Der Freund meines Mannes brüllte vor allen: „Du fette Idiotin!“ — und ahnte nicht, dass genau diese Frau seine Firma jahrelang am Leben hielt

Ich antwortete nicht. Ich wandte mich wieder Anja zu. Redete weiter. Ich dachte, er würde jetzt abziehen. Wie immer. Er würde etwas Gemeines sagen, ich würde schweigen, der Abend würde enden, und wir würden nach Hause fahren.

Aber Markus ging nicht. Er stand direkt hinter mir. Ich spürte seinen Schatten.

Und plötzlich rief er so laut, dass es alle hören mussten:

— Du fette Idiotin! Ab ins Wasser mit dir!

Und er stieß mich. Kräftig. Mit beiden Händen in den Rücken. Ich war gerade von der Liege aufgestanden, um ihm auszuweichen, und stand dicht am Beckenrand.

Wasser. Ein Schlag gegen den Körper. Chlor in der Nase. Die Tunika sog sich sofort voll und zog nach unten. Ich tauchte auf, griff nach dem Rand. In meinen Ohren dröhnte es. Ich sah ihn oben stehen — er lachte, breitete die Arme aus: „Jetzt komm schon, war doch nur Spaß!“

Achtzehn Menschen sahen mich an. Einige lachten. Einige schwiegen. Thomas rannte vom Grill zu mir. Claudia stand da, weiß wie Kreide.

Aus dem Pool kletterte ich allein. Ohne Hilfe. Die nasse Tunika klebte an meinem Körper. Haare hingen mir an der Stirn. Mein Handy in der Tasche war sofort tot. Ein Gerät für tausend Euro wurde zu einem nassen Stück Plastik.

Ich nahm ein Handtuch von der Nachbarliege. Wickelte es um mich. Wischte mir das Gesicht ab. Meine Hände zitterten nicht. Das überraschte mich selbst.

— Markus, — sagte ich mit ruhiger Stimme. — Du hast mich gerade ohne meine Zustimmung in den Pool gestoßen. Du hast mein Handy ruiniert. Es kostet tausend Euro. Ich erwarte die Überweisung bis morgen.

Er hörte auf zu lachen. Für den Bruchteil einer Sekunde. Dann setzte er wieder sein Grinsen auf.

— Sabine, was soll das denn. Das war ein Spaß. Kauf dir halt ein neues.

— Das Geld erwarte ich bis morgen, — wiederholte ich. — Sonst gehe ich zur Polizei. Das ist kein Witz, Markus. Das ist körperliche Gewalt.

Stille legte sich über den Garten. Selbst die Musik schien leiser zu werden.

Thomas stand neben mir. Er war ebenfalls nass — er war hinter mir hergesprungen, aber ich war da schon draußen gewesen.

— Wir fahren, — sagte er. Und zum ersten Mal seit sieben Jahren fügte er nicht hinzu: „Er wollte das nicht.“

Im Auto saß ich auf einem Handtuch. Vom Sitz tropfte Wasser. Ich war nass, wütend und gleichzeitig ganz ruhig. Ein seltsames Gefühl. Die Wut war nicht heiß. Sie war kalt. Klar. Wie ein Frostmorgen.

Markus überwies das Geld nicht. Nicht am nächsten Tag. Nicht nach drei Tagen. Nicht nach einer Woche. Dafür schrieb er Thomas: „Sag deiner Frau, sie soll keine Hysterie machen. Spaß ist Spaß. Und überhaupt kann sie froh sein, dass ich sie bei unseren Treffen noch ertrage.“

Thomas zeigte mir die Nachricht schweigend. Ich las sie. Und in mir verschob sich endgültig etwas. Es zerbrach nicht. Es verschob sich. Wie ein Hebel, der lange nicht eingerastet war und nun endlich an der richtigen Stelle saß.

Eine Woche später gaben wir ein Abendessen zu Hause. Zum Teil geschäftlich. Ich hatte zwei mögliche Franchise-Partner eingeladen. Thomas seine Kollegen. Und Markus lud sich selbst ein. Er rief Thomas an: „Hab gehört, bei euch ist was los. Ich komme mit Claudia.“ Thomas fragte mich. Ich antwortete: Soll er kommen.

Zwölf Menschen saßen an einem langen Tisch. Unser Wohnzimmer, dasselbe wie immer. Ich hatte zwei Tage gekocht. Nicht für Markus. Sondern weil unter den Gästen Herr Krüger und Frau Seidel waren — Besitzer einer Café-Kette in Nürnberg, die über meine Franchise nachdachten. Dieses Abendessen war wichtig. Wirklich wichtig.

Markus erschien in seinem typischen Hemd, brachte eine Flasche Wein für fünfzehn Euro und Claudia mit. Er umarmte Thomas, nickte mir zu und setzte sich an den Tisch. Die erste Stunde benahm er sich anständig: machte Witze, erzählte von der Türkei, lobte das Essen. Ich dachte sogar kurz, vielleicht habe ihn die Geschichte mit dem Pool doch etwas gelehrt.

Nein.

Als es zum Dessert kam — ich servierte Tartelettes mit Beerencreme, ebenfalls handgemacht — lehnte Markus sich auf seinem Stuhl zurück. In der Hand ein Glas Rotwein, der Blick bereits schmierig.

— Unsere Sabine kann übrigens nicht nur fantastisch kochen, sie kann auch fantastisch essen, — sagte er und wandte sich an Herrn Krüger. — Thomas, sag doch mal, wie viel sie auf einmal verdrücken kann.

Herr Krüger hob die Augenbrauen. Frau Seidel legte ihre Gabel hin.

Ich saß am anderen Ende des Tisches. Vor mir stand ein Tartelette. Beerencreme. Am Morgen von mir gekocht. Vier Stunden in der Küche. Zwei Tage Vorbereitung. Franchise-Partner. Mein Haus. Mein Tisch. Mein Essen.

Und dieser Mensch — schon wieder.

In mir wurde es auf einmal sehr still. Keine Wut. Stille. Die Art von Stille, die eine Sekunde vor einer endgültigen Entscheidung kommt.

Ich stand auf. Ruhig. Nahm mein Handy — das neue, das ich anstelle des ertränkten gekauft hatte. Tausend Euro aus meiner eigenen Tasche, weil Markus nie etwas überwiesen hatte.