der König des Berges, der Herrscher des Sofas, ein Mann, der „Probleme gelöst“ hatte und nun seine Belohnung erwartete.

Viktoria trat dicht heran. Sie beugte sich über ihn, verdunkelte das Licht der Deckenlampe. Ein Schatten fiel auf das Gesicht ihres Mannes, und er spürte endlich, dass etwas nicht stimmte. Er riss sich vom Bildschirm los und sah ihr in die Augen.

„Vik, warum siehst du so seltsam aus?“, fragte er, und zum ersten Mal schwangen in seiner Stimme Noten der Besorgnis mit. „Hast du dich doch beleidigt gefühlt? Ach, komm schon, morgen schläfst du dich aus und wirst selbst dankbar sein, dass dir niemand im Weg steht…“

„Iss, Igor“, sagte sie leise. „Was meinst du? Gib mir ein Messer, ich…“ „Iss. Du wolltest dich doch entspannen. Du wolltest Komfort. Du wolltest, dass alles nur für dich ist. Hier. Alles für dich.“

Im nächsten Augenblick drehte sie die Unterlage um. Das war kein komischer Kuchenwurf im Zirkus. Es war eine schwere, dumpfe Bewegung, voller Verzweiflung und Kraft. Drei Kilogramm Biskuit, Creme und Beerenfüllung klatschten mit einem feuchten Geräusch auf Igors Gesicht. Viktoria ließ den Kuchen nicht einfach fallen – sie drückte ihn mit Wucht, presste die süße Masse in sein Gesicht, an seinen Hals, auf seine Brust.

Der Zuckerbär knackte, als er gegen die Nase ihres Mannes prallte. Die schneeweiße Creme füllte augenblicklich seine Augenhöhlen, seinen Mund, seine Nasenlöcher, verklebte seine Ohren. Igor zuckte zusammen wie von einem Stromschlag. Er ließ den Joystick fallen, und seine Hände schossen krampfhaft nach oben, um die klebrige, erstickende Substanz von sich abzukratzen. Er stieß ein gedämpftes Geräusch aus – etwas zwischen Muhen und Röcheln, da die Creme seinen Mund verstopft hatte.

Viktoria wich einen Schritt zurück, schwer atmend. Ihre Hände waren mit Sahne verschmiert, auf ihr T-Shirt spritzte Beerenmarmelade, die wie Blut aussah. Sie beobachtete, wie ihr Mann, dieser „rationale Manager“, auf dem Sofa zappelte und die teure Polsterung in ein klebriges Backwerk-Chaos verwandelte. Er wand sich wie ein Wurm, verschmierte den Biskuit in seinen Haaren, auf seinem T-Shirt, in seiner Unterhose.

„Pfui! V-verdammt!“, drang seine Stimme schließlich durch den süßen Pfropfen. Igor setzte sich auf, rieb sich krampfhaft die Augen mit den Fäusten und verschmierte die Creme noch stärker. Er schnappte nach Luft, spuckte Kuchenstücke aus. „Was machst du?! Bist du völlig verrückt geworden?! Miststück! Meine Augen! Es brennt!“

Er sah jämmerlich und lächerlich aus. Der furchterregende Herrscher seines Lebens, begraben unter den Trümmern eines Kindergeburtstags. Ein Stück der Schokoladeninschrift „Für den Geliebten“ klebte an seiner Wange, wie ein spöttisches Brandzeichen. „Schmeckt es dir, Igor?“, fragte Viktoria. Ihre Stimme klang gleichmäßig, furchterregend. „Bequem? Stört dich niemand? Schniefen die Eltern nicht?“

„Du bist krank!“, brüllte er, nachdem er endlich ein Auge freibekommen hatte. Er sah sie mit tierischem Entsetzen und Hass an. „Ich werde dir jetzt… Ja, ich werde dich…“