Der Freund meines Mannes brüllte vor allen Leuten: „Du fette Idiotin!“ — und glaubte jahrelang, ich würde weiter schweigen, bis er ausgerechnet in meinem eigenen Haus vergaß, wem er sein Geschäft verdankte

— Claudia, von dem Teller würde ich an deiner Stelle lieber die Finger lassen. Da ist Kartoffelsalat mit Mayonnaise drauf. Sowas ist doch nichts für dich, — sagte Markus, ohne den Blick auch nur vom Fleisch auf dem Grill zu heben. Gleich darauf lachte er laut auf.

Zwölf Menschen saßen an unserem Gartentisch. Es war ein warmer Abend auf der Terrasse unseres Hauses. Das Fleisch, das ich seit dem Morgen mariniert und selbst gegrillt hatte. Die Marinade — nach einem Rezept, an dem ich beinahe drei Jahre gefeilt hatte. Und der Salat, nur nebenbei gesagt, war ebenfalls von mir.

Seit sieben Jahren lief es genauso. Seit dem allerersten Treffen, als Thomas ihn mitgebracht hatte, damit wir uns kennenlernen konnten, und Markus mich von oben bis unten musterte, pfiff und sagte: „Na, Tommy, du hast ja offenbar einen Geschmack für Frauen mit ordentlich was dran.“ Damals hatte ich gelächelt. Ich hielt es für einen Scherz. Grob, ja. Aber immer noch einen Scherz.

Wie sehr ich mich geirrt hatte.

Thomas und ich hatten vor acht Jahren geheiratet. Ich war vierzig, er achtunddreißig. Für uns beide war es die zweite Ehe. Thomas arbeitete als Ingenieur in einem Planungsbüro, und ich hatte zu diesem Zeitpunkt bereits meine zweite Filiale von „Süße Sache“ eröffnet. Eine kleine Konditoreikette. Meine. Aus dem Nichts aufgebaut, ohne Kredite, ohne fremde Hilfe. Drei Jahre lang hatte ich jeden verdienten Euro wieder ins Geschäft gesteckt. Als wir heirateten, hatte ich zwei Standorte. Heute sind es fünf.

Markus war Thomas’ Freund seit der Schulzeit. Sie waren zusammen aufgewachsen, hatten zusammen den Wehrdienst gemacht und fuhren bis heute jeden Herbst gemeinsam zum Angeln. Für Thomas war Markus fast wie ein Bruder. Ich verstand das. Vielleicht genau deshalb hatte ich es so lange ertragen.

Thomas wusste Bescheid. Ich selbst hatte ihn gebeten, Markus nichts zu sagen. Ich wollte Freundschaft und Geschäft nicht vermischen. Also schwieg Thomas.

Und Markus machte weiter mit seinen kleinen Gemeinheiten.

An jenem Abend auf der Terrasse stellte ich gerade die letzte Schüssel auf den Tisch — Ofengemüse mit Kräutern — und setzte mich neben Thomas. Markus schenkte bereits Wein ein. Seine Frau Sabine saß uns gegenüber und starrte auf ihren Teller. Sie starrte immer auf ihren Teller, sobald die nächste Vorstellung ihres Mannes begann.

— Claudia, bis zum Sommer könntest du ruhig ein bisschen abnehmen, — sagte Markus und reichte jemandem ein Glas. — Ziehst du eigentlich noch einen Badeanzug an? Oder versteckst du dich wieder hinter so einem Strandtuch?

Über dem Tisch hing plötzlich Stille. Irgendjemand räusperte sich verlegen. Thomas legte mir die Hand aufs Knie. Diese vertraute, bittere Geste. „Halte durch. Er meint es doch nicht böse.“

Ich nahm mein Glas. Sah Markus an.

— Markus, weißt du eigentlich, dass deine Agentur den Kredit für das Büro immer noch nicht vollständig bedient hat? — fragte ich ruhig. Ohne Schärfe. Einfach als Feststellung. Ich wusste es, weil Nadine einmal beiläufig erwähnt hatte, dass sie die Verzögerungen bei den Entwürfen mit Problemen rund um die Büromiete erklärt hatten.

Sein Lächeln zuckte für einen winzigen Moment. Nur eine Sekunde. Dann lachte er wieder.

— Woher weißt du denn was von meinem Büro? — Er drehte das Weinglas in der Hand. — Hat Tommy geplaudert? Also wirklich, Bruder.

Thomas sagte nichts.

Ich trank mein Glas aus. Markus wechselte sofort das Thema — Fußball, Urlaub, Auto. Alles wie immer. Und ich dachte: Schon gut. Nicht das erste Mal. Das überstehe ich auch noch.

Spät am Abend, als alle Gäste gegangen waren, stand ich an der Spüle und wusch Geschirr ab. Thomas kam von hinten, legte die Arme um mich.

— Verzeih ihm. Er ist eben so.

— Ich weiß sehr genau, wie er ist, — antwortete ich. — Aber „er ist eben so“ ist keine Entschuldigung.

Thomas küsste mich auf den Hinterkopf und ging schlafen. Ich blieb an der Spüle stehen, während heißes Wasser über meine Finger lief und ich weder Wärme noch Geborgenheit spürte. Nur Müdigkeit. Sieben Jahre mit denselben Sticheleien. Sieben Jahre mit denselben Ausreden von Thomas. Sieben Jahre mit diesem schweren Schweigen am Tisch.

Einen Monat später rief Markus an. Er lud uns zu seinem Geburtstag ein. Zweiundvierzig wurde er.

Ich backte eine Torte. Vielleicht war das dumm. Aber ich bin nun einmal Konditorin. Drei Etagen, überzogen mit dunkler Schokoladenglasur, dekoriert mit Karamellfäden. Sechs Stunden Arbeit. Baiser separat, Füllung separat, Dekor separat. Fast vier Kilo wog sie.

Thomas trug den Karton so vorsichtig zum Auto, als läge ein Kind darin.

— Wunderschön, — sagte er. — Markus wird ausflippen.

Markus flippte tatsächlich aus. Nur nicht so, wie wir es erwartet hatten.

Etwa zwanzig Gäste waren da. Ein Restaurant, das Markus für den ganzen Abend gemietet hatte. Ein langer Tisch, schneeweiße Tischdecken, Live-Musik. Sabine in einem neuen Kleid, leise wie immer. Markus im Mittelpunkt. Gebräunt, mit makellosen Zähnen, in einem Hemd, das sicher dreihundert Euro gekostet hatte. Er umarmte jeden, der hereinkam, klopfte den Männern auf die Schulter und küsste den Frauen die Hand. Ein sehr charmanter Mensch. Solange man ihn nicht besser kannte.