Der Urlaub, der alles zerstörte: Als Sabine früher zum Wochenendhaus fuhr, fand sie dort nicht nur das Auto ihres Mannes, sondern auch die Wahrheit über zwanzig Jahre Ehe

Der Urlaub, der alles zerstörte

Sabine blieb noch eine Weile hinter dem Steuer sitzen. Ihre Hände umklammerten das Lenkrad so fest, dass die Knöchel weiß hervortraten. Ihr Herz schlug unruhig, nicht aus Angst, sondern wegen dieses dumpfen, schweren Gefühls, das sich wie eine dunkle Vorahnung auf die Brust legte und für das es keine Worte gab. Thomas’ Wagen stand direkt am Gartentor. Schmutz klebte an den Radkästen, als wäre er nicht erst heute gekommen, sondern schon am Tag zuvor. Auf der Motorhaube glitzerten winzige Tropfen vom letzten Regenschauer.

„Das ist doch seltsam…“, flüsterte sie kaum hörbar.

Ihr Mann hatte ihr doch versichert, im Büro gehe alles drunter und drüber. Dringende Unterlagen, wichtige Termine, Besprechungen, die sich bis in die Nacht ziehen würden. Sogar am Morgen, als Sabine bereits losfahren wollte, hatte er angerufen und mit müder Stimme gesagt:

„Genieß du deinen Urlaub, du Glückliche. Ich komme hier vor Mitternacht bestimmt nicht raus.“

Und nun stand sein Auto ganz friedlich vor ihrem Wochenendhaus.

Sabine stieg langsam aus. Die Luft roch nach nasser Erde und frischem Frühlingsgras. Irgendwo in der Nähe stieß ein Vogel einen schrillen, unruhigen Ruf aus. Alles ringsum wirkte so still und friedlich, dass das, was sie sah, noch absurder und falscher erschien.

Das Gartentor war nicht geschlossen.

„Thomas?“, rief sie, während sie den kleinen Hof betrat.

Keine Antwort.

Auf der Veranda stand eine fremde Damenhandtasche. Klein, hell, elegant, sichtbar teuer. Sabine blieb so abrupt stehen, als hätte sich direkt vor ihr eine unsichtbare Wand erhoben.

Diese Tasche hatte sie noch nie gesehen.

Eine eisige Kälte breitete sich in ihrer Brust aus.

Dann drang Lachen aus dem Haus. Das Lachen einer Frau.

Sabine hatte das Gefühl, in ihr stürze alles lautlos in die Tiefe.

Unwillkürlich wich sie einen Schritt zurück. Doch im nächsten Moment richtete sie sich auf, als würde sie sich selbst dazu zwingen, und ging die Stufen zur Veranda hinauf. Ihre Finger zitterten so stark, dass ihr der Schlüsselbund aus der Hand glitt und klirrend auf die Holzdielen fiel.

Das Lachen verstummte sofort.

Fast im selben Augenblick wurde die Tür aufgerissen.

Thomas stand im Eingang.

Er wurde so schlagartig blass, dass Sabine bereits alles begriff, noch bevor sie die Frau hinter seiner Schulter sah.

Jung.

Etwa Anfang dreißig.

Mit langen dunklen Haaren und in ihrem, Sabines, Hausmantel.

Für einige Sekunden sagte niemand etwas.

Nur der Wind bewegte leicht die alte Gardine am Fenster.

„Sabine… warum bist du denn hier?“, brachte Thomas schließlich hervor.

Diese Frage tat mehr weh als eine Ohrfeige.

„Muss ich jetzt um Erlaubnis bitten, wenn ich in mein eigenes Wochenendhaus komme?“, antwortete sie leise.

Die Frau hinter Thomas zog den Hausmantel nervös enger um sich.

„Thomas, ich gehe wohl besser…“, murmelte sie.

„Bleib sitzen!“, fuhr er sie an, verstummte aber sofort wieder, als hätte er sich vor seinem eigenen Ton erschrocken.

Sabine sah ihren Mann an, als stünde ein völlig fremder Mensch vor ihr.

Zwanzig Jahre.

Zwanzig Jahre Ehe zerfielen in diesem Augenblick direkt vor ihren Augen.

In ihrer Erinnerung tauchten plötzlich all die Einzelheiten auf, denen sie früher keine Bedeutung beigemessen hatte: seine späten Heimkehrzeiten, die unerwarteten Dienstreisen, seine gereizte Art, wenn sie vorgeschlagen hatte, gemeinsam ins Wochenendhaus zu fahren. Sogar seine ständigen Bemerkungen, man solle das Grundstück endlich verkaufen, bekamen nun einen ganz anderen Sinn.

Er hatte dieses Haus nie gehasst.

Er hatte hier nur Platz für ein anderes Leben schaffen wollen.

„Wer ist das?“, fragte Sabine mit einer Ruhe, die sie selbst erschreckte.

Thomas fuhr sich mit der Hand über das Gesicht.

„Das ist… Katrin.“

„Seit wann?“

Er antwortete nicht.

Und sein Schweigen war schlimmer als jedes Geständnis.

Sabine ging langsam ins Haus. Auf dem Tisch standen zwei Tassen, eine Flasche Wein, aufgeschnittener Käse. Über der Stuhllehne hing ein Damenpullover.

Ein fremdes Leben.

In ihrem Haus.

In ihrer Küche.

In ihrer Stille.

Sie erinnerte sich plötzlich daran, wie sie selbst diese Gardinen ausgesucht hatte. Wie sie unter den Fenstern Pfingstrosen gepflanzt hatte. Wie sie sich vorgestellt hatte, genau hier mit Thomas alt zu werden.

Lächerlich.

„Dabei habe ich dich wirklich geliebt, Thomas“, sagte Sabine leise, ohne sich umzudrehen.

Hinter ihr lag schweres Schweigen in der Luft.

Dann sprach Thomas die Worte aus, die sie nie wieder vergessen würde:

„Sabine… ich wollte es dir schon lange sagen. Ich gehe.“

Sabine weinte nicht.

Nicht in diesem Augenblick, nicht eine Minute später und auch nicht, als Thomas den Blick senkte, als schämte er sich plötzlich für sein eigenes Geständnis. In ihr wurde etwas hart wie Stein. Es war ein seltsames Gefühl: Wenn der Schmerz so groß ist, dass der Körper sich schlicht weigert, ihn noch zu spüren.

Katrin brach als Erste die Stille.

„Ich wusste nicht, dass Sie kommen…“, sagte sie leise und wagte es nicht, Sabine in die Augen zu sehen.