Wie Nachbarskinder meinen ganzen Blaubeergarten plünderten und meine Welt in Trauer tauchten: Eine dramatische Sommerschlacht um Beeren und Respekt

– Helga, deine Enkel haben alle meine Blaubeersträucher kahl gemacht! – Die Nachbarin zuckte nicht einmal mit den Schultern.

– Helga, deine Enkel haben alle meine Blaubeersträucher abgeerntet! – Die Nachbarin blieb völlig ungerührt.
Helga, deine Kinder haben meinen ganzen Ertrag zerstört! – Ach was, Kinder eben. – Wie meinst du das? Sie haben meinen ganzen Garten verwüstet! – Ach, Helga, reg dich nicht auf.

Antonia Möller spazierte jeden Morgen über ihr Gartengrundstück, eine Tasse Tee in der Hand, prüfte die Beete und bewunderte die Obstbäume.

Das Grundstück, das sie mit ihrem Mann Peter Müller besaß, maß stolze fünfzehn Ar. Die eine Hälfte war Gemüsegarten mit Kartoffeln, Möhren, Kohl; die andere Hälfte ein Obstgarten mit Apfel- und Birnbäumen, sowie Beerensträuchern.

Besonders stolz war sie auf ihre Blaubeersträucher. Vor fünf Jahren hatte sie die ersten Setzlinge gepflanzt und wartete nun auf die erste reiche Ernte.

Daneben wuchsen Himbeersträucher, die jedes Jahr üppige, süße Früchte trugen. Entlang des Zauns rankte eine Weinrebe mit schweren Trauben.

„Peter, sieh nur, wie die Blaubeeren prall werden!“, rief sie ihrem Mann zu.

„Wunderschön“, stimmte er zu.

Im Sommer besuchten ihre Enkel den Garten: Max, zwölf, und Lena, zehn. Die Kinder halfen im Gemüsebeet, pflückten Beeren und planschten im Fluss. Antonia liebte sie über alles.

Die Nachbarin, Sabine Petersen, hatte ein kleines Grundstück von sechs Ar, ohne Gemüsegarten, nur Blumenbeete und ein kleines Haus.

Im Sommer kamen ihre fünf Enkel, zwischen vier und vierzehn Jahren. Eine kinderreiche Familie, deren Eltern in der Stadt arbeiteten, während die Großmutter den ganzen Sommer über die Rasselbande betreute.

Die Kinder verstanden sich prächtig, rannten zwischen beiden Gärten hin und her. Antonia störte es nicht, sie freute sich sogar über das fröhliche Kinderlachen.

„Tante Antonia, dürfen wir bei euch spielen?“, fragten die Nachbarskinder.

„Natürlich, meine Lieben. Aber passt auf die Beete auf.“

Eines Morgens entdeckte Antonia ein seltsames Bild: Einige Blaubeersträucher standen fast kahl, nur grüne, noch unreife Beeren hingen daran.

„Peter, komm her!“, rief sie.

„Was ist los?“

„Schau dir die Blaubeeren an. Wo sind die Früchte?“

Peter trat näher, musterte die Sträucher aufmerksam.

„Seltsam. Gestern war noch alles voller Beeren.“

„Vielleicht die Vögel?“

„Vögel picken nur einzelne Beeren, hier ist alles weg. Es sieht aus, als hätte jemand absichtlich alles gepflückt.“

Antonia ging die anderen Sträucher überprüfen. Auch die Himbeeren standen nahezu leer, selbst die noch nicht reifen Früchte waren verschwunden.

„Peter, die Himbeeren sind auch abgeerntet!“

„Das gibt’s doch nicht!“

Doch die Tatsachen sprachen für sich. Die Sträucher, an denen gestern noch viele Früchte hingen, waren heute kahl.

Am Abend beschloss Antonia zu beobachten. Auf der Bank sitzend, Buch in der Hand, blickte sie heimlich in Richtung Garten.

Nach einer Stunde sah sie, wie die Nachbarskinder durch eine Lücke im Zaun krochen. Alle fünf stürmten freudig zu den Blaubeersträuchern.

„Seht mal, wie blau sie sind!“, jubelte die Jüngste.

„Lasst uns alles pflücken“, schlug der Älteste vor.

Und die Kinder begannen methodisch, die verbliebenen Beeren zu pflücken. Sie aßen zwischendurch, stopften die Taschen voll und packten in eine gefundene Tüte.

„Was macht ihr da?“, rief Antonia aus ihrem Versteck.

Die Kinder erstarrten erschrocken, die Älteren versuchten die Tüte hinter ihrem Rücken zu verstecken.

„Wir wollten nur ein bisschen naschen“, verteidigte sich der dreizehnjährige Mika.

„Ein bisschen? Ihr habt doch alle Sträucher abgeerntet!“

„Tante Antonia, dürfen wir noch mehr nehmen?“, fragte die vierjährige Klara. „Sie sind so lecker!“

„Nein! Das sind unsere Beeren, wir haben sie selbst angebaut.“

Die Kinder trotteten gesenkten Hauptes zur Zaunlücke. Antonia sah ihnen nach und ging zur Nachbarin. Diese saß auf der Veranda.

„Sabine, wir müssen reden.“

„Na, dann los.“

„Deine Enkel haben alle meine Blaubeersträucher abgeerntet!“

Die Nachbarin zuckte nicht einmal.

„Und?“

„Kinder eben.“

„Wie meinst du das? Sie haben meinen ganzen Garten zerstört!“

„Ach, Helga, reg dich nicht. Ein paar Beeren sind doch nicht tragisch.“

Antonia war fassungslos:

„Nicht tragisch? Ich habe fünf Jahre auf diese Blaubeeren gewartet! Jeden Strauch gepflegt, gegossen und gedüngt!“

„Wird schon wieder wachsen. Kein Grund zur Sorge.“

„Sabine, kannst du dich wenigstens entschuldigen?“

„Wofür? Kinder sind Kinder. Was willst du von ihnen?“

Das Gespräch steckte fest. Die Nachbarin hielt das Verhalten ihrer Enkel offenbar nicht für verwerflich.

Am nächsten Tag stellte Antonia fest, dass auch die Weintrauben verschwunden waren, die eigentlich Ende August reif werden sollten.

„Sabine!“, rief sie über den Zaun.

„Was jetzt?“

„Deine Enkel haben nun die Weintrauben gepflückt!“

„Und?“

„Sie waren noch grün! Fast alle Trauben sind weg!“

„Ach, die haben nur probiert. Kinder eben, neugierig.“

Antonia spürte, wie in ihr die Wut hochkochte: