Der Mann, der mir den Hof machte (34), war in Wahrheit verheiratet – und seine Ehefrau teilte mir das mit hörbarer Freude am Telefon mit. Also organisierte ich ein Treffen, bei dem plötzlich niemand mehr lügen konnte

Der Mann, der mir den Hof machte (34), war in Wahrheit verheiratet – und seine Ehefrau teilte mir das mit hörbarer Freude am Telefon mit. Also organisierte ich ein Treffen, bei dem plötzlich niemand mehr lügen konnte.

Der Anruf von einer unbekannten Nummer kam am Freitagabend genau in dem Moment, als ich nach einer endlosen Arbeitswoche endlich tief durchatmete, mir Kamillentee aufgebrüht hatte und den Laptop aufklappte, um das nächste Kapitel meiner neuen Geschichte zu Ende zu schreiben. Meine Katze lag zusammengerollt auf meinem Schoß, und in der Wohnung herrschte jene kostbare, dichte Stille, die ich so sorgfältig vor jedem fremden Lärm beschütze.

Widerwillig griff ich nach dem Smartphone. Normalerweise gehe ich bei unbekannten Nummern nicht ran, aber an diesem Tag wartete ich auf einen Kurier.

„Hallo?“, sagte ich.

Aus dem Lautsprecher kam eine Frauenstimme. Hell, fest und randvoll mit einer seltsamen, gluckernden, siegesgewissen Freude. So sprechen Menschen, die gerade auf einer fremden Beerdigung das große Los gezogen haben.

„Guten Abend! Ist das Ludmila?“, zwitscherte die Unbekannte.

„Sagen wir mal. Mit wem spreche ich?“

„Ach, wie wunderbar, dass ich Sie erreiche! Ich bin die Frau von Tobias. Verena. Sie treffen sich doch mit meinem Mann, stimmt’s? In Ihrem Handy ist er, glaube ich, als ,Tobias Architekt‘ gespeichert?“

Meine Katze zuckte missmutig mit dem Ohr. Ich stellte meine Teetasse weg.

Tobias. Vierunddreißig Jahre alt. Kennengelernt hatten wir uns vor gut einem Monat auf einer Ausstellung für Buchillustrationen. Er hatte mich selbst angesprochen: groß, charmant, mit intelligenten Augen und einem großartigen Humor. Wir tranken Kaffee, trafen uns danach noch einmal, gingen später ins Theater. Er umwarb mich schön und aufmerksam, sprach viel über seine komplizierte, zermürbende Arbeit, darüber, wie sehr ihn die Einsamkeit in seiner Junggesellenwohnung erschöpfe und dass er sich nichts sehnlicher wünsche als eine Frau, mit der man schweigen könne und sich trotzdem mit einem halben Blick versteht.

Zwischen uns war kein stürmischer Roman mit Schwüren vorm Altar. Wir befanden uns in genau dieser Phase aus leichtem Flirten und vorsichtigem Kennenlernen, wenn Menschen gerade erst anfangen, einander zu vertrauen. Noch gestern hatte er mir eine rührende Nachricht geschrieben, er müsse über das Wochenende dringend dienstlich nach Nischni Nowgorod fahren und bringe mir von dort ein Souvenir mit.

„Seine Frau?“, wiederholte ich und spürte, wie in mir für einen Sekundenbruchteil alles abriss, sich aber sofort wieder zu einer straffen, klingenden Feder spannte. „Wie interessant. Weiß Tobias selbst, dass er verheiratet ist? Mir hat er nämlich die Version von tragischer Einsamkeit und einer schweren, erst kürzlich überstandenen Scheidung erzählt.“

Am anderen Ende lachte Verena schallend, völlig aufrichtig.

„Ach, das erzählen sie doch alle!“, winkte sie in dem Tonfall einer erfahrenen Leidensgenossin ab. „Geschieden, ja sicher. Wir sind seit sieben Jahren verheiratet. Machen Sie sich keine Sorgen, Ludmila. Sie sind dieses Jahr schon seine dritte ,Seelenverwandte‘. Ich habe nur sein Handy kontrolliert, während er unter der Dusche war. Da habe ich Ihren Chat über die ,Dienstreise‘ gesehen. Da dachte ich, ich rufe lieber mal an und warne Sie von Frau zu Frau, damit Sie sich nicht schon Hochzeitskleider ausmalen. Mein Tobi geht nirgendwohin. Er zieht ein bisschen herum und kommt am Ende immer zu mir zurück, zu meinem Borschtsch.“

Sie wartete. Ich spürte körperlich durch die Leitung, wie sie in ihrer Wohnung den Atem anhielt. Sie wartete darauf, dass ich anfing zu weinen. Dass ich mich entschuldigte. Oder dass ich sie anschrie und ihr beweisen wollte, dass er nur mich liebte. Sie rief nicht an, um mich zu „warnen“. Sie rief an, um ihr verletztes Ego zu salben, sich auf Kosten einer anderen Frau zu erhöhen und ihren Status als „rechtmäßige Besitzerin“ zu festigen.

Doch statt Kränkung überkam mich eine vollkommene, kristallklare Klarheit angesichts dieser absurden Situation.

„Verena“, sagte ich ruhig und weich. „Ich gratuliere Ihnen von Herzen. Sie haben einen bemerkenswert treuen und zuverlässigen Ehemann. Den Hauptgewinn auf diesem Jahrmarkt haben eindeutig Sie gezogen.“

„Äh … danke“, sagte sie, und in ihrer Stimme lag plötzlich Verwirrung. Meine Reaktion hatte ihr Drehbuch zerrissen.

„Es gibt nur ein Problem“, fuhr ich fort und sah aus dem Fenster auf die Abendlichter. „Ihr wunderbarer Mann hat sich, als er hier den geschiedenen Junggesellen spielte, von mir ein sehr seltenes Sammlerbuch ausgeliehen. Und außerdem hat er seinen Kaschmirschal in meinem Auto liegen lassen. Ich sammele keine Sachen fremder Ehemänner. Da Sie nun so freundlich Kontakt aufgenommen haben, lösen wir das doch wie erwachsene Menschen.“

„Wie bitte? Schmeißen Sie den Schal halt weg, so einfach ist das!“, fauchte Verena nervös.