Vom Nachtzug nach Hamburg: Sie glaubten, die Spur im Schnee begraben zu haben, doch die Abrechnung hatte längst begonnen

„Schreiben Sie: aus dem Zug gestürzt.“

Zwei Monate später verließ sie das Lazarett. Sie ging schwer, die linke Hand gehorchte ihr schlecht, und in ihrem dunklen Haar lag eine einzelne graue Strähne. Doch nach Hause fuhr sie nicht. Ihr Weg führte nach Berlin.

Oberst Friedrich Stein vom Nachrichtendienst, ihr früherer Verbindungsmann, erschrak, als er sie sah.

„Clara… was ist mit dir geschehen?“

„Ich brauche Papiere. Einen anderen Namen. Und Zugang zu Archiven.“

„Weißt du, wohin das führen kann?“

„Ich suche meinen Vater“, log sie mit ruhiger Stimme.

Er betrachtete sie lange. Dann sagte er nichts mehr, stand auf und öffnete den Safe. Er hatte begriffen. Aber er hielt sie nicht auf.

Clara kehrte in ihr kleines Zimmer in der Kantstraße zurück. Sie stellte sich vor den Spiegel, nahm einen Lippenstift und schrieb auf das Glas: „Brandnarbe“, „Tätowierung“, „Ring“, „Uhr“, „Stimme“.

Sieben Ziele.

Sie erinnerte sich an einen Satz, den einer von ihnen in jener Nacht über den Norden und den Hafen gesagt hatte. Das war kein Beweis. Aber es war ein Faden.

Sie wischte die Worte vom Spiegel, kaufte am Bahnhof eine Fahrkarte nach Hamburg und nahm nur das mit, was sie tragen konnte.

Sie hatte nicht vor, sie vor Gericht zu bringen. Für diese Männer würde es ein anderes Urteil geben.

Sie würden nacheinander verschwinden. Leise. Ohne Aufsehen. Ohne Spuren.

Die Jagd hatte begonnen. Und die Beute wusste noch nicht, dass sich hinter ihr bereits ein Raubtier in Bewegung gesetzt hatte.

Der Zug nach Norden fuhr durch endlose weiße Flächen, als wolle das Land selbst die Strecke zwischen jener Nacht und dem, was Clara zu tun gedachte, künstlich verlängern. In den Waggons wurde geredet, gelacht, gestritten, Geschichten wurden erzählt. Sie hörte nichts davon. Sie saß am Fenster, sah, wie Felder in Wälder übergingen und Wälder in dunkle Dörfer, und ging jedes Bruchstück noch einmal durch.

Keine Gefühle. Kein Schmerz. Nur Fakten.

Brandnarbe.

Tätowierung.

Ring.

Uhr.

Stimme.

Sie wusste, dass Gefühle störten. Also mussten sie schweigen. So wie alles andere in ihr geschwiegen hatte, seit der Krieg sie Stück für Stück leer gebrannt hatte.

Hamburg empfing sie mit nassem Wind und einer Kälte, die anders war als im Binnenland. Der Hafen roch nach Kohle, Salz, Teer und kaltem Eisen. Die Stadt lebte hart und ruhelos, voller Menschen, die gelernt hatten, nicht zu viele Fragen zu stellen. Am Rand eines solchen Ortes konnte man verschwinden. Und gerade dort konnte man auch jene finden, die glaubten, für immer verschwunden zu sein.

Clara mietete ein Zimmer bei einer älteren Witwe und stellte sich als Lehrerin vor, die wegen einer Versetzung gekommen sei. Die Frau fragte nicht nach. Sie zeigte ihr nur das schmale Bett, den abgewetzten Tisch und den kleinen Ofen in der Ecke.

In der ersten Nacht schloss Clara kein Auge.

Sie baute ihren Plan.

Zuerst Informationen. Dann Beobachtung. Erst danach Handeln.

Fehler durfte es nicht geben.

Die erste Spur fand sie unter Hafenarbeitern. Mehrere Abende saß Clara in einer billigen Gaststube nahe der Speicher, rührte in dünnem Eintopf, hörte den Gesprächen zu, merkte sich Gesichter, Stimmen, Gewohnheiten. Sie konnte sich in einer Menge auflösen, als sei sie nie dort gewesen. Niemand sah sie zweimal an.

Dann hörte sie es.

„Hast du von Brandfuchs gehört?“, sagte einer und senkte die Stimme. „Dem ist die halbe Visage wie verbrannt. Dreht krumme Geschäfte, mit Ware aus den Kaischuppen.“

Claras Herz machte keinen Sprung. Sie legte nur den Löffel ab.

Brandnarbe.

„Wo findet man ihn?“, fragte der andere.

„Wenn er dich finden will, findet er dich. Sonst hockt er oft im ‚Nordlicht‘.“

Clara nahm einen Schluck Wasser, als ginge sie das Gespräch nichts an.

Noch am selben Abend ging sie dorthin.

Die Schankstube war laut, verraucht und voller Männer mit schweren Schultern und noch schwereren Blicken. Hier fragte niemand nach Namen. Hier sah man nur, ob jemand den Rücken gerade hielt.

Clara trat ruhig ein, setzte sich in die hinterste Ecke und bestellte Tee.

Dann wartete sie.

Er kam ungefähr eine Stunde später.

Das Gesicht war entstellt, die Haut zusammengezogen, als hätte Feuer sie verschlungen. Sein Lachen klang heiser und schmutzig. Er bewegte sich wie einer, der sich für den Besitzer des Raumes hielt.

Clara hob den Kopf nicht.

Aber sie sah alles.

Den Gang. Die Hände. Die Art, wie er sich an den Tresen stellte.

Er war es.

Der Erste.

Sie ging nicht zu ihm. Sie sah ihm nicht offen ins Gesicht.

Sie verließ die Schankstube, bevor er sie bemerken konnte.

Drei Tage lang folgte Clara ihm wie ein Schatten. Sie erfuhr, wo er schlief, mit wem er trank, welche Wege er nahm und wann er unachtsam wurde. Sie hetzte nicht. Eile war etwas für Menschen, die Angst hatten, ihre Gelegenheit zu verlieren.

Geduld war ihre Waffe.

Er bewohnte ein Zimmer am Stadtrand. Oft kam er spät heim, betrunken und laut. Er hatte niemanden, der auf ihn achtgab, weil er zu sehr an seine eigene Unantastbarkeit glaubte.

In der vierten Nacht stand Clara vor seinem Haus.