„Du gehörst nicht zu uns“, sagte ihre Schwiegermutter und legte die Fleischstücke vom Teller der Schwiegertochter zurück in den Topf

„Du gehörst nicht zu uns.“

„Du gehörst nicht zu uns“, sagte die Schwiegermutter und schob das Fleisch von der Portion ihrer Schwiegertochter zurück in den Schmortopf.

Laura blieb wie erstarrt am Herd stehen, den Teller fest in den Händen. Darauf glänzte noch die Soße vom Rindergulasch, den Brigitte gerade zubereitet hatte. Ein Stück nach dem anderen verschwand wieder im Topf, als würde die ältere Frau jedes einzelne sorgfältig nachzählen.

„Wie bitte?“, fragte Laura, weil sie nicht glauben konnte, was sie gerade gehört hatte.

„Was gibt es daran nicht zu verstehen?“ Brigitte wischte sich die Hände an der Schürze ab und wandte sich zu ihr um. „Wir haben dich nie in diese Familie aufgenommen. Du hast dich selbst hier festgesetzt.“

In der Küche wurde es so still, dass nur noch das leise Blubbern der Suppe auf dem Herd zu hören war. Laura stellte den Teller auf den Tisch und strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn. Ihre Finger zitterten.

„Brigitte, ich verstehe das nicht. Markus und ich sind seit fünf Jahren verheiratet! Wir haben eine Tochter.“

„Na und?“, fiel ihr die Schwiegermutter ins Wort. „Mia ist unser eigen Fleisch und Blut, das stimmt. Aber du bleibst trotzdem eine Fremde.“

Die Küchentür ging auf, und Markus trat herein. Sein Haar war zerzaust, das Hemd halb offen; man sah sofort, dass er nach der Arbeit auf dem Sofa eingenickt war.

„Was ist denn hier los?“, fragte er und sah von seiner Frau zu seiner Mutter. „Warum schreit ihr?“

„Niemand schreit“, antwortete Brigitte ruhig. „Wir unterhalten uns nur. Ich erkläre deiner Frau, wie man sich in unserem Haus benimmt.“

Markus runzelte die Stirn und sah Laura an. Sie stand bleich vor ihm, die Lippen fest aufeinandergepresst.

„Mama, was hast du gesagt?“

„Die Wahrheit. Dass das Fleisch nicht für alle reicht. Die Familie ist groß, und die Stücke sind knapp.“

Laura spürte, wie ihr ein harter Kloß in den Hals stieg. Also das war es. Fünf Jahre lang hatte sie geglaubt, dazuzugehören. Fünf Jahre lang hatte sie versucht, es ihrer Schwiegermutter recht zu machen, ihre Spitzen ertragen und gehofft, irgendwann würde es zwischen ihnen besser werden.

„Markus, ich fahre nach Hause“, sagte sie leise zu ihrem Mann. „Zu meiner Mutter.“

„Was heißt hier nach Hause?“, empörte sich Brigitte. „Dein Zuhause ist jetzt hier. Oder meinst du, du kannst kommen und gehen, wie es dir gerade passt?“

„Mama, jetzt reicht es.“ Markus machte einen Schritt auf Laura zu. „Was ist passiert?“

Laura schwieg. Wie sollte sie ihrem Mann erklären, dass seine Mutter ihr eben klargemacht hatte, dass sie hier niemand war? Dass sogar ein Teller Gulasch für sie schon zu viel gewesen war?

„Ich packe Mia ein“, sagte sie stattdessen. „Ich bringe sie übers Wochenende zu meiner Mutter.“

„Wozu denn das?“, fuhr die Schwiegermutter auf. „Ihre Oma ist hier. Warum soll das Kind herumgeschleppt werden?“

„Die Oma findet, dass ihre Mutter nicht zur Familie gehört“, erwiderte Laura leise. „Vielleicht gibt es für die Enkelin ja irgendwo einen besseren Platz.“

Sie drehte sich um und verließ die Küche. Markus griff nach ihrem Arm.

„Laura, warte! Sag mir endlich richtig, was los ist.“

Laura sah sich um. Ihr Mann blickte sie verständnislos an, während seine Mutter am Herd stand und so tat, als müsse sie dringend die Suppe umrühren.

„Frag deine Mutter“, sagte Laura. „Sie kann es dir sicher besser erklären.“

Im Kinderzimmer spielte die dreijährige Mia mit ihren Puppen. Als sie ihre Mutter sah, lief sie freudestrahlend auf sie zu.

„Mama! Schau mal, ich füttere Lotte!“

„Das machst du gut, mein Schatz.“ Laura ging in die Hocke und zog das Kind an sich. „Hast du auch Hunger?“

„Ja! Oma hat gesagt, heute gibt es Gulasch.“

„Das gibt es, mein Herz. Nur essen wir beide heute bei Oma Karin.“

„Bei deiner Mama?“, rief Mia begeistert. „Juhu! Kommt Papa auch mit?“

„Nein, Papa bleibt zu Hause.“

Laura begann, Kindersachen in eine Tasche zu legen. Kleidchen, Strumpfhosen, Spielzeug, alles, was sie für ein paar Tage brauchen würden. Während sie die Kleidung zusammenfaltete, erschien Markus in der Tür.

„Laura, jetzt mach doch keinen Kindergarten daraus. Wegen so einer Kleinigkeit willst du abhauen?“

„Kindergarten?“ Laura richtete sich auf und sah ihren Mann an. „Deine Mutter hat mir gesagt, ich gehöre nicht zu euch! Sie hat mir das Essen weggenommen! Das nennst du eine Kleinigkeit?“

„Ach, Mama sagt eben manchmal Dinge! Du weißt doch, wie schnell sie aus der Haut fährt. Morgen hat sie es wieder vergessen.“

„Ich werde es aber nicht vergessen, Markus! Und es war nicht das erste Mal.“

„Jetzt übertreib nicht. Sie ist einfach müde. Auf der Arbeit gibt es Ärger, da ist ihr der Kragen geplatzt.“

Laura lachte kurz auf, doch es klang bitter.

„Müde also. Seit fünf Jahren ist sie müde? Und immer lässt sie es an mir aus.“

„Dann nimm es dir eben nicht so zu Herzen!“

„Ich soll mir nicht zu Herzen nehmen, dass man mich in meinem eigenen Zuhause eine Fremde nennt? Markus, hörst du dir eigentlich selbst zu?“