Als ich den Abstellraum ausräumte, fand ich den zusammengerollten Teppich, den mein Exmann nach der Scheidung zurückgelassen hatte — doch als ich ihn ausrollte, blieb mir vor Entsetzen der Atem stehen

Ein plötzliches, beinahe schmerzhaftes Bedürfnis trieb sie dazu, nach der Folie zu greifen. Nadine versuchte, die Rolle in den Flur zu ziehen, ins Licht. Das Bündel war entsetzlich schwer. Selbst sie, eine körperlich kräftige Frau, die es gewohnt war, Kisten mit Farbtuben zu tragen, konnte es kaum bewegen. Keuchend schleifte sie es über den hellen Laminatboden, wobei es lange Kratzer hinterließ, bis in die Mitte des Wohnzimmers.

Sie ging in die Küche und holte aus der Schublade ein scharfes Cuttermesser mit breiter Klinge. Ihr Herz schlug aus unerklärlichem Grund wild irgendwo in der Kehle, ihre Handflächen waren feucht. Nadine kniete sich vor die schwarze Plastikrolle und setzte den ersten tiefen Schnitt. Die Folie knackte trocken und öffnete sich unter der Klinge. Sofort stieg ihr ein merkwürdiger, widerlicher Geruch in die Nase: alter Staub, Mottenkugeln und ein schwacher metallischer Beigeschmack.

Fast wütend schnitt Nadine Schicht um Schicht des festen Klebebands auf und riss es in langen Streifen herunter. Es dauerte etwa zehn Minuten, bis der Stoff vollständig befreit war. Es war tatsächlich ein schöner alter Teppich — dicht, schwer, mit hartem Flor in tiefem Burgunderrot und einem komplizierten goldenen Muster. Doch seine Schönheit interessierte Nadine in diesem Augenblick überhaupt nicht. Die Mitte der fest eingerollten Bahn wölbte sich merkwürdig nach außen, sodass die Form ungleichmäßig wirkte, als sei im Inneren ein harter Kern verborgen.

Sie stemmte beide Hände gegen den burgunderroten Flor und stieß den Teppich mit aller Kraft von sich weg, um ihn über den Boden auszurollen.

Er entfaltete sich mit einem dumpfen, schweren Schlag und gab frei, was er in sich verborgen hatte. Nadine wich ruckartig zurück, stieß einen erstickten Schrei aus und schlug mit dem Rücken schmerzhaft gegen das Bein des Sofas. Sie konnte ihren eigenen Augen nicht trauen. Das Wohnzimmer verschwamm vor ihr, und in ihren Ohren begann ein dünnes, unerträgliches Pfeifen.

… im Inneren des Teppichs lag ein menschlicher Körper.

Nadine schrie nicht. Der Laut verschwand einfach, als hätte jemand im Zimmer die ganze Welt ausgeschaltet. Sie saß auf dem Boden, die Schulterblätter gegen das Sofa gepresst, und starrte auf das, was nun vor ihr lag. Der Teppich hatte sich nicht ganz geöffnet — er war am TV-Lowboard hängengeblieben —, doch es reichte, um eine vertrocknete, verschrumpelte Hand zu sehen, die aus den Falten des schweren burgunderroten Stoffes ragte. Die Finger sahen aus wie Wurzeln eines alten Baumes, unnatürlich gekrümmt, mit abgebrochenen Nägeln. Ein Teil des Handgelenks war von etwas Grau-Braunem überzogen, das an alte, ausgetrocknete Haut erinnerte.

Der Geruch, den Nadine zuerst für metallisch gehalten hatte, wurde nun auf schreckliche Weise verständlich. Es war kein Rost. Es war Verwesung. Alt, tief in den Flor gesogen, von Zeit und dichter Verpackung gedämpft.

„Das kann nicht sein“, formten ihre Lippen lautlos.

Aber der Körper verschwand nicht. Er lag hier, in ihrer Abstellkammer, all die Jahre, während sie in der Küche gefrühstückt hatten, während Mia Fahrradfahren gelernt hatte, während Tobias zu ihr gesagt hatte: „Leb in Ruhe.“ Drei Jahre. Drei verfluchte Jahre hatte dieses Bündel nur zwei Meter von den Kartons mit Weihnachtsschmuck entfernt gestanden, mit denen sie jedes Jahr zusammen mit ihrer Tochter den Baum geschmückt hatte.

Nadine erinnerte sich plötzlich daran, dass Tobias damals einen Freund gebeten hatte, beim Hineintragen des Teppichs zu helfen. Welchen Freund? Fieberhaft ging sie seine Bekannten im Kopf durch. Ein junger Mann, vielleicht Sebastian? Genau der, der kurz nach jenem Winter plötzlich gekündigt hatte und in eine andere Stadt gezogen war. Aus den sozialen Netzwerken verschwunden, nicht mehr ans Telefon gegangen. Tobias hatte damals gesagt: „Er ist aus unserer Branche raus, fährt jetzt Fernstrecke.“ Nadine hatte dem keine Bedeutung beigemessen.

Jetzt fügte sich alles zu einem einzigen ungeheuerlichen Bild zusammen.

Sie zwang sich aufzustehen. Ihre Beine zitterten, doch die Neugier war stärker als der Horror und trieb sie vorwärts. Nadine ging um den Teppich herum, tastete nach dem Rand des Stoffes und zog ihn mit geschlossenen Augen ruckartig zu sich heran.

Der Teppich öffnete sich vollständig.

Auf dem Flor, der von dunklen braunen Flecken durchzogen war, lag ein Mann. Er trug einen teuren dunkelblauen Anzug, einst offenbar Sakko und Hose, doch der Stoff war an manchen Stellen zerfallen und schien mit dem Körper verwachsen zu sein. Das Gesicht… Nadine konnte einen Brechreiz kaum unterdrücken. Ein Gesicht gab es fast nicht mehr — nur einen Schädel, überzogen mit trockener pergamentartiger Haut, leere Augenhöhlen und ein entblößtes Gebiss mit einem goldenen Zahn im Oberkiefer. Das Haar — rötlich, lang, verfilzt — lag auf seinen Schultern.

Rötlich. Tobias hatte braunes Haar. Dieser Mann hatte eine völlig andere Haarfarbe. Auch der Körperbau stimmte nicht — breitere Schultern, größerer Wuchs.

Nicht Tobias.