Der Freund meines Mannes schrie mitten unter allen: „Dicke Dummheit!“

— Marie, nimm besser nicht diesen Teller. Der Salat ist mit Mayonnaise, das ist doch nichts für dich, — warf Erik ein, ohne auch nur den Blick vom Grillgut zu heben, und lachte sogleich.

Zwölf Personen saßen am Tisch. Die Sommerterrasse unseres Hauses. Der Grill, den ich schon am Morgen mariniert und selbst zubereitet hatte. Die Marinade nach einem Rezept, an dem ich fast drei Jahre gefeilt hatte. Und den Salat, nebenbei bemerkt, hatte ich auch selbst gemacht.

Seit sieben Jahren das gleiche Spiel. Seit dem ersten Treffen, als Tobias ihn mir vorgestellt hatte, und Erik mich von oben bis unten musterte, pfiff und sagte: „Na, Tobias, du stehst wohl auf Frauen mit Kurven.“ Damals lächelte ich. Ich dachte, es sei ein Scherz. Rau, aber ein Scherz.

Wie sehr ich mich geirrt habe.

Tobias und ich heirateten vor acht Jahren. Ich war vierzig, er achtunddreißig. Für uns beide war es die zweite Ehe. Tobias arbeitete als Ingenieur in einem Planungsbüro, ich hatte bis dahin bereits meine zweite Filiale von „Süßes Glück“ eröffnet. Eine Kette von Konditoreien. Meine. Aus eigener Kraft aufgebaut, ohne Kredite, ohne fremde Hilfe. Drei Jahre lang investierte ich jeden verdienten Euro wieder ins Geschäft. Bei unserer Hochzeit hatte ich zwei Filialen. Jetzt waren es bereits fünf.

Erik, ein Freund von Tobias seit der Schulzeit, war fast wie ein Bruder für ihn. Sie wuchsen zusammen auf, gingen gemeinsam zum Militär, fuhren jeden Herbst angeln. Ich verstand das gut. Wahrscheinlich war genau das der Grund, warum ich so lange stillhielt.

Tobias wusste Bescheid. Ich bat ihn sogar, Erik nichts zu sagen. Ich wollte die Freundschaft nicht stören. Und Tobias schwieg.

Doch Erik ließ seine Witze weiterfliegen.

An diesem Abend stellte ich den letzten Teller — mit gebratenem Gemüse — auf den Tisch und setzte mich neben Tobias. Erik schenkte gerade Wein ein. Seine Frau Lena saß ihm gegenüber, starrte auf ihren Teller. Sie tat das immer, wenn ihr Mann wieder seine „Show“ startete.

— Marie, du solltest bis zum Sommer ein wenig abnehmen, — sagte Erik, reichte jemandem ein Glas. — Trägst du den Badeanzug? Oder wieder im Pareo versteckt?

Stille. Jemand hustete verlegen. Tobias legte seine Hand auf mein Knie. Diese vertraute Geste. „Halt durch. Er meint es ja nicht böse.“

Ich nahm mein Glas und sah Erik an.

— Erik, weißt du, dass deine Agentur noch immer die Büroraten nicht beglichen hat? — sagte ich ruhig. Ohne Vorwurf. Einfach als Fakt. Ich wusste es, weil Vicky beiläufig erwähnt hatte, dass die Verzögerung bei den Layouts mit Mietproblemen zusammenhing.

Sein Lächeln wackelte kurz. Nur für einen Augenblick. Dann lachte er wieder.

— Woher weißt du von meinem Büro? — drehte er das Glas in der Hand. — Tobias hat geschnattert? Unglaublich, Bruder.

Tobias schwieg.

Ich trank meinen Wein aus. Erik sprang sofort auf ein anderes Thema — Fußball, Urlaub, Auto. Alles wie immer. Ich dachte, na gut, passiert. Ich überlebe das schon.

Spät am Abend, als alle gegangen waren, stand ich am Spülbecken und wusch das Geschirr. Tobias kam von hinten, legte die Arme um mich.

— Entschuldige ihn. Er ist halt so.

— Ich weiß genau, wie er ist, — antwortete ich. — Aber „so ist er“ ist keine Entschuldigung.

Tobias küsste mich in den Nacken und ging schlafen. Ich stand noch immer am Waschbecken, während das warme Wasser über meine Finger lief. Ich fühlte weder Wärme noch Geborgenheit. Nur Erschöpfung. Sieben Jahre derselben Spitzen. Derselben Ausreden von Tobias. Derselben stillen Schwere am Tisch.

Einen Monat später rief Erik an. Einladung zu seinem 42. Geburtstag.

Ich backte eine Torte. Wahrscheinlich dumm. Aber ich bin Konditorin. Drei Stockwerke, Schokolade, Karamelldekor. Sechs Stunden Arbeit. Baiser separat, Füllung separat, Dekor separat. Fast vier Kilo schwer.

Tobias brachte die Schachtel vorsichtig zum Auto, als wäre es ein Kind.

— Wunderschön, — sagte er. — Erik wird ausflippen.

Und Erik war tatsächlich aus dem Häuschen. Nur ganz anders, als wir erwartet hatten.

Zwanzig Gäste. Ein Restaurant, das Erik für den Abend gemietet hatte. Langer Tisch, makellos weiße Tischdecken, Live-Musik. Lena in neuem Kleid, still wie immer. Erik im Mittelpunkt. Gebräunt, weiße Zähne, Hemd für einen Tausender. Er umarmte jeden, der kam, klopfte Männern auf die Schulter, küsste Frauen auf die Hand. Charmant, wenn man ihn nicht näher kennt.

Ich stellte die Torte auf einen separaten Tisch, hob den Deckel. Sie glänzte. Karamellfäden reflektierten das Licht. Einige Gäste fotografierten.

— Wer hat das gemacht? — fragte eine Frau im bordeauxfarbenen Kleid.

— Ich, — antwortete ich.

— Sie sind Konditorin?

— Ja.

Erik kam heran, schaute zuerst die Torte, dann mich an.

— Marie, — sagte er, — die Torte ist natürlich großartig. Aber du solltest nicht so viel Creme auf dich übertragen, oder? — und lachte. Dann wandte er sich an die Gäste. — Marie liebt Süßes, wie ihr seht. Auffällig, nicht wahr?

Er klopfte mir auf die Schulter.