Vom Nachtzug nach Hamburg: Sie glaubten, die Spur im Schnee begraben zu haben, doch die Abrechnung hatte längst begonnen

Sieben Männer hatten ihren Körper gebrochen, ihren Willen auslöschen wollen und sie anschließend in eine vereiste Waldschlucht geworfen, überzeugt davon, dass niemand je etwas finden würde. Für sie war die Sache erledigt. Doch eine Spur verschwindet nur für Menschen, die nicht gelernt haben, in der Dunkelheit zu suchen.

Dezember 1944. Der Nachtzug „Graz — Berlin“ schnitt mit einem heiseren Pfiff durch die gefrorene Luft, als würde er die erstarrte Stille der mitteldeutschen Winternacht aufreißen. In den Abteilen lag keine Freude, kein Triumph, nur die bleierne Erschöpfung von Menschen, die zu lange durch Feuer, Verlust und Hunger gegangen waren. Majorin Clara Leonhardt, unter dem Decknamen „Eiswind“ bekannt, saß am vereisten Fenster und hatte die Schläfe gegen die kalte Scheibe gelegt. Sie war siebenundzwanzig.

Hinter ihr lagen Jahre in einer Sonderaufklärung, zahllose Einsätze hinter feindlichen Linien, ausgeschaltete Stäbe, abgefangene Kuriere, Nächte ohne Schlaf und eine Seele, in der der Krieg fast alles zu Asche gemacht hatte. In ihrer Tasche lag eine erbeutete Mundharmonika, ein Geschenk für den jüngeren Bruder, den sie seit den ersten Kriegstagen nicht mehr gesehen hatte. Sie fuhr heim und wollte nichts sehnlicher, als den Geruch von Rauch, Blut und Tod endlich hinter sich zu lassen. Doch vor ihr wartete etwas, das schlimmer war als jede Front: kein Befehl, kein Gesetz, keine Kameraden, die ihr den Rücken deckten.

Der Zug ruckte plötzlich hart und blieb stehen. Eine namenlose Station, schwarzer Wald, ein kurzer Halt für Technik und Wasser.

„Ich bekomme keine Luft…“, murmelte Clara kaum hörbar.

Sie zog den angesengten Mantel über die Schultern, trat in den Vorraum und sprang hinunter auf den verschneiten Bahndamm. Nur einmal wollte sie die scharfe Kälte einatmen, nur eine Minute ohne das Schnarchen erschöpfter Soldaten, ohne den dumpfen Geruch nasser Stiefel und alter Wunden.

Sie war kaum ein paar Dutzend Schritte von den Gleisen entfernt, als die Nacht sich um sie schloss. Hinter ihr knirschte Schnee. Ihr Körper reagierte schneller als ihr Denken: Drehung, Schlag, Abwehr. Doch der Mann war nicht allein. Es waren sieben. Ein schwerer Hieb traf sie am Hinterkopf und stieß sie in eine schwarze, lautlose Tiefe.

Als das Bewusstsein zurückkehrte, lag sie in einem Albtraum aus Eis. Eine kleine Lichtung im Wald, vom Mond blass übergossen. Ein rostiges Fass, in dem glühende Kohlen verloschen. Dunkle Gestalten um sie herum.

Es waren keine Soldaten mehr. Es waren Tiere, die sich Menschengesichter übergezogen hatten: Deserteure, Plünderer, entlaufene Männer aus Strafkompanien. Clara wollte sich losreißen, aber ihre Hände waren mit Draht zusammengezogen und über ihrem Kopf befestigt. Ein Knebel riss ihr die Mundwinkel auf. Sie, die gelernt hatte, Gegner in Sekunden auszuschalten, war zum ersten Mal in ihrem Leben völlig wehrlos.

Sieben.

Sie zählte sie, weil das Zählen das Einzige war, woran ihr Verstand sich noch klammern konnte. Im flackernden Rot der Kohlen prägte sie sich jede Einzelheit ein: eine Tätowierung am Unterarm, eine breite Brandnarbe in einem Gesicht, ein Ring an einer schmutzigen Hand, eine alte Uhr mit gesprungenem Glas. Und eine Stimme. Rau, sicher, beinahe gelassen. Die Stimme des Mannes, der nicht mitmachte, sondern zusah.

Als alles vorbei war, schleiften sie sie zur Schlucht.

„Sollen wir sie erledigen?“, fragte einer.

„Wozu Lärm machen? Bis zum Morgengrauen schafft sie es nicht“, antwortete dieselbe Stimme. „Werft was drüber, dann weg.“

Sie stießen sie hinab, warfen Äste, Schnee und hart gefrorene Erde über sie. Dann verschwanden sie, ohne einen Augenblick daran zu zweifeln, dass unter ihnen nur noch ein toter Körper lag.

Aber ihr Herz schlug noch.

Schwach, unregelmäßig, kaum mehr als ein Zittern. Unter Schnee und Erde, mit einem zerschlagenen Körper, öffnete Clara noch einmal die Augen. Es war fast keine Luft da. Panik sprang sie an wie ein Tier.

Sie begann, mit bloßen Händen die Erde wegzukratzen. Fingernägel brachen ab, Blut mischte sich mit Frost, jeder Atemzug brannte wie Glas. Sie hustete, würgte und kroch nach oben, nicht aus Hoffnung, sondern aus Zorn und aus einem starren, wilden Willen, nicht dort unten zu bleiben.

Stunden später zog sie sich aus der Grube. Der Zug war längst fort.

In dieser Nacht blieb die frühere Clara Leonhardt in der vereisten Senke zurück. Herausgekrochen war etwas anderes, ein Wesen mit nur einem einzigen Ziel: Abrechnung.

Magdeburg. Lazarett. Der alte Chirurg sprach trocken und vorsichtig, ohne ihr lange in die Augen sehen zu können.

„Brüche, schwere Erschütterung, innere Verletzungen… Ihr Zustand war lebensgefährlich. Ich muss Meldung machen.“

„Nein“, sagte sie leise.

„Das ist ein Verbrechen.“

„Ich habe Nein gesagt.“

Clara wusste genau, was danach kommen würde: Verhöre, Fragen, beschämende Einzelheiten, fremde Blicke, endlose Protokolle. Und während sie alles noch einmal aussprechen müsste, wären die Schuldigen längst in irgendeinem Hafen, in irgendeiner Baracke, in irgendeinem anderen Namen verschwunden.