Die Last der Entfernung und das Echo eines Anrufs: Wie eine Tochter zwischen mütterlicher Sehnsucht, geschwisterlicher Anklage und ihrem eigenen zerrissenen Leben um den Weg zurück zur Familie rang

„Olya!“, rief die Mutter als Erste, stürzte sich in eine Umarmung und küsste ihre Tochter zärtlich. „Mein liebstes Kind! Ich dachte schon, du würdest es nicht schaffen.“

„Olya, hast du uns denn völlig vergessen?“, klang die Stimme ihrer Schwester Katya am Telefon beleidigt. „Mama hat gebeten, dass du zu ihrem Geburtstag kommst!“

Olya drückte den Hörer fester ans Ohr, während sie gleichzeitig den Brei im Topf umrührte. Hinter ihr raschelte der dreijährige Sascha, der Aufmerksamkeit einforderte, und aus dem Kinderzimmer drang das Weinen ihrer jüngsten Tochter.

„Katya, ich habe es dir doch erklärt… Mascha hat schon den dritten Tag Fieber. Wie soll ich jetzt nach Kaluga fahren?“

„Und eine Nanny engagieren? Oder bei deinem Mann lassen?“, Katya klang zunehmend gereizter. „Mama war so enttäuscht, dass du nicht kommst. Sie hat den ganzen Morgen gefragt, wann Olya denn endlich ankommt.“

Olya spürte, wie sich etwas in ihrer Brust zusammenzog. Die Mutter erwartete sie wirklich, hatte sicherlich ihre Lieblingskohlpasteten gebacken und das beste Service herausgeholt. Aber was konnte sie tun?

„Sascha ist bis Mittwoch auf Geschäftsreise, und mit einem kranken Kind fährt man nicht in den Zug. Katya, versteh doch…“

„Verstehe, verstehe!“, unterbrach die Schwester schroff. „Immer findest du eine Ausrede: Arbeit, Kinder, Ehemann. Aber Mama ist schon einundsiebzig, und du warst das letzte Mal zu Neujahr bei ihr.“

Olya stellte den Topf beiseite und wischte sich die Hände an der Schürze ab. Sascha zog an ihrem Rock und zeigte ihr sein kaputtes Spielzeugauto.

„Mama, reparier!“, murmelte er.

„Warte eine Minute, Schatz“, sagte Olya leise und nahm dann wieder den Hörer. „Katya, du weißt doch, wie schwer es für mich ist, wegzukommen. Zwei kleine Kinder, zwei Jobs, nur um über die Runden zu kommen…“

„Und ich, arbeite ich etwa nicht?“, fuhr Katya auf. „Ich habe auch eine Tochter! Katya ist schon vierzehn, sie kümmert sich selbst um sich. Aber ich habe Zeit gefunden, habe mir einen freien Tag genommen…“

„Du hast eine Tochter im Teenageralter, und ich habe zwei Kleinkinder!“, konnte Olya sich nicht mehr beherrschen. „Hast du überhaupt eine Vorstellung davon, was es bedeutet, ein Dreijähriges und ein Neugeborenes allein zu lassen?“

„Ach, hör doch auf! Mascha ist fast zwei Jahre alt, kein Neugeborenes mehr!“, die Schwester rüstete sich bereits für einen ernsthaften Streit. „Du willst einfach nicht kommen, das ist alles. Es ist dir bequem in Moskau, in deiner Wohnung zu sitzen.“

Olya spürte, wie es in ihr kochte. Bequem? Wenn Katya wüsste, wie sie zwischen Arbeit, Kindergarten, Poliklinik, und Einkäufen hin- und herhetzte. Wenn sie sehen würde, wie Olya um sechs Uhr morgens aufstand, die Kinder fütterte, Sascha für den Kindergarten fertig machte, selbst ins Büro kam und abends noch zum zweiten Job eilte, um als Nachhilfelehrerin etwas dazuzuverdienen.

„Katya, genug!“, sagte Olya scharf. „Erzähl mir nichts von Bequemlichkeit. Du weißt nicht, wie ich lebe.“

„Ich weiß! Ich weiß sehr gut!“, die Stimme der Schwester wurde noch wütender. „Jeder weiß, wie toll Olya ist, wie sie sich in Moskau eingerichtet hat, arbeitet, Geld verdient. Und Mama sitzt allein in Kaluga, niemand erinnert sich an sie.“

„Was haben Geld und Arbeit damit zu tun?! Und Mama ist nicht allein, du wohnst doch nebenan!“

„Ach ja, ich wohne nebenan! Das heißt, alles liegt an mir? Ich fahre sie zum Arzt, ich kaufe die Lebensmittel ein und räume zu Hause auf, weil sie keine Kraft mehr hat. Und die Moskauer Prinzessin ruft sich einmal im halben Jahr herab, anzurufen!“

Olya fühlte sich, als hätte man ihr ins Gesicht geschlagen. Einmal im halbjahr? Sie rief jede Woche an! Zugegeben, die Gespräche waren kurz – mal störten die Kinder, mal musste sie eilig von der Arbeit nach Hause.

„Ich rufe an, Katya. Und nicht einmal im halben Jahr, sondern ständig.“

„Anrufen und vorbeikommen sind zwei verschiedene Dinge“, schnitt die Schwester ihr das Wort ab. „Gut, ich störe dich nicht mehr. Mama sage ich, dass du wichtigere Dinge als ihren Geburtstag hast.“

„Katya, warte…“

Doch die Schwester hatte bereits aufgelegt.

Olya legte den Hörer langsam auf und lehnte ihre Stirn an die kalte Wand. Sascha stand immer noch neben ihr und hielt das kaputte Spielzeugauto in den Händen.

„Mama, weinst du?“, fragte er und blickte in ihr Gesicht.

„Nein, mein Schatz, ich bin nur etwas müde“, Olya nahm ihren Sohn auf den Arm und küsste ihn auf den Scheitel. „Lass uns mal dein Auto ansehen.“

Doch ihre Gedanken waren weit weg vom Spielzeug. Im Kopf kreisten die Worte der Schwester: „Moskauer Prinzessin“, „wichtigere Dinge als Mama“. War es wirklich so? Hatte sie ihre Familie wirklich vergessen?

Am Abend, als die Kinder endlich schliefen, setzte sich Olya mit einer Tasse Tee in die Küche. Es war still in der Wohnung, nur die Uhr tickte. Sie holte ihr Telefon heraus, wollte Katya anrufen, aber sie traute sich nicht. Worüber sollte sie sprechen? Die Schwester war wütend, und wahrscheinlich nicht zu Unrecht.