Die Ehefrau wollte ihrem Mann eine Freude machen und kam drei Stunden früher von ihrer Mutter zurück – doch kaum hatte sie die Wohnung betreten, liefen ihr die Tränen über das Gesicht

Jana streifte den Morgenmantel ab und warf ihn über einen Stuhl. Darunter trug sie enge Jeans und ein Top.

„Entschuldigung“, sagte sie hastig und lief hinaus.

Die Wohnungstür fiel ins Schloss.

Sabine sank auf einen Stuhl und bedeckte das Gesicht mit den Händen. Tränen kamen nicht. Da war nur Leere. Ein riesiges schwarzes Loch genau dort, wo eben noch ihr Herz gewesen war.

„Sabine, lass uns ruhig reden“, sagte Martin und setzte sich neben sie. „Ich erkläre dir alles.“

„Dann erklär.“

„Jana hat mich wirklich wegen dieses Berichts angerufen. Ich bin zu ihr, habe ihr geholfen. Sie wollte danach auf die gute Arbeit anstoßen.“

„Um neun Uhr abends?“

„Ja.“

„Bis fast elf? Vier Stunden habt ihr an einem Bericht gesessen?“ Sabine hob abrupt den Kopf.

Martin schwieg. Sein Gesicht war rot geworden, auf der Stirn stand Schweiß.

„Martin, ich bin nicht dumm“, sagte Sabine leise. „Wir sind seit dreißig Jahren zusammen. Ich sehe, wenn du lügst.“

„Es war nichts! Wir haben nur geredet! Sie ist allein, sie hat niemanden, mit dem sie mal ein Wort wechseln kann.“

„Und mit mir hast du keine Worte mehr?“

„Mit dir reden wir über Alltag. Über die Enkelin, über deine Mutter, über Einkäufe. Mit ihr… mit ihr ist es anders.“

Sabine stand auf. In ihrer Brust brannte etwas Heißes und Bitteres.

„Anders?“, wiederholte sie. „Bin ich denn kein Mensch? Bin ich für dich nur ein Möbelstück in der Küche?“

„Ich habe das nicht so gemeint.“

„Wie hast du es denn gemeint? Wie?“ Sabine schlug mit der Faust auf den Tisch. „Ich habe dreißig Jahre dieses Zuhause getragen! Für dich! Für die Kinder! Ich habe meine Arbeit aufgegeben! Und du sagst mir, mit mir sei es nicht interessant!“

„Sabine, beruhig dich.“

„Ich beruhige mich nicht!“ Sie lief in der Küche auf und ab wie ein Tier im Käfig. „Ich bügle deine Hemden, koche deine Eintöpfe, putze deine Wohnung! Und du führst mit Kolleginnen Gespräche über etwas anderes!“

„Es war eine einzige Dummheit.“

„Eine? Gerade eben eine?“ Sabine blieb stehen. „Wie viele gab es vor ihr?“

„Keine!“

„Du lügst!“ Sie trat dicht vor ihn. „Wie oft bist du angeblich länger im Büro geblieben? Wie viele Besprechungen hattest du? Wie viele Firmenfeiern?“

„Das war wirklich Arbeit!“

„Arbeit? So wie heute mit Jana Arbeit war?“

Martin senkte den Kopf.

„Sabine, ich liebe dich. Ehrlich. Du bist mir der vertrauteste Mensch.“

„Vertraut?“ Sabine lachte bitter. „So vertraut wie alte Hausschuhe?“

„Was soll ich denn sagen?“

„Die Wahrheit!“ Jetzt brachen die Tränen doch los. „Ich habe dir mein ganzes Leben gegeben! Mein ganzes! Und du? Du suchst dir junge Frauen?“

„Ich habe nicht gesucht! Jana hat von selbst…“

„Von selbst was? Ist sie von selbst in meinen Morgenmantel geschlüpft? Hat sie von selbst deine Hand genommen? Haben sich die Gläser von selbst auf den Tisch gestellt?“

Martin schwieg.

„Antworte!“, schrie Sabine. „Alles von selbst?“

„Es kam von uns beiden“, sagte er schließlich.

Sabine griff sich an die Brust. „Also wolltest du es auch. Also hast du sie…“

„Sabine, bitte nicht.“

„Doch! Wie lange geht das schon? Wie lange?“

Martin sah zur Seite.

„Drei Monate.“

Sabine ließ sich auf den Boden sinken, als hätten ihre Beine aufgehört, zu ihr zu gehören.

„Drei Monate“, sagte sie tonlos. „Drei Monate hast du mir in die Augen gesehen, mich abends geküsst, gesagt, du liebst mich. Und hinter meinem Rücken warst du bei ihr.“

„Wir haben uns selten gesehen.“

„Selten?“ Sabine stützte sich mit den Händen auf den Boden. „Also habt ihr euch gesehen! Das reicht. Es ist vorbei.“

„Wohin willst du?“

„Das geht dich nichts mehr an. Hauptsache weg von dir.“

Sie raffte sich auf und ging in den Flur. Martin lief ihr hinterher.

„Sabine, bleib! Lass uns morgen reden. Mit klarem Kopf.“

„Mit klarem Kopf?“ Sie zog den Mantel an, die Finger gehorchten ihr kaum. „Ich werde jetzt wohl den Rest meines Lebens mit klarem Kopf denken müssen.“

„Geh nicht, bitte.“

Sie drehte sich noch einmal um. Martin stand in ausgewaschenen Boxershorts und Unterhemd vor ihr. Halb kahl, mit kleinem Bierbauch, hilflos und erbärmlich.

„Weißt du was?“, sagte sie. „Geh zu deiner Jana. Dann könnt ihr über etwas anderes sprechen.“

Sabine schlug die Tür hinter sich zu und rannte die Treppe hinunter. Den Aufzug nahm sie nicht. Sie hatte Angst, Martin könnte sie einholen.

Draußen war es kalt. Sabine blieb vor dem Hauseingang stehen und wusste nicht, wohin. Zu Lena konnte sie nicht, sie würde die Kleine wecken. Zu ihrer Mutter war es zu weit, die letzte Bahn fuhr längst nicht mehr.

Dann fiel ihr Karin ein. Ihre Freundin wohnte nur ein paar Straßen weiter. Sabine wählte ihre Nummer.

„Sabine? Was ist denn um drei Uhr nachts los?“, meldete sich Karin verschlafen.

„Karin, kann ich zu dir? Ich muss irgendwohin.“

„Natürlich. Was ist passiert?“

„Ich erzähle es dir gleich.“

Im Taxi saß Sabine stumm auf der Rückbank und starrte in die dunklen Straßen. Dreißig Jahre. Ein ganzes Leben. Und was blieb davon? Leere. Und Verrat.

Karin öffnete die Tür in einem zerknitterten Bademantel.

„Komm rein. Ich mache Wasser für Tee. Dann redest du.“