Gennas Heimkehr nach sieben langen Jahren im Gefängnis und der bittere Preis für verpasste Liebe

Gennadiy kehrte endlich nach Hause zurück, nach sieben quälenden Jahren in einer Strafkolonie. Die Zeit war hart, und er hatte kaum noch daran geglaubt, dass seine junge Ehefrau auf ihn warten würde. In den ersten zwei Jahren schrieb sie wöchentlich Briefe, schwor ihre Liebe und versprach, treu zu bleiben. Gennadiy glaubte damals fest daran: Ihre Liebe war echt, und sie würde ihn für niemanden verlassen.

„Na ja, das passiert vielen“, dachte er. „Jung, schön – wer will seine besten Jahre schon verschwenden?“

Mit der Zeit verzieh er, die Wut verflog, und er fand Frieden. Er lernte Alena kennen, eine warmherzige Frau, ein wenig älter als er, mit einem achtjährigen Sohn, Vitya. Für ihn wurde Gennadiy wie ein echter Vater. Er teilte nie und wuchs mit dem Jungen auf, beschützte ihn, selbst wenn dieser manchmal frech und ungestüm war.

Als er zu Alena zog, erschrak er über den Zustand der Wohnung – eine alleinstehende Frau mit Kind konnte kaum alles bewältigen. Ob Tapeten kleben oder neue Schuhe für den Jungen kaufen, alles war ein Kraftakt. Gennadiy begann mit Reparaturen: Er erneuerte die Elektrik, tauschte Rohre aus und machte Vityas Zimmer von Grund auf neu. Er verkaufte sein eigenes Zimmer im Wohnheim, investierte das Geld in neue Fenster und Möbel. Freunde aus der Möbelproduktion lachten:

„Warum machst du die Wohnung anderer glänzend? Sie gehört dir doch gar nicht.“

„Doch, sie ist nicht fremd“, entgegnete Gennadiy. „Hier lebe ich, Alena ist meine Frau, und Vitya, auch wenn er nicht mein leiblicher Sohn ist, ist wie ein echter Sohn für mich. Andere wird es nicht geben.“

Vitya wurde als Teenager störrisch und grob, besonders zu seinem Stiefvater. Ein Hinweis genügte, und er explodierte:

„Du bist nicht mein Vater! Du hast kein Recht, mir zu befehlen!“

Alena war sanft und vermittelte, so oft es ging, sodass seltene Momente des Friedens und des Glücks in der Wohnung einkehrten. Gennadiy genoss besonders die Abende mit ihr: Sie tranken Tee, sprachen über alles, schauten fern. Vitya war längst ausgezogen und verbrachte selten Zeit zu Hause.

Als Vitya seine Frau Zhenya, ein liebenswürdiges, schönes Mädchen, mitbrachte, hatte Gennadiy zunächst Angst: Selbst in der großen Dreizimmerwohnung fühlte es sich für die jungen Leute eng mit den Eltern an. Doch Zhenya war wie Alena, immer vermittelnd und ausgleichend. Vitya beruhigte sich schnell, brachte Blumen für seine Frau oder Bier für Gennadiy:

„Alles gut, nichts zu diskutieren! Komm, Onkel Gen, wir trinken ein Bier, unsere Frauen schaffen schon das Abendessen.“

Ein Jahr später brachte Zhenya ihren Sohn Artyom zur Welt. Gennadiy nahm ihn in die Arme und weinte vor Freude – sein eigenes, echtes Enkelkind. Er dachte, dass all die Geduld und das Leben nicht umsonst gewesen seien. Artyom wuchs heran und folgte seinem Großvater auf Schritt und Tritt: beim Reparieren des Wasserhahns, beim Einkaufen – unzertrennlich. Die Eltern arbeiteten, die Großmutter kümmerte sich, und Gennadiy übernahm die häuslichen Aufgaben gewissenhaft.

Doch Vitya verfiel dem Alkohol. Die Partys nahmen zu, Freunde wurden eingeladen, und Zhenya bewirtete sie. Anfangs machte es Gennadiy nichts aus, doch die Gesellschaft änderte sich: bald kamen nur noch Menschen, die umsonst trinken wollten. Nach einem Glas wurde Vitya aggressiv, begann, alle zu beschimpfen. Gennadiy versuchte, ihn zur Vernunft zu bringen:

„Vitya, hör auf mit dem Trinken! Du lebst hier nicht allein.“

„Gib mir keine Befehle! Ich bin niemand, und du bist nicht mein Vater. Artyom, häng dich nicht an ihn!“

Streit nach Streit, oft eskalierend bis zu Handgreiflichkeiten. Zhenya floh nachts zu Freundinnen oder zu ihrer Mutter. Schließlich verließ sie das Haus endgültig, nahm Artyom mit. Alena verfiel der Trauer und starb bald – sie konnte nicht mit ansehen, wie ihr Sohn sich selbst zerstörte.

Gennadiy trauerte lange, verlor das Verhältnis zu Vitya. Wohin hätte er in seinem Alter gehen sollen? Allmählich entfernte er sich auch von Artyom und Zhenya, schämte sich, sie zu besuchen: „Ich gehöre nicht zu ihnen, wer bin ich für sie?“

Eines Abends kam Nachbarin Maria Mikhailovna, klopfte verzweifelt an die Tür:

„Gennadiy Petrovich, helfen Sie, ich flehe Sie!“

Sie hatte den Winter über bei ihren Kindern gewohnt, kehrte im Frühjahr in ihr Dorf zurück. Gennadiy eilte hinter ihr her, besorgt um etwas Schlimmes. Doch die Tür der Küche war nicht richtig geschlossen, fast gefallen. Maria weinte beinahe:

„Die Kinder kommen, sie werden sagen: Mama hat auch hier ein Chaos angerichtet.“

Gennadiy reparierte in fünf Minuten, sammelte die Gewürze und scherzte, um die Stimmung aufzulockern:

„Wann geht’s wieder zurück ins Dorf?“
„Bald, Schwiegersohn, vielleicht am Wochenende, wenn er mich lässt.“
„Warum ihn stören? Ich bring dich selbst mit meinem Wagen, besser als hier mit Vitya zu streiten.“
„Oh, Gennadiy Petrovich, was werden die Leute sagen?“
„Sie sagen: Eine Frau steigt ins Auto eines Mannes, und sie fahren in den Sonnenuntergang!“

Im Haus von Maria war alles sauber, doch die Bretter morsch, die Fenster schief, die Veranda wackelig. Ein streunender Hund, Buran, lebte darunter, die Ofenfarbe bröckelte. Gennadiy begann Reparaturen, half mit Nachbarn, und innerhalb von zwei Monaten war das Haus kaum wiederzuerkennen.

Marias Kinder sollten aus der Stadt kommen. Gennadiy und Maria waren nervös, wussten nicht, wie sie die Neuigkeiten überbringen sollten. Morgens kochten sie, heizten die Sauna. Matvey, Marias Sohn, kam abends mit Frau und Kindern, ein großer, finster dreinblickender Mann. Er brachte die Taschen aus dem Auto, murmelte etwas zu seiner Frau, betrat den Hof ohne Gruß:

„Onkel Gen, du bist ja frech!“

Gennadiy erstarrte, wollte umarmen, doch die Worte blieben ihm im Hals stecken. Sein ganzes Leben hatte ihn wie eine streunende Katze behandelt – ohne Glück, ohne Familie.

Er suchte nie Vorteile, wollte nur bei Menschen sein, die ihn brauchten: ein Zuhause, eine große Familie, Enkel, Kinder – auch wenn nicht seine eigenen. Wärme, die er im Kinderheim nie erfahren hatte, wollte er geben.

„Onkel Gen, warum stehst du so? Frech geworden! Du heiratest, machst alles zu Hause, bist ein Einsiedler geworden!“, rief Matvey. Zhenya und Artyom kamen, suchten ihren Großvater. Sie hatten seine Adresse von der Mutter.

Gennadiy fühlte eine Last von der Seele fallen – sie betrachteten ihn als ihren!

„Mama, warum seid ihr still? Lass mich umarmen! Ist das ein neues Haus? Jetzt ziehst du im Winter nicht in die Stadt!“

Marias kleine Enkelin umarmte Gennadiy die Beine:

„Bist du jetzt unser Opa?“

Maria errötete, Matvey lachte laut:

„Ja, unser Opa, unser!“