Der Freund meines Mannes brüllte vor allen Leuten: „Du fette Idiotin!“ — und glaubte jahrelang, ich würde weiter schweigen, bis er ausgerechnet in meinem eigenen Haus vergaß, wem er sein Geschäft verdankte

Ich antwortete nicht. Ich wandte mich wieder Anna zu und setzte unser Gespräch fort. Ich dachte: Gleich lässt er es. Wie immer. Er sagt seine Gemeinheit, ich schweige, der Abend geht vorbei, wir fahren nach Hause.

Aber Markus ging nicht weg. Er stand direkt hinter mir. Ich spürte seinen Schatten.

Und plötzlich brüllte er so laut, dass alle es hören mussten:

— Du fette Idiotin! Ab ins Wasser mit dir!

Dann stieß er mich. Hart. Mit beiden Händen in den Rücken. Ich war gerade von der Liege aufgestanden, um von ihm wegzugehen, und stand direkt am Beckenrand.

Wasser. Ein Schlag gegen den Körper. Chlor in der Nase. Die Tunika sog sich sofort voll und zog mich nach unten. Ich tauchte auf, klammerte mich an den Rand. In meinen Ohren rauschte es. Ich sah ihn oben stehen — lachend, mit ausgebreiteten Armen: „Jetzt stell dich nicht so an, war doch nur Spaß!“

Achtzehn Menschen sahen mich an. Einige lachten. Einige schwiegen. Thomas rannte vom Grill zu mir. Sabine stand kreidebleich da.

Ich kletterte allein aus dem Pool. Ohne Hilfe. Die nasse Tunika klebte an meinem Körper. Haare hingen mir an der Stirn. Mein Handy in der Tasche war sofort tot. Achthundert Euro verwandelten sich in ein nasses Stück Kunststoff.

Ich nahm ein Handtuch von der Nachbarliege. Wickelte es um mich. Wischte mir das Gesicht ab. Meine Hände zitterten nicht. Darüber wunderte ich mich selbst.

— Markus, — sagte ich mit ruhiger Stimme. — Du hast mich gerade ohne meine Zustimmung in den Pool gestoßen. Du hast mein Handy zerstört. Es hat achthundert Euro gekostet. Ich erwarte die Überweisung bis morgen.

Er hörte auf zu lachen. Für einen Sekundenbruchteil. Dann zog er das Grinsen wieder auf.

— Claudia, jetzt mach mal halblang. Das war ein Gag. Kauf dir halt ein neues.

— Ich erwarte das Geld bis morgen, — wiederholte ich. — Andernfalls erstatte ich Anzeige. Das ist kein Scherz, Markus. Das ist körperliche Gewalt.

Stille breitete sich aus. Sogar die Musik schien leiser zu werden.

Thomas stand neben mir. Ebenfalls nass — er war mir hinterhergesprungen, aber ich war schon draußen gewesen.

— Wir fahren, — sagte er. Und zum ersten Mal in sieben Jahren fügte er nicht hinzu: „Er wollte das nicht.“

Im Auto saß ich auf einem Handtuch. Vom Sitz tropfte Wasser. Ich war durchnässt, wütend und gleichzeitig ruhig. Ein merkwürdiges Gefühl. Die Wut war nicht heiß. Sie war kalt. Klar. Wie ein frostiger Morgen.

Markus überwies das Geld nicht. Nicht am nächsten Tag. Nicht nach drei Tagen. Nicht nach einer Woche. Stattdessen schrieb er Thomas: „Sag deiner Frau, sie soll keine Hysterie machen. Spaß ist Spaß. Und überhaupt kann sie froh sein, dass ich sie bei unseren Treffen noch ertrage.“

Thomas zeigte mir die Nachricht wortlos. Ich las sie. Und in mir verschob sich endgültig etwas. Es zerbrach nicht. Es verschob sich. Wie ein Hebel, der jahrelang nicht einrasten wollte und nun endlich an der richtigen Stelle klickte.

Eine Woche später hatten wir ein Abendessen bei uns zu Hause. Zum Teil privat, zum Teil geschäftlich. Ich hatte zwei mögliche Franchise-Partner eingeladen. Thomas hatte einige Kollegen gebeten zu kommen. Und Markus lud sich selbst ein. Er rief Thomas an: „Hab gehört, bei euch ist was los. Ich komme mit Sabine.“ Thomas fragte mich. Ich sagte: Lass ihn kommen.

Zwölf Menschen saßen an unserem langen Tisch. In unserem Wohnzimmer, wie so oft. Ich hatte zwei Tage gekocht. Nicht für Markus. Sondern weil unter den Gästen Herr Krämer und Frau Schneider waren — Besitzer einer Cafégruppe aus Nürnberg, die ernsthaft über meine Franchise nachdachten. Dieses Abendessen war wichtig. Wirklich wichtig.

Markus erschien in seinem typischen Hemd, brachte eine Flasche Wein für zwanzig Euro und Sabine mit. Er umarmte Thomas, nickte mir zu und setzte sich an den Tisch. Die erste Stunde benahm er sich anständig: Er machte Witze, erzählte von der Türkei, lobte das Essen. Ich dachte sogar: Vielleicht hat ihn die Sache mit dem Pool doch etwas gelehrt.

Nein.

Als der Nachtisch kam — ich servierte Tartelettes mit Beerencreme, ebenfalls von Hand gemacht — lehnte Markus sich breit auf seinem Stuhl zurück. In der Hand ein Glas Rotwein, der Blick schon ölig.

— Unsere Claudia kann übrigens nicht nur fantastisch kochen, sie kann auch fantastisch essen, — sagte er und wandte sich an Herrn Krämer. — Tommy, sag mal, wie viel schafft sie eigentlich auf einmal?

Herr Krämer hob die Augenbrauen. Frau Schneider legte ihre Gabel ab.

Ich saß am anderen Ende des Tisches. Vor mir ein Tartelette. Beerencreme. Am Morgen von mir gekocht. Vier Stunden in der Küche. Zwei Tage Vorbereitung. Franchise-Partner. Mein Haus. Mein Tisch. Mein Essen.

Und dieser Mensch — wieder.

In mir wurde es plötzlich vollkommen still. Keine Wut. Stille. Diese Stille, die eine Sekunde vor einer endgültigen Entscheidung kommt.

Ich stand auf. Ruhig. Nahm mein Handy — das neue, gekauft anstelle des ertränkten. Achthundert Euro aus meiner Tasche, weil Markus nie überwiesen hatte.