Es kam ihr unheimlich vor, dass niemand die Tür öffnete, obwohl es schon fast elf Uhr morgens war – und als Klara schließlich hineinging, glaubte sie für einen furchtbaren Moment, ihre Familie für immer verloren zu haben

Es kam ihr seltsam vor, dass niemand öffnete, obwohl es schon fast elf Uhr morgens war …

Klara kam heute gegen elf Uhr vormittags nach Hause zurück, nach vier Monaten auf Dienstreise.

Sie hatte weder ihren Mann noch ihren Sohn vorher angerufen. In ihrer Tasche lagen Gemüse, ein Stück Fleisch und all die Lebensmittel, die die beiden besonders mochten. Klara wollte ihnen einfach etwas Warmes kochen, so wie früher.

Als sie das Treppenhaus hinaufstieg, spürte sie sofort diese Stille. Sie war so dicht, als hätte sie das ganze Haus fest umschlossen. Keine Musik, kein Fernseher, nicht das kleinste Geräusch. Sie klopfte einmal. Dann noch einmal, etwas kräftiger. Keine Antwort.

Klara zog die Stirn zusammen.

Sie trat näher an die Tür und klopfte erneut.

Es war wirklich merkwürdig, dass niemand aufmachte, obwohl es schon gegen elf ging. Sie wartete noch einen Moment, doch weder ihr Mann noch ihr Sohn kamen heraus.

Das Erste, was sie traf, war die beinahe verdächtige Ordnung in der Wohnung. Gar nicht so, wie sie es sich vorgestellt hatte: kein Chaos, keine Spuren eines Haushalts, in dem lange keine Frau gewesen war.

Klara trat ein und stellte die Taschen vorsichtig auf den Tisch. Und genau in diesem Augenblick sah sie es.

An der Wand stand ein Paar Damenschuhe – ordentlich, elegant, mit kleinem Absatz.

Sie blieb wie festgewurzelt stehen. Diese Schuhe gehörten nicht ihr. Das wusste sie mit einer beunruhigenden, fast körperlichen Gewissheit. Klara trug nie solche Schuhe. Ein Gedanke schoss ihr durch den Kopf:

„Vielleicht wollten sie mich überraschen und haben mir ein Geschenk gekauft?“

Sie ging näher heran, hob die Schuhe auf und betrachtete sie genauer. Man sah sofort, dass sie bereits getragen worden waren. Und sie sahen ganz und gar nicht nach etwas aus, das sie sich selbst ausgesucht hätte: zu auffällig, zu fremd.

Klara schluckte.

Wem gehören die …?

Ihr Herz begann schneller zu schlagen. Sie ging den Flur entlang, und mit jedem Schritt wurden ihre Bewegungen kürzer, vorsichtiger, als könne der Boden unter ihren Füßen jeden Moment nachgeben.

Die Tür zum Schlafzimmer stand einen Spalt offen.

Sie näherte sich, stieß sie auf und rief laut:

„Wer …?“

Dann blieb sie stehen.

Das Morgenlicht fiel ins Zimmer und legte zerrissene Schatten auf das Bett. Die Laken waren zerwühlt. Dort lagen zwei Menschen. Jedenfalls glaubte sie das im ersten Moment. Klara begriff nicht sofort, was sie da eigentlich vor sich hatte.

Etwas stimmte nicht.

Sie machte noch einen Schritt nach vorn.

Die Stille war nicht länger einfach nur Stille. Sie wurde anders. Schwerer. Dicker.

„Wer ist da …?“

Keine Antwort.

Und dann – ein Detail. Klein. Unscheinbar. Aber es reichte.

Klara spürte, wie ihre Hände zu zittern begannen. Sie setzte noch einen Schritt, fast ohne zu wissen, was sie tat. Plötzlich fiel ihr das Atmen schwer.

Und in diesem Moment begriff sie, dass das, was sie gleich sehen würde …

nichts Belangloses sein würde.

Klara trat an das Bett. Sie schrie nicht. Noch nicht. Etwas in ihrer Brust ließ es nicht zu, als würde die Luft sich weigern, ihren Körper zu verlassen.

Sie streckte die Hand aus.

Hielt inne.

Zog sie zurück.

Dann packte sie, fast wütend auf sich selbst, ruckartig die Bettdecke und riss sie herunter.

Eine Haarsträhne. Lang. Dunkel. Nicht ihre.

Das genügte.

Mehr musste sie nicht sehen.

Ihr Körper wurde hart und starr, als hätte sich ihr Blut plötzlich in Glas verwandelt. Eine Sekunde, zwei, drei … nichts. Keine Gedanken. Keine Logik. Nur dieses rohe, unmittelbare, beinahe tierische Gefühl.

Dann kam die Welle.

Heiß. Wild.

Klara schleuderte die Decke von sich, als würde sie ihr die Hände verbrennen. Sie wich zurück. Noch einen Schritt. Ihr Atem ging stoßweise. Sie weinte nicht. Sie schrie nicht. Es war schlimmer so. Es war jene Stille, die kommt, kurz bevor etwas zerbricht.

Sie drehte sich um.

Und verließ das Zimmer.

Ohne sich umzusehen, ging sie ins Wohnzimmer. Jeder ihrer Schritte wurde fester, schwerer. Das Haus, das ihr noch vor wenigen Minuten so sauber und gepflegt erschienen war, sah jetzt aus wie eine perfekt zurechtgelegte Lüge.

Sie ließ den Blick durch den Raum gleiten.

Dann blieb er an einem Besen hängen, der an der Wand stand.

Klara ging direkt auf ihn zu.

Sie nahm ihn in die Hand.

Zuerst hob sie ihn nicht einmal an. Sie hielt ihn nur einige Sekunden lang fest, als müsste sich dieser gewöhnliche Gegenstand erst in etwas anderes verwandeln – in die Fortsetzung dessen, was in ihr kochte.

„Natürlich … ja, natürlich …“, murmelte sie kaum hörbar.

Ihre Gedanken überschlugen sich, schlugen gegeneinander, warfen Bilder aus der Vergangenheit auf, die plötzlich verdächtig wirkten. Wie lange lief das schon? Seit wann? Wer war diese Frau? In ihrem Bett? In ihrem Haus?

Sie umklammerte den Besen fester.

Das Holz knarrte leise in ihrer Hand.

Dann ging sie zurück in den Flur.

Jetzt waren ihre Schritte anders. Nicht mehr kurz und unsicher. Hart. Entschlossen. Als wäre jeder Schritt bereits eine Antwort.

Sie blieb vor der Tür stehen.

Ihr Atem war schwer.