„Ich habe meiner Schwester einen Schlüssel gegeben“ – als Claras Mann diese Worte sagte, wusste sie, dass sie in ihrer eigenen Wohnung längst nichts mehr zu bestimmen hatte

Clara wachte auf, noch bevor der Wecker klingelte. Draußen war es immer noch dunkel, obwohl die Zeiger sich bereits der sieben näherten. Der Septembermorgen zeigte sich von seiner unfreundlichen Seite: Regentropfen tickten leise gegen das Fensterbrett, während der Wind die gelb gewordenen Blätter der alten Linde vor dem Haus hin und her riss.

Einige Sekunden blieb Clara reglos liegen und starrte zur Decke. Am liebsten hätte sie einfach die Augen wieder geschlossen und wäre gar nicht erst aufgestanden.

Seit zwei Wochen fühlte sich ihre Arbeit wie ein endloser Wettlauf an. Clara war Buchhalterin in einem großen Handelsunternehmen. Berichte, Rechnungen, Telefonate, Tabellen und Kontrollen hielten sie so lange fest, dass sie oft erst nach acht Uhr abends nach Hause kam. Doch dort wartete längst die nächste Schicht auf sie.

Abendessen kochen. Wäsche anstellen. Einkaufen gehen. Manchmal kam es Clara vor, als bestünde ihr ganzes Leben aus einer langen Liste mit der Überschrift: „Das muss noch erledigt werden.“

Neben ihr bewegte sich Martin.

„Warum schläfst du nicht?“, murmelte er verschlafen.

„Wir müssen aufstehen.“

„Bleib noch zehn Minuten liegen.“

„Wenn ich liegen bleibe, fährst du hungrig zur Arbeit.“

Martin lächelte und zog seine Frau an sich.

„Irgendwie komme ich schon zurecht.“

Clara musste ebenfalls lächeln.

Sie waren seit zwölf Jahren verheiratet. Martin war dreiundvierzig, Clara vierzig. Große Auseinandersetzungen hatte es in ihrer Ehe nur selten gegeben. Martin arbeitete als Meister in einem Produktionsbetrieb, war ruhig und ging Streit grundsätzlich aus dem Weg. Er gehörte zu den Menschen, die lieber selbst auf etwas verzichteten, als einen anderen vor den Kopf zu stoßen.

Früher war es genau diese Sanftheit gewesen, die Clara an ihm geliebt hatte. Inzwischen brachte sie sie immer öfter auf. Besonders dann, wenn es um Martins jüngere Schwester ging.

Laura war fünfundzwanzig. In der Familie wurde sie meistens Lotti genannt.

Nach ihrem Abschluss an einem Designkolleg hatte sie einige Monate in einer Werbeagentur gearbeitet und dann gekündigt.

„Ich halte es nicht aus, jeden Tag von neun bis sechs in einem Büro zu sitzen“, erklärte sie ihrem Bruder. „Ich bin ein kreativer Mensch. Ich brauche Freiheit.“

Danach arbeitete Laura kurze Zeit als Empfangskraft in einem Schönheitssalon, dann als Verkäuferin in einem Einrichtungsgeschäft und schließlich als Assistentin eines Fotografen. Keine dieser Stellen behielt sie länger als zwei oder drei Monate.

Mal sei die Vorgesetzte „toxisch“ gewesen. Mal hätten die Kollegen „nicht zu ihr gepasst“. Mal sei das Gehalt zu niedrig gewesen.

Ein anderes Mal missfiel ihr die Arbeitszeit. Oder die Aufgaben würden, wie Laura sagte, „ihre kreative Seele ersticken“.

Zuerst nahm Clara das alles gelassen hin. Laura war jung und versuchte eben, ihren Weg zu finden. Nur zogen sich diese Versuche verdächtig lange hin. Und aus irgendeinem Grund fanden sie immer häufiger in Claras und Martins Wohnung statt.

An jenem Morgen briet Clara Eier, machte belegte Brote und stellte ihrem Mann Kaffee hin. Da klingelte Martins Handy. Er sah auf das Display.

„Laura.“

Clara sagte nichts.

„Ja … ich höre … Ja, wir sind noch zu Hause … Mhm … Gut.“

Er legte das Telefon beiseite.

„Was wollte sie?“

„Nichts Besonderes. Sie wollte wissen, ob wir Kaffee haben.“

Clara wandte sich langsam zu ihm um.

„Kaffee?“

„Ja, Kaffee.“

„Martin, die Geschäfte öffnen um acht.“

„Sie hat doch nur gefragt.“

Clara erwiderte nichts. Im vergangenen Jahr hatte Laura sehr oft „nur gefragt“.

Ob Kaffee da sei. Ob noch Käse übrig wäre. Ob sie eine Packung Nudeln mitnehmen dürfe. Ob Claras Shampoo im Bad benutzt werden könne. Ob sie sich das Bügeleisen ausleihen dürfe. Ob es noch Waschmittel gäbe.

Ob sie ein halbes Stück Kuchen mitnehmen könne, weil „ihr zwei das sowieso nicht alles aufessen würdet“.

Am Anfang hatten solche Bitten tatsächlich wie Kleinigkeiten gewirkt. Eines Abends stand Laura plötzlich vor der Wohnungstür.

„Bei mir ist der Kühlschrank komplett leer. Ich habe den ganzen Tag nicht einmal richtig gegessen.“

Clara hatte gerade ein Hähnchen mit Kartoffeln aus dem Ofen geholt.

„Dann setz dich eben.“

Laura aß mit. Anschließend fragte sie, ob sie etwas für später mitnehmen dürfe. Clara packte ihr eine Portion ein und legte zusätzlich ein paar Frikadellen dazu.

Eine Woche später kam Laura wieder. Danach noch einmal.

Einige Monate später hielt sie es nicht einmal mehr für nötig, ihren Besuch anzukündigen. Sie klingelte einfach gegen neun Uhr abends.

„Hallo! Ich bleibe nicht lange.“

Aus diesem „nicht lange“ wurden regelmäßig drei Stunden. Und beinahe jedes Mal endete der Abend vor Claras Kühlschrank.

An einem Samstagmorgen kam Clara vom Supermarkt zurück. Die Henkel der beiden schweren Taschen schnitten ihr schmerzhaft in die Finger. Als sie den vierten Stock erreichte und die Wohnungstür aufschloss, hörte sie Laura aus der Küche.

„Martin, darf ich diesen Käse mitnehmen?“

„Nimm ihn ruhig.“