Als Thomas seinen Koffer an die Haustür stellte, wusste Clara sofort, dass er nicht auf Geschäftsreise ging – Monate später bat er sie um eine zweite Chance

Als Thomas den Koffer neben der Haustür abstellte, wusste Clara sofort, dass dies keine Dienstreise war.

Er hatte seine Hemden ungewöhnlich ordentlich gefaltet.

Viel zu lange nach dem Ladegerät gesucht.

Und ihren Blick mit einer Beharrlichkeit gemieden, die beinahe schlimmer war als jedes Geständnis.

Draußen lag ein nasser Märzmorgen. Vom Dach tropfte das Tauwasser, am Gartentor schimmerte alter, schmutziger Schnee, und der Wind schlug die Zweige des Apfelbaums gegen die Fensterscheibe.

Clara stand am Küchenfenster und sah hinaus.

— Clara …

Sie drehte sich nicht um.

— Was ist?

Thomas räusperte sich.

— Wir müssen miteinander reden.

— Du hast doch schon entschieden. Wozu also noch reden?

Er schwieg.

Clara wandte sich erst um, als sie das Klicken der Kofferschlösser hörte.

— Du gehst zu Sabine?

Thomas zuckte zusammen.

Offenbar hatte er bis zuletzt gehofft, dass seine Frau nichts wusste.

— Woher …

— Was spielt das jetzt noch für eine Rolle?

Er setzte sich auf die Kante des Küchenhockers.

— Ich wollte nicht, dass es so endet.

— Wie denn sonst? Sollte ich dir etwa beim Packen helfen?

— Clara …

— Liebst du sie?

Lange starrte Thomas auf den Boden.

Dann sagte er leise:

— Ich glaube schon.

Diese vier Worte trafen Clara härter als jeder Schrei.

Sabine war nicht irgendeine Bekannte.

Zweiundzwanzig Jahre lang war sie Claras engste Freundin gewesen.

Sie hatten gemeinsam studiert, geheiratet, Silvester gefeiert, ihre Kinder ans Meer gefahren und Geheimnisse, Rezepte, Kleider und sogar das letzte Geld miteinander geteilt.

Als Sabines Vater gestorben war, hatte Clara drei Nächte lang an ihrem Bett gesessen.

Als Clara operiert werden musste, hatte Sabine ihr selbst gekochte Brühe ins Krankenhaus gebracht.

Und nun nahm genau diese Frau ihr den Ehemann.

— Bei ihr fühle ich mich wie ein anderer Mensch, fuhr Thomas fort. — Verstehst du? Ich fühle mich lebendig.

Clara lachte kurz auf, ohne jede Freude.

— Und neben mir warst du also tot?

— Das wollte ich nicht sagen.

— Natürlich nicht.

Thomas stand auf.

— Ich will dir nicht wehtun.

— Dafür ist es zu spät.

Er hatte offenbar mit einer Szene gerechnet.

Mit Vorwürfen, Tränen und einem Sturm aus Fragen.

Vielleicht hatte er sich sogar Antworten zurechtgelegt.

Doch Clara öffnete nur die Haustür.

— Geh.

— Clara …

— Du hast dich entschieden. Jetzt geh.

Langsam nahm Thomas den Koffer.

An der Schwelle blieb er stehen.

— Verzeih mir.

Clara sah ihm direkt in die Augen.

— Nicht jetzt. Vielleicht bedeutet dieses Wort für mich irgendwann wieder etwas.

Die Tür fiel ins Schloss.

Erst dann merkte Clara, wie stark ihre Hände zitterten.

Am nächsten Tag schrieb Sabine ihr eine Nachricht:

„Ich weiß, dass du mich hasst. Aber gegen Gefühle kann man nichts tun. Ich hoffe, dass du mich eines Tages verstehen wirst.“

Clara las die Nachricht zweimal.

Dann löschte sie sie.

Und blockierte die Nummer.

Zweiundzwanzig Jahre Freundschaft waren mit einer einzigen Bewegung ihres Fingers vorbei.

In der Nacht weinte Clara.

Leise.

Damit ihre Mutter, die zwei Straßen weiter wohnte, nichts hörte.

Damit ihre erwachsenen Kinder, die jeden Abend anriefen, nichts bemerkten.

Damit selbst die Wände des Hauses sich nicht an ihre Schwäche erinnerten.

Am nächsten Morgen wusch Clara sich mit kaltem Wasser das Gesicht und fuhr zur Arbeit.

Sie arbeitete als Rettungssanitäterin in einer kleinen Gemeinde.

Zum ersten Mal in ihrem Leben war sie dankbar für die endlosen Warteschlangen, die Blutdruckmessungen, Verbände, Spritzen und Einsätze.

Der Schmerz anderer Menschen bewahrte sie davor, ständig den eigenen zu spüren.

Doch eine kleine Gemeinde hatte ihre Nachteile.

Nach einer Woche wusste jeder, dass Thomas zu Sabine gegangen war.

Die einen bedauerten Clara.

Die anderen verurteilten Sabine.

Und wieder andere erzählten mit sichtlichem Vergnügen Einzelheiten, die sie selbst erfunden hatten.

Nur Claras Mutter Helga tratschte nicht.

Sie wollte handeln.

— Zeig mir diese Sabine! — schimpfte sie. — Ich werde ihr erklären, was man mit fremden Ehemännern nicht macht!

— Mama, bitte nicht.

— Warum denn nicht? Zwei Jahrzehnte saß sie an meinem Tisch! Hat meine Marmelade gegessen!

Trotz allem musste Clara lachen.

— Die Marmelade tut dir besonders leid?

— Natürlich! Die Erdbeeren habe ich selbst gepflückt!

Dann wurde Helgas Gesicht ernst.

— Kind … Nimm ihn bloß nicht sofort wieder zurück, falls er irgendwann angekrochen kommt.

— Er wird nicht angekrochen kommen.

— Das sagen sie am Anfang alle.

Der Frühling ging vorüber, und der Sommer kam.

Clara begann wieder zu leben.

Nicht bloß zu funktionieren.

Wirklich zu leben.

Sie strich die Küche in einem hellen Gelb, von dem Thomas immer behauptet hatte, es verursache ihm Kopfschmerzen.

Sie kaufte leuchtende neue Vorhänge.

Das alte Fernsehsessel ihres Mannes flog hinaus.

Auf der Veranda stellte sie Blumentöpfe auf.

Zum ersten Mal seit vielen Jahren fuhr sie allein mit einigen Kolleginnen an einen See.

Eines Abends bemerkte Clara plötzlich, dass sie zwei Stunden lang nicht an Thomas gedacht hatte.